Jodi Picoult - Diecinueve minutos

– ¿Y le dijo si era gay?

– No. Ed no le quiso sonsacar nada. Todos sabemos lo difícil que era entender según qué cosas cuando teníamos su edad. Muertos de miedo de que un día apareciera otro chico gay que revelara el secreto.

– ¿Crees que Peter podía estar preocupado por si Ed descubría algo?

– Sinceramente, lo dudo, en especial en el caso de Peter.

– ¿Por qué?

Philip sonrió.

– ¿Has oído algo sobre la habilidad que tienen algunos de distinguir si un chico es gay o no?

Patrick se sonrojó. Se sintió como si un afroamericano le hubiese explicado un chiste racista simplemente porque le apetecía.

– Me lo imagino.

– Un gay no lo lleva escrito en la frente. No es como tener un color de piel diferente o una incapacidad física. Puedes ver un amaneramiento en su forma de hacer. Llegas a captar si alguien te mira porque es gay o porque eres gay.

Sin darse cuenta de lo que estaba haciendo, Patrick se había apartado ligeramente de Philip, quien empezó a reír.

– Relájate. Ya veo por tus vibraciones cuáles son tus gustos-dijo, mirando a Patrick-. Igual que Peter Houghton.

– No te entiendo…

– Peter podía estar confundido con su sexualidad, pero Ed lo tenía muy claro-dijo Philip-. Ese chico es heterosexual.

Peter entró por la puerta de la sala de entrevistas, inquieto.

– ¿Por qué no ha venido a verme?

Jordan levantó la vista del cuaderno en el que estaba escribiendo unas notas. Observó, de manera distraída, que Peter había puesto kilos, y músculos.

– He estado ocupado.

– Pues yo ya ve. No me he movido de aquí.

– Sí, y me estoy dejando la piel para que no sea así para siempre-contestó Jordan-. Siéntate.

Peter frunció el cejo y se sentó.

– ¿Y qué pasa si hoy no tengo ganas de hablar? Al parecer a usted no le apetece mucho hablar conmigo.

– Peter, ¿por qué no paras de decir tonterías y me dejas hacer mi trabajo?

– Como si me importara si puede hacer su trabajo o no.

– Pues debería importarte-contestó Jordan-. Es en beneficio tuyo.

«Cuando todo esto acabe-pensó Jordan-, o me satanizan o me santifican».

– Quiero que hablemos sobre los explosivos-dijo-. ¿Dónde pueden conseguirse?

– www.boom.com-contestó Peter.

Jordan se lo quedó mirando.

– Bueno, tampoco he exagerado tanto-dijo Peter-. Quiero decir que El libro de cocina del anarquista se puede encontrar en la Red. Explica unas cien maneras de hacer cócteles molotov.

– No encontraron ningún cóctel molotov en la escuela. Encontraron explosivos plásticos con una cabeza detonadora y un temporizador.

– Sí-dijo Peter-. Exacto.

– Digamos que quiero elaborar una bomba con cosas que tengo por casa. ¿Qué utilizaría?

Peter se encogió de hombros.

– Periódicos. Cualquier fertilizante de plantas, algodón, y algo de combustible diésel, pero probablemente tendrías que ir a la gasolinera para conseguirlo, de manera que, técnicamente, no lo tendrías en casa.

Jordan le observaba mientras contaba los componentes. Había algo en la voz de Peter que asustaba, pero lo peor era su tono: Peter estaba orgulloso.

– Ya lo has hecho antes, ¿verdad?

– La primera vez que me puse a construir una, lo hice por probar.

La voz de Peter era cada vez más animada.

– Después hice unas cuantas más. De esas que tiras y sales corriendo.

– ¿Y qué tenía la que encontraron de diferente?

– Los componentes. Tienes que obtener el clorato de potasio de los blanqueadores, lo cual no es tarea fácil, pero es como estar en clase de química. Mi padre entró en la cocina cuando estaba filtrando los cristales-explicó Peter-. Y le dije que estaba haciendo los deberes de una clase optativa.

– Dios mío.

