Вісім. Жіноча мережева проза

Предположения Алины: голубой, верный муж или импотент. Возможно, все вместе.

Не верю ни в одну из версий. Во-первых, он женат… кажется. Во-вторых, у него как минимум две любовницы и много-много маленьких глупых подружек. Я знаю — сплетницы доложили. В-третьих, от него пахнет чудным сексом. Мужчина, а? Тот самый типаж, который так любят девочки и которого так не любят мальчики.

Но почему, почему вторая неделя знакомства, смс-флирта и донельзя прозрачных намеков так никуда и не перерастает?

Между: осенью и зимой; небом и землей; снегом и травой; первым и вторым турами этих чертовых выборов; истерикой и депрессией; любовью и нелюбовью.

Наступило межсезонье для меня, межсезонье, междусезонье, сплошное недо-, пере-, непонятное, недолюбленное, недосказанное.

В предчувствии будущего дефицита времени сходила к зубному. Зубной врач, пожилой такой товарищ, дедушка даже, делая что-то с моим зубом, заметил следующее:

— Какие у тебя зубы острые, кошмар.

Я ничего не ответила, т. к. рот был открыт, а с широко открытым ртом, особенно когда там чужие пальцы, я не умею разговаривать.

Некоторое время спустя он задумчиво добавил:

— Бедный твой парень… Как же он терпит?

Не смогла ничего ему сказать. Но вроде бы никто пока не жаловался.

Диалог с дурой на работе.

— Ты не ешь мяса?

— Не ем.

— А знаешь, что говорят, что если не есть мяса, то пропадает желание секса?

— Ха. Не мой случай.

Ну что, дождалась. Милый смс посреди дня: что делаешь, чем живешь? Пишу: штурманю для родного издания (читай: добываю в скопище политических проституток крохи полезных и нужных сведений — чтоб хоть немного стало ясно, о чем и как писать). Ответ: я хочу тебя, штурман.

Пауза. Не нахожу ничего лучшего, чем спросить: прямо сейчас? Ответ: через три часа я лечу в командировку. А сейчас я хочу завалить тебя в постель, и до вечера…

Я развелась с реальностью. Наплевала на гордость, на то, что не положено, на достоинство, на аврал на работе, на все, на все, на все. Заткнула рот интуиции. Убила сомнения. Купила презервативы. Взяла такси. (Ха! В такое время в центре города нет пробок, и некогда подумать). Приехала к нему. Улыбнулась. Выпила полчашки коньяку.

И я развелась с реальностью.

До чего беспомощны и открыты, казалось бы, сильные мужчины в одно маленькое, короткое мгновенье, практически невидимое и совсем незаметное в вечности… даже не песчинка, скорее, пылиночка, крохотная пылиночка в этом селевом потоке жизни.

Плевать, плевать, плевать на предчувствия. К черту интуицию.

Планировала провести вечер с давним поклонником. Однако, у того что-то не сложилось. Плакал и клялся в любви и преданности. По телефону. Был интеллигентно послан в сад.

Збигнев нынче занятый. Во всяком случае, сказал так.

В результате прекрасно поужинала одна, в кофейне возле дома. Просто замечательно. Лучше не бывает.

Спокойно постреляла глазами в симпатичных молодых людей. Неспешно выпила кофе. Маленькие простые радости жизни.

Кого я обманываю? На душе тревожно. Смущает отсутствие стабильного и подлинного в повседневной жизни. Видимо, всему виной проклятые инстинкты — никуда не денешься, душа просит крепкого, надежного плеча. Хотя знаю отлично, что не мое, не мое.

Кто сказал, что легко идти по жизни — это просто? Наоборот, совсем наоборот, куда проще впадать в депрессию, все усложнять, говорить «Я так и знал», плакать по пустякам, обижаться на всех подряд, чувствовать себя глубоко несчастным, усложнять отношения с людьми и ненавидеть мир.

Только я так не хочу.

О крыше не вспоминаю, нет крыши у меня. Буду, как арабы в пустыне, жить без крыши. И смотреть на звезды.

А что поделаешь, если одна мысль о человеке возбуждает безумно?

Сидим и смотрим в потолок. Позади чудный вечер, впереди смурое утро. Утро, в котором не хочется просыпаться.

Курим.

— Збигнев.

Пауза. Его имя… его странное имя.

— Збигнев. Я, кажется, люблю тебя.

Никогда не умела сказать «Я люблю»: какой-то внутренний стопор, нежелание, страх, боязнь. А вот сорвалось. Зачем, зачем, зачем?

Молчит. Затягивается. Стряхивает пепел. Чему-то улыбается. Молчит. Трепет меня по голове.

Механично трепет. Без души.

Хороший способ — просто смолчать. Никогда не ошибешься. Тебя поймут правильно.

Сидим и смотрим в потолок. Курим.

А что тут скажешь?

Беседую с приятелем. Не другом — так, приятелем. 23 года, кипучий бездельник.