Federico Moccia - Perdona Si Te Llamo Amor

Pietro se le acerca.

– ¿Has pensado ya lo que vas a escribir? O sea, ¿tienes lista una frase?

– ¡Pues claro! -Alessandro sonríe borracho-. «Desde que te conocí soy el hombre más feliz del mundo y además…»

Flavio lo interrumpe.

– Oye, estás con un aerosol encima de un puente. ¡Tienes que escribir una frase, no un poema!

– Es verdad, tienes razón. -Alessandro se sujeta a él-. Quieres decir una como aquella de allí. -Y mira a su alrededor-. Esa que está por todas partes, a tres metros sobre el cielo.

– Sí, pero ésa ya está muy vista. Tú eres un creativo, ¿no?

– ¡Pues claro, de ti se espera algo más! Puede ser algo simple, pero que impacte.

Alessandro se ilumina.

– ¡Ya la tengo! Allá voy.

– ¿Estás seguro?

– Sí. -Alessandro se encarama, se pone de pie en el puente, coge el aerosol y empieza a escribir. «Ámame, c…» pero justo en ese momento, un faro ilumina a Alessandro y a todos los demás.

– Atención. -Una voz metálica sale de un megáfono-. No se muevan. Mantengan las manos a la vista. Quietos.

Alessandro intenta cubrirse los ojos. Entonces los ve. No puede ser. No es posible. ¡Son ellos! Los policías de costumbre. Serra y Carretti.

– Venga, bajad de ahí.

Alessandro, Enrico, Flavio y Pietro se acercan a ellos.

– Disculpe, ¿eh?, era sólo una broma…

– Claro, claro. No faltaba más. Entréguenme la documentación.

Entonces Serra mira a Alessandro.

– Otra vez usted, ¿eh…?

– Pero en realidad yo… no es lo que usted piensa…

– Y encima está borracho. Oiga, está farfullando.

Flavio intenta justificarse.

– Yo no he bebido tanto…

– Ya, ya, ahora os venís todos a comisaría.

Y se suben atrás, en el coche patrulla, uno encima del otro, quejándose.

– Ay, no me empujes, me haces daño…

– Jo, la única vez que salgo con vosotros y nos detienen. ¿Y ahora qué le digo a Cristina?

– Que eres un gafe.

Serra se vuelve hacia ellos.

– Pero ¿se puede saber qué estabais escribiendo?

Alessandro responde orgulloso.

– Quería escribir: ¡ámame, chica de los jazmines! ¡Sí, así tenía que ser… para ella que es… motor amor!

Serra mira a su colega.

– ¿La chica de los jazmines que es motor amor? Pero ¿qué está diciendo?

Carretti se encoge de hombros.

– Olvídalo… Éstos están muy borrachos…

Alessandro le da un golpe en el hombro.

– Oiga, que yo no estoy borracho, o sea, puede que esté borracho pero estoy claro, es usted el que no entiende… Quería escribirle esa frase para que se diese cuenta de lo importante que es, porque ella está a punto de irse, se va mañana a Grecia, ¿lo entiende? A la isla del amor… y si se lía con alguien, ¿eh? ¿Si se enrolla con otro? A lo mejor se enrolla con otro en Grecia porque no sabe lo importante que es para mí, porque me quiere olvidar, ¿eh? Será culpa vuestra si eso sucede… ya lo sabéis… Si eso pasa, os denuncio… ¡Gilipollas, que eso es lo que sois!

Y no sabe que esta frase, aunque la haya dicho borracho, significará una denuncia y pasar la noche en la comisaría central.

Noche. Noche nublada. Noche oscura. Noche bandolera.

Elena acaba de salir del teatro. Un espectáculo divertido, lleno de jóvenes actores, algunos hasta han participado en alguno de los anuncios de su empresa. No podían dejar de invitarla. Ella le ha proporcionado más dinero a esa compañía que dos temporadas seguidas en el mejor teatro de Roma. Elena llega a casa. Se baja de su BMW Individual Serie 6 Coupé, color Blue Onyx metallic, nuevo y flamante. Se dirige a su portal. Apenas tiene tiempo de meter la llave en la cerradura y de volverla a sacar, y ya se encuentra dentro del portal con la cara aplastada contra el cristal, y siente que la arrastran hacia el vestíbulo. Acaba por el suelo, en la escalera, junto al ascensor. Tropieza con el felpudo de la señora del bajo, la que siempre cocina con cebolla. Pero esta noche no hay olores, no hay ruidos, sólo silencio. Demasiado silencio. El Mochuelo y el Halcón Peregrino se le echan encima.

– Estáte calladita y dame ahora mismo las llaves del coche.

El Mochuelo le tapa la boca con la mano, mientras Mauro la reconoce de repente. Es la de mi prueba, la señora que estaba en la habitación detrás de la ventana, la que tenía mis fotos en la mano, la que las rompió, la que no me quiso.

Elena lo mira. Ve la maldad en sus ojos. Entrecierra los suyos tratando de comprender.

¿Qué le he hecho a este tipo? ¿Acaso nos conocemos? ¿Quién es? ¿Por qué no deja de mirarme fijamente? Y, aterrorizada, sin entender absolutamente nada, muerde con fuerza la mano del Mochuelo y empieza a dar gritos.

– ¡Socorro, socorro, ayúdenme!

El Mochuelo también grita y agita la mano en el aire, intentando aplacar el dolor del mordisco. Luego, por toda respuesta, como una fría venganza, le da un puñetazo a Elena en plena cara; ella cae hacia atrás y se da un fuerte golpe en el escalón. Un instante de silencio. Todo queda como en suspenso. Mauro se ha quedado con la boca abierta. Paralizado. El Mochuelo le da un empujón.

– ¿Qué te pasa, Halcón Peregrino, estás dormido? Coge su bolso, rápido, larguémonos de aquí.

Mauro coge el bolso. Mira otra vez a Elena. Está tendida, vuelta hacia los escalones, inmóvil. Mauro la mira, muy asustado. Alguna que otra puerta empieza a abrirse, se oye ruido de cerrojos al correrse.

Gente que se ha despertado por el ruido, por los gritos de Elena.

Mauro se aleja veloz en la noche, se sube a la enorme moto, arranca y se marcha a todo gas. El Mochuelo busca en el bolso, encuentra las llaves, pone en marcha el BMW y se pierde también en la noche a toda velocidad.

A la mañana siguiente, con las Ray-Ban nuevas que Diletta les ha regalado a todas, parten. Un taxi las lleva a la estación. Es de madrugada. Las mochilas recién hechas, las camisetas numeradas, uno, dos, tres cuatro… con una pequeña ola azul. Niki les entrega una a todas sonriente. Hay también dibujado un pequeño corazón rojo. Erica ha comprado una libreta Moleskine grande.

– Eh, chicas, éste será el diario de a bordo de las Olas… Por el momento, ya he puesto en la primera página mi gran noticia. He dejado a Giorgio.

– ¡Nooo!

– ¡No me lo puedo creer!

– ¡Estás de broma! No es posible.

Erica hace un gesto de asentimiento con la cabeza.

– No sólo eso, sino que pienso hacer estragos. Voy a recuperar todo el tiempo perdido. La voy a armar. En cada página aparecerá un nombre diferente al final…

Corren por el andén, se suben al tren y se meten en su compartimento. Se encierran dentro. Todavía tienen cosas que contarse y que inventar, y que soñar juntas. Y se ríen y bromean. Y el tren sale. Y ellas han partido ya.

– Tengo sueño. Está amaneciendo y así no se puede. Voy a llegar con ojeras.

– ¿Y qué quieres? ¡Tampoco podíamos coger el tren para Brindisi a mediodía! ¡Nos falta todavía el ferry!

– Pero ¡los aviones también existen! ¡Así vamos a tardar toda la vida!

– ¡Sí, sí, aviones! ¡Nosotras tenemos toda la vida! Perdona, ¿qué prisa tienes? Es el viaje de la madurez, ¿te das cuenta? Ma-du-rez, y tenemos que sentirlo, saborearlo, vivirlo, sufrirlo. Ni que fueses una princesa, además…

– ¡Sí, la del nabo!

– ¡Olly! Hay que fastidiarse, siempre estás igual.

– Erica tiene razón. Somos las Olas. ¡Mochila y poco dinero en el bolsillo!

– ¿Qué ferry tenemos que coger?

– El Hellenic Mediterranean Lines. He reservado sitio en cubierta, ¿eh? Mejor que las butacas, que son incómodas, no puedes tumbarte. De todos modos, llevamos esteras y sacos de dormir.