– De todas formas, después de hacer eso aún necesitaba vaselina; la guardábamos en el cuarto de baño, bajo el lavatorio. Y el gas lo saqué de una pequeña cocina de camping . Y la cera, de esa que se utiliza para envasar conservas. Estaba un poco asustado por lo de la cabeza detonadora-dijo Peter-. Nunca había hecho algo tan grande antes. Pero, ya sabe, cuando empecé a preparar el plan…

– Basta-lo interrumpió Jordan-. No me cuentes nada más.

– Usted ha preguntado-dijo Peter, contrariado.

– Pero eso es algo que no puedo oír. Yo tengo que intentar que te absuelvan, y no puedo mentirle al jurado. En cambio, tampoco puedo mentir sobre algo que desconozco. Y, ahora mismo, todavía puedo decir honestamente que no planeaste nada de lo que ocurrió ese día. Me gustaría dejarlo así, y si tienes algún instinto de supervivencia tú también lo harás.

Peter se acercó a la ventana. El cristal estaba sucio, y lleno de rasguños por el paso de los años. «¿De qué serán esos rasguños?-se preguntó Jordan-. ¿De algún recluso que quería salir de aquí?». Peter no podía ver que la nieve ya se había fundido, que las primeras plantas habían encontrado su camino para asomar la cabeza. Quizá fuese mejor así.

– He estado yendo a la iglesia-dijo Peter.

Jordan no era muy religioso, pero aceptaba las creencias de los demás.

– Me parece una buena idea.

– Lo hago porque así me dejan salir de mi celda y puedo ir al baño-puntualizó Peter-. No porque quiera hablar con Jesucristo o algo así.

– De acuerdo.

Se preguntó qué tenía que ver todo aquello con los explosivos o con cualquier otra cosa relacionada con la defensa de Peter. Francamente, Jordan no tenía tiempo para discutir filosóficamente con él sobre la naturaleza de Dios-había quedado con Selena en dos horas para repasar algunos testigos de la defensa-, pero había algo que le hacía resistirse a cortar su conversación con Peter.

Éste se volvió hacia él.

– ¿Crees en el infierno?

– Sí. Está plagado de abogados defensores. Pregunta a cualquier fiscal.

– No, hablo en serio-dijo Peter-. Apuesto a que iré de cabeza.

Jordan forzó una sonrisa.

– No apuesto a nada que no pueda ganar.

– El padre Moreno, creo que así se llama el cura que está a cargo de la iglesia, dice que si aceptas a Jesús y te arrepientes, estás perdonado…La religión es algo gratuito y gigantesco que te absuelve de todo. Pero eso no puede ser cierto…porque el padre Moreno también dice que la vida de todos nosotros sirve para algo…¿y qué hay de los diez chicos que murieron?

Jordan lo sabía mejor que él, pero aún le quedaba una pregunta por hacerle a Peter.

– ¿Por qué lo dices de ese modo?

– ¿De qué modo?

– «Los diez chicos que murieron». Como si se tratara de un proceso natural.

Peter frunció el cejo.

– Porque lo fue.

– ¿Cómo?

– Imagino que como los explosivos. Una vez enciendes la mecha, o bien destruyes la bomba…o la bomba lo destruye todo.

Jordan se levantó y dio un paso hacia adelante en dirección a su cliente.

– ¿Quién encendió la mecha, Peter?

Peter alzó la mirada.

– ¿Quién no?

Josie pensaba en sus amigos que se habían quedado atrás. A Haley Weaver la habían enviado a Boston para una intervención de cirugía plástica. John Eberhard estaba en rehabilitación, leyendo libros infantiles y aprendiendo a beber con una paja. Matt, Courtney y Maddie se habían ido para siempre. Eso dejaba a Josie, Drew, Emma y Brady: una pandilla disminuida hasta tal punto que difícilmente se la podía seguir llamando así.

Estaban en el sótano de Emma, mirando un DVD. A eso se limitaba su vida social aquellos días, porque Drew y Brady seguían con vendas y escayolas y, además, aunque ninguno de ellos quisiera reconocerlo en voz alta, ir a donde solían ir les recordaba a los que faltaban.