Олег Попцов - Свадебный марш Мендельсона

— Вы ничего не знаете.

— Я? Ну, разумеется, Иннокентий… Я что-нибудь придумаю. «Семинар в Подмосковье». Три дня достаточно?

— Смотря для чего. — Вера Васильевна развела руками и, устало ссутулившись, вышла из кабинета.

Он подошел к окну. Видел весь ее путь через улицу к автобусной остановке. Видел, как она заслонялась от ветра, как смотрела на часы. Зазвонил телефон. Он машинально поднял трубку, услышал вибрирующий голос, узнал его: звонила старшая дочь.

Кешина мама — прелесть. Мне повезло со свекровью. Во всех спорах она принимает мою сторону. Кеша психует: «Мать, ты пятая колонна. Я тебе кто? Сын или человек с улицы?»

Мать думает, что Кеша шутит, но Кеша не шутит. Последнее время мы все реже бываем у нее. Мне это не понравилось, и я сказала: «Так нельзя. Мать есть мать». Он вспылил: «Это моя мать». А потом добавил: «Жена есть жена».

Вчера поехала к портнихе. Не знаю, что и делать. Шить или не шить. Не с кем посоветоваться. У Лиды что ни день — обнова. Вчера мини, сегодня макси. Им там в Париже хорошо: придумали и в ус не дуют, а ты тут выкручивайся. На той неделе Маша Сиротина приехала в школу в брючном костюме. В нашем курятнике переполох. Матроны в состоянии затяжного шока. Директор — милейший человек и тот поддался панике.

— Мария Сергеевна, дети слишком эмоциональны, у них восприимчивая психика.

Маша вся в слезах уехала домой. Вернулась через час в каком-то зипуне. Кошмарный вид, однако все успокоились. Рассказала эту историю портнихе. Она хохочет: «Вы, — говорит, — на выкройку печать директора школы поставьте, и непременно чтобы весь педсовет расписался, иначе шить не буду».

Уже собралась уходить — в дверях столкнулась с Верой Васильевной. Эту портниху она мне сосватала.

— Как жизнь?

— Так себе.

Кешина мама улыбается:

— Вот тебе раз. Костюм шьешь, а говоришь «так себе».

— Хоть по пустякам радость.

— Ну-ну, будет хныкать. — Голос у Веры Васильевны мягкий, располагающий. — Пойдем-ка в гости. Нам, бабам, языки почесать — все равно что в баню сходить.

Хотела отказаться, сослаться на дела. А она смотрит на меня, и в глазах у нее и беспокойство и участие: все знаю, все понимаю, помочь хочу.

И я пошла. Жаловаться на Кешу язык не поворачивается. Сын. Души она в нем не чает. Был бы у меня сын такой, я бы его любила.

Сели мы за стол. У нее вязанье в руках.

— Пристрастилась вот. Ничего не поделаешь, старость.

А я молчу. Хочет — пусть вяжет. Спицы как четки, смотришь на них, и на душе спокойнее становится.

— Ну, отчего плохо-то? — Это она меня спрашивает.

Стала я думать, что бы ей такое ответить. И обидеть нельзя, человек она милый, родной. Нет, думаю, врать не буду. Видит она мою нерешительность, положила мне руки на плечи и спрашивает:

— Ну что молчишь, добрую неправду придумываешь? Меня обидеть боишься? Молодец, уважительная сноха.

— Это вы зря, — говорю. — Придумывать я ничего не собираюсь. Вот вы спрашиваете, почему плохо. Чтобы ответить, надо самой знать почему. Хорошо, плохо? Кто должен судить? Я, он?

Она не удивилась моим словам, не стала ничего уточнять. Толкнула ногой клубок шерсти и спокойно заговорила.

Впрочем, говорила она не со мной, скорее сама с собой. Задавала неожиданные вопросы, тут же отвечала на них.

— Муж меня очень любил, очень. Ты знаешь, где мы встретились? В Донбассе в тридцать четвертом году. Мой отец потомственный шахтер. Меня тоже пристроили на шахте. Учетчицей работала. Весь день на счетах щелкаешь, руки отваливаются. Обвал на шахте — привычное дело. Кругом говорили о диверсиях. Мы так толком и не поняли, был ли это очередной обвал или кто-то подорвал пласт. Их вместе засыпало. Бригаду отца и молодого маркшейдера Савенкова. Отцу отдавило обе ноги. Он и умер на костылях.

Два дня их откапывали. Когда пострадавших выносили из забоя, я была внизу. Помогала раненых укладывать в клеть. Отец все время бредил, спрашивал, где Петр. Я никак не могла понять, какой Петр. У отца было много знакомых, но про Петра я слышала впервые.

Его вынесли самым последним. «Маркшейдер», — сказал кто-то за моей спиной, и только тогда я стала приглядываться к этому человеку. Начальство попадало в аварии редко. Человек, лежащий на носилках, напоминал мне кого-то, я не узнавала его. Угольная копоть, серые глазницы, еле заметная полоска белых зубов, больше ничего нельзя было различить. Нас подняли наверх, и я поняла все. На носилках лежал двадцатитрехлетний седой человек.