Тимур Зульфикаров - Изумруды, рубины, алмазы мудрости в необъятном песке бытия

Разве когда мать склоняется над новорожденным — не Лик Божий улыбается Чаду притихшему от радости?..

Да знает младенец, что Господь склоняется над ним…

И потому улыбается, хотя не может сказать…

Воистину!..

Только дитя знает но молчит

А мы говорим да не знаем…

…И я засыпаю под бухарским яхонтовым фазаньим одеялом под золотой хурмой

Скоро, скоро горные альпийские искристые летучие всевластные снега завалят, занесут, запеленают горы и кишлаки и золотую хурму мою

Совсем одинок я стану под заснеженным одеялом моим…

…Вот тут-то Божий Лик чрез нежный снегопад, как лицо молочной матери над колыбелью новорожденного, с небес бездонных явится тебе…

Воистину!.. Гляди!..

Только одиноким, только занесенным необъятным снегом одиночества человекам — открывается с небес Лик Божий…

А нынче на земле множество человеков одиноких…

И что ж они не глядят в небеса, а, опустив головы долу, ропщут, ропщут, ропщут…

О Боже!..

И я слепец земли все с ними, с ними, с ними…

О, Боже…

Дервиш сказал:

— Ветер — это Дыханье Бога

Когда Творец гневается на грехи человеков — тогда ветер сокрушает домы греха и жизни безбожников…

Когда Господь взирает на добрые деянья человеков — тогда веет шелковый ветер душистых прохлад в цветущих садах, и в златых согбенных тучных хлебных колосьях августа, и колышатся от ветра кроткого нежные жемчужные волны в тихих реках и океанах…

Тогда Рай неслышно опускается на землю…

С шелковым медовым ветром Своим…

Ветер — Дыханье Творца…

Иль убивает, как лютый враг…

Иль ласкает, как ночная матерь…

Когда ты стоишь в летнем поле

И ветер цветущих медовых златопчелиных лазоревых фацелий

Обвивает обнимает ласкает тебя —

Это Господь беседует с тобой…

Слышишь шепот Его…

…И я засыпаю под золотой хурмой

И слышу слышу чей-то чародейный шепот: Спи спи сынок… родненький… я люблю тебя…

И я закрываю глаза и чую что она тихо плачет от счастья…

И я засыпаю уплываю увядаю в заброшенном саду под бухарским древним фазаньим павлиньим одеялом

Его еще моя матушка Людмила шила стегала собирала давно усопшая

…Спи спи сынок… родненький… я люблю тебя… и плачу плачу от счастья…

О матушка…

Твои фазаны твои павлины выцвели избились, а греют лелеют ласкают меня, старца, и защищают от ночного хлада и дневного одиночества…

Я чую — завтра потекут понесутся неисчислимые белосаванные снеги, снега и снежным неоглядным алмазным божьим одеялом покроют горы, кишлаки и мой сад золотой хурмы и матушкино павлинье фазанье одеяло

И я покину полузаброшенный кишлак Ватан и вернусь в Москву ледяную скользящую воспоминающую Вавилон Содом Гоморру в лживых днях и в блудных ночах…

И это уже не Третий Рим, а Второй Вавилон… Вторая Гоморра… Второй Содом…

О Боже…

Но весной, когда потекут горные тесные курчавые, как стада гиссарских овец, ручьи, родники, арыки, реки, водопады

Я вернусь в кишлак Ватан и лягу на деревянную суфу и с веселой головой уйду покроюсь древним павлиньим фазаньим одеялом матушкиным

И тут затаенно замирая услышу бессмертный шелестящий, как ветер в золотых пшеницах, шепот, шепот:

…Спи, спи, сынок… Родненький… Я люблю тебя…

…И опять я блаженно закрываю глаза и чую, чую неупиваемо неизъяснимо, что она неслышно, неопалимо плачет от счастья…

И я под одеялом радостно рыдаю…

И кричат весенние выцветшие павлины и летят вешние а святые вылинявшие фазаны…

Слетая покидая одеяло…

Дервиш сказал:

— Если у тебя есть враги — значит, у тебя не хватило любви на всех…

Если близ тебя стоят голодные и алчущие — значит, у тебя не хватило хлеба и воды…

Будь всегда в любви своей как река в половодье…

Будь как река в половодье, что сносит бедные прибрежные домики глинобитные кибитки твоей семьи и домы близких и уносит их к другим берегам и жилищам…

Не рыдай над плывущим домом своим…

Его судьба и судьбы всех домов на земле — плыть уходить в реке времени…

Ах, не рыдай вослед плывущему дому твоему…

Нет у тебя врагов…

Нет у тебя родного дома…

Не рыдай…

О, Боже!..

А я рыдаю…

Тогда родной дом по реке вспять возвращается

Вселенную закрывая…

…А я засыпаю в заброшенном саду золотой хурмы под бухарским одеялом

И вспоминаю, воспоминаю нашу незабвенную глинобитную кибитку-колыбель у самой разбушевавшейся от текучих глин реки Варзоб-дарьи