Иван Голев - Смъртта на Плъха

— Аз съм Бойко — представи се той и подла усмивчица, необичайна за подобен мъжага, изкриви устните му.

— Ясно — кимнах. — А аз съм Любо.

— Варка ми каза, че си искал да ме видиш. Ето ме — той поопъна още малко раменете си и якето му се разтвори с нови пет пръста.

Помощничката ми влезе тихо в хола и пак така тихо притвори вратата. Погледнах ги двамата — хубава двойка бяха. Високи, източени, с гъвкави фигури, прелестни образци на своето нахакано поколение. Само едно нещо ми се стори, че не се връзва помежду си — косите им. Неговата беше кестенява, някак безлична и просташка въпреки модната къса подстрижка. На Варкиния оранжев пожар подхождат само изтънели, ала още черни чимове като моите, помислих си злорадо и също пуснах една тънка усмивчица. Видях я, че стои на тръни, и затова я посъветвах:

— Иди ни направи по едно кафе.

— Той не пие — кимна към него тя.

— Нищо. Ще изпия и неговото.

Останахме сами и почувствувах, че започвам да се забавлявам с този юнак. Явно алкохолът бе сменил тактиката си.

— Истина е, исках да се запозная с теб. Варка ми каза много ласкави неща. Пушиш ли?

Той направи някаква физиономия, от която ми стана ясно, че май да. Почерпих го. Той опъна като трапер от реклама на „Марлборо“ и за миг се пренесох пред телевизора си на булевард „Сегюр“.

— Хубави цигари, нали?

— Можеш да си ги позволиш — каза той и премрежи очи.

Виж каква била работата — да поплачем за социално слабите.

— Мога — потвърдих. — Защото съм богат. Ти не си ли?

Той се изсмя — надменно и късо.

— Повика ме да се фукаш с доларите си, така ли?

— Няма такова нещо. Ти започна. Ако искам нещо от теб, то е да ми върнеш онова, което е мое.

— Когато ти ми върнеш моето.

— Тя не те иска — изрекох тихо.

Той се озъби.

— Защото си я прикоткал със зелени.

— Лъжеш се, драги. Плащам й в левове. Но дори да е в долари — значи, толкова ти е цената, щом човек лесно може да те замени.

Юмрукът с цигарата му се сви и в очите му блесна лошо пламъче. Изпитах злобна радост. Това, изглежда, е проличало, защото той се смути и изпусна момента.

— Часовниците не са в мен — каза.

— Освен часовници там имаше и бижута. Имаше също и две дискети. Към сметката трябва да прибавя и петстотин долара, които отмъкнахте заедно с портфейла ми, който струва петдесет долара. Скъпичко ми излизаш.

— За да не ти излизам, пусни Варка. И ще си получиш всичко.

— Казах ти, не я държа насила. Да я повикам ли?

— Няма нужда. Ако си мъж, нека се разберем по мъжки.

— Добре — казах. — По мъжки.

Отблъснах се с гърба си от стената и пристъпих към него. Реакцията му беше бърза — юмрукът с цигарата се стрелна към очите ми и това като че ли беше грешката му. Ако беше само юмрук, можех и да не се дръпна толкова рязко, но цигарата ме стресна не на шега. Видях я да ме отминава на сантиметър — малка ракета с огнена бойна глава. Моята цигара беше в дясната ми ръка, но за разлика от него аз бях левак. Изчаках го да се извърне и тогава го цапардосах в брадичката. Не беше чист ъперкът, дойде малко странично, но това беше единственият кусур на удара ми. Челюстта му изхрущя и той отхвръкна назад. Прелетя близо метър с разперени ръце, сякаш скачаше гърбом в басейн, после изведнъж омекна и се строполи върху мокета.

— Божичко! — чух гласа на Варка. — Уби ли го?

— Не съм — казах, навеждайки се над него. — Но май заспа.

От джоба му се подаваше нещо, което ми беше познато. Бръкнах и извадих двете дискети плюс бижутата-реликви, увити грижливо в хартия и мушнати в пликче. Часовниците ги нямаше. Прегледах дискетите — не личеше да са повредени. Прибрах ги в стаята и се върнах да дочакам събуждането на Аполон Софийски.

Когато той отвори очи и се размърда му помогнах да седне в креслото. Погледът му бе още замътен като след нокаут, какъвто ударът ми явно беше. Допих кафето си, додето се избистри, и когато забелязах, че вече е готов за разговор, го попитах:

— За какво се връщахте с Манол Станилов от Китен на осемнайсети август?

Бойко преглътна два пъти на сухо, видя, че няма накъде да го усуква и ми каза.

Трябваше да проверя достоверността на алибито му, както и това на Манол, затова отидохме с Жоро до Карлово. Пред бензиностанцията беше сложена подвижна бариера, в която бяха опрели носове няколко задрямали москвича. Чакаха бензин, а бензин в страната нямаше. По-точно имаше, но не за всеки.

В стъклената стаичка шишкав младеж със син гащеризон четеше „Карловска трибуна“, опрял гръб в шкафа с документацията. Не знам какво пишеше във вестника, но младежът беше толкова погълнат, че цяла минута стояхме с Жоро на прага, чакайки го да вдигне поглед. Най-сетне ни забеляза, предимно мен, и в мозъка му — видях това — пробяга мисълта: „Тю, мама му стара, имало и по-дебели.“