Стивън Кинг - Сблъсък

— Колко даде за наркотици? — запита Уейн.

— Абе, братко, може ли без нещичко такова? Все едно сандвич без сирене…

— Имаше марихуана и кокаин. Хайде, казвай колко се изръси.

— Един бон, мама му стара — мрачно призна Лари