Андрей Орлов - Битва за Берлин последнего штрафного батальона

Станция метро показалась Максиму неплохим убежищем. Зажимая носы, бойцы перебрались через битое железо, мешки с песком, разлагающиеся тела, настороженно спустились в облицованное кафелем нутро.

Они перебегали от стены к стене, прикрывая друг друга. В длинном переходе включили фонарики, двинулись дальше, стараясь держаться порознь. Здесь недавно тоже бились. Выщербленные стены, гранитный пол с выбоинами от гранатных осколков и разрывов фаустпатронов. Разоренный вестибюль, поваленные турникеты. На этой станции, похоже, пересекались две ветки – местная линия и кольцевая вокруг центра, – во всяком случае, указатели сообщали о чем-то подобном. На платформе верхней станции не было живого места, гуляли сквозняки, платформы были разрушены до основания – такое ощущение, что здесь вели дуэль на пушках. Пронзительный трупный запах закладывал ноздри.

– Не уснем, – высказал общее мнение Соломатин и брезгливо поморщил носом. – Давайте ниже, мужики.

На кольцевой линии их поджидал сюрприз. Тускло горели электрические лампочки – где-то неподалеку еще работал генератор. У подножия широкой лестницы ворочались люди…

– Не стрелять, – предупредил Максим и добавил, подумав. – Или стрелять, если по нам начнут.

Удивленные, немного оробевшие, они спускались по мраморной лестницы, держа людей на мушке.

На уцелевшей платформе собралось несколько сотен жителей Берлина! Им некуда было податься, все дома в округе превратились в развалины. Женщины, дети, старики спали на полу, на принесенных из дома покрывалах, обложившись чемоданами, сумками, баулами. Люди ворочались, просыпались, со страхом таращились на пришельцев – а видок у штрафников был поистине адский. Многие женщины были в платочках, прятали лица. Кто-то намеренно пачкал лицо, стараясь себя изуродовать. Заплакал маленький ребенок, растирая глаза кулачками; кудрявая мамаша прижала его к себе – она молилась, судя по тому, как шевелились губы. Коренич подмигнул малышу, и, видимо, напрасно – ребенок сморщился, засунул кулак в рот, зарыдал в полный голос…

Штрафники пробирались через копошащиеся тела, стараясь ни на кого не наступить.

Местами платформа была освещена. С правой стороны в черноту тоннеля убегали рельсы. Тоннель не освещался, и на контактный рельс давно не подавалось напряжение. Слева у платформы застыл поезд – двери были раскрыты, там тоже спали люди. Несколько штрафников повернули к вагонам, пошли по составам, и через пару минут вытолкнули на платформу мужчину в армейских штанах и куцем пиджачке поверх дырявого свитера. Он трясся от страха, челюсть ходила ходуном.

– Будь я проклят, если это не воин Третьего рейха, – задумчиво возвестил Ситников.

– Какая часть?

– Батальон связи 11-й механизированной дивизии, старший стрелок Герхард Манне… – немец невольно вытянулся и снова обмяк. – Ушел с позиций два дня назад, какой в этом смысл?.. Многие уходили – их ловили карательные команды, вешали, расстреливали перед строем, все равно уходили… Не стреляйте, пожалуйста… если можете…

«Мы постараемся», – подумал Максим.

– Оружие есть?

Немец лихорадочно замотал головой.

– Нет, выбросил…

– Вали отсюда, – бросил Максим. – И не дай бог, увижу с оружием…

– Спасибо, господин офицер… – краска стыда затопила лицо дезертира, он пятился, тараща глаза, боялся повернуться спиной – так и уходил, пока не скрылся в темноте.

Солдаты падали на краю платформы, засыпали на голом полу. Берлинцы отползали от них подальше, о чем-то тревожно шептались, молились…

– Дежурим по двое, – возвестил Максим. – Смена – двадцать минут. Потом опять двое. Кто там самый бодрый? Ситников, Манохин – на пост.

Максим заснул, едва успев донести голову до мраморного пола. Отключился моментально. Все осталось за бортом – отгремевшая война, кровоточащий гигантский город со всеми видами опасности, неуловимая 27-я дивизия, пропади она пропадом…

Ему приснилась мама, провожающая сына на войну – такая, какой он видел ее в последний раз в сорок первом году. Она сгорбилась, постарела, ее лицо избороздили морщины. Матери было только сорок семь, а казалась она глубокой старухой. Ее состарили беды: тяжелая болезнь отца – он умирал от рака желудка, передвигался с палочкой, бодрился, но уже не мог о себе заботиться; смерть брата – дядя Лёня погиб при бомбежке в поезде; проклятая война; а тут еще и сын шел на фронт… В сорок втором скончается отец – Максиму сообщат в часть, но приехать на похороны он, конечно, не сможет. Еще через полгода умрет мама… Максим будет рвать и метать, требуя у начальства краткосрочный отпуск, примчится в Москву с грузовой оказией, будет очищать от снега свежую могилку, превратившуюся за сутки в сугроб, тупо сидеть перед ней, глотать слезы, потом искать могилу отца…