Олег Попцов - Свадебный марш Мендельсона

— Вы упрощаете, — возражает папа.

— Отчасти да. Когда есть крыша над головой, можно подумать, чтобы она была ажурной. Мне наплевать, как смотрится город с высоты птичьего полета. Каким его видит космонавт. Когда я смотрю на любой город, я знаете о чем думаю: много ли в нем очередников.

— Значит, мы строим хорошо?

— Ничего не значит. Никогда нельзя сказать — хорошо. Теперь мы строим лучше.

— Позвольте, — возмущается папа, — больше не значит лучше. Вы строите времянки.

— Все в мире относительно, — защищаюсь я. — Дома-коробки — плохо, но это в тысячу раз значительнее, чем никаких домов. Они есть, и это позволяет подумать, как сделать их лучше.

Папа готов вспылить. А я готов ему ответить. Пусть знает, мы выросли из коротких штанишек.

— А почему бы вам еще не выпить чаю?

Мы увлеклись, мы ничего не видим, мы слышим только себя. Сестры сидят уже обнявшись. Фрагмент семейной фотографии.

— Благодарю вас. С удовольствием. Так что я хотел сказать?.. Ах да… Вы преувеличиваете.

Папа смеется:

— Категоричность погубит вас.

— Не думаю, вас же она не погубила.

— Мы разрушали, чтобы строить заново. Наша категоричность была духовной зрелостью, неприятием старой системы. Но при всем том мы были более уважительны.

— Надеюсь, вы не отрицаете, что делали ошибки?

Папа поправляет очки.

— Общество, создаваемое впервые, должно пройти через все. В том числе и через ошибки тоже. Но у нас было главное — идеалы.

— Прекрасно сказано. У нас они тоже есть.

— Слава богу, значит, еще не все потеряно. Каковы же они? — На папиных щеках возбужденный румянец.

Я усаживаюсь в кресло поудобнее. Я не скажу ему ничего сногсшибательного. Папа есть папа, с этим приходится считаться.

— Идеалы… — повторяю я несколько раз. — Идеалы незыблемы. Пути их достижения иные.

— Вот как, — папа наклоняется в мою сторону. — А если конкретнее?

— Можно и конкретнее, — согласился я. — Уметь сомневаться — значит уметь создавать.

— Ну что ж, — вдруг говорит папа усталым, поблекшим голосом. — Мы отвергали сомнение. Может быть, мы увлеклись и не смогли остановиться. Вы, — папа развел руками, — возвели их на пьедестал зрелости. Кто знает, какой урон потерпите вы. Рассудит жизнь.

— Уважаемые мужчины, азарт полемики лишил вас ощущения времени, — сестра Лида поднимается из-за стола. — Мы понимаем, вы нуждаетесь в слушателях и в зрителях тоже, но примите как должное — зрители и слушатели устали. Баиньки пора.

— Да, да, да. Мы деспоты. — Папа страдает дальнозоркостью. Часы отнесены на вытянутую руку. — О, без семи минут час. Каково, а? Иннокентий Петрович, мы не джентльмены. Печально, но факт. Не джентльмены.

Папа привычным жестом взбивает бороду, поочередно целует дочерей, пристыженно краснеет, словно допустил какую-то оплошность.

— Рад знакомству, — говорит папа.

Я ничего не говорю. Мне положено смущенно улыбаться и бормотать извинения за внезапный визит.

Ада и папа провожают меня до дверей.

Мы жмем друг другу руки. Не сильно, но ощутимо, как положено это делать мужчинам. Я настроен ее поцеловать, но папа есть папа, с этим приходится считаться.

Еле заметный поклон в темноту. Еле заметный кивок из темноты. Папа выходит со мной на лестничную площадку. И только тут папа вдруг спрашивает:

— Скажите, вы действительно разыскивали мою дочь или эту идею подарил вам я?

«Забавно, я полагал, его интересуют проблемы современной архитектуры…»

Засмеяться в ответ, дать понять, как наивны его домыслы? Приняться разуверять? Пусть видит — для меня оскорбительно недоверие. Он ждет. Если есть сомнения, их не развеешь одной фразой.

— Мне думается, на этот вопрос правомернее ответить вашей дочери. Мне вы все равно не поверите.

— Вы меня не так поняли…

Но я уже не слышу продолжения фразы. Лечу вниз сломя голову. Мы квиты.

День угасал. Лучи солнца уже не касались земли, и только окна верхних этажей домов, что стояли в отдалении, вспыхивали пожарным заревом. Как же было хорошо упасть на траву, лежать не шелохнувшись, чувствовать сладостный запах молодой земли и ни о чем, решительно ни о чем не думать! Еще нет вечерних холодов — самое начало лета. Нагретый воздух, лишившись солнечного тепла, тихо, спокойно остывает.

Орфей ступает осторожно и так же осторожно скусывает еще не разветвившиеся сладковатые стебли молодой травы.

Внезапное конское ржание встревожило Орфея. Он замер, повернув голову в сторону лошадиного зова. Ждал его повторения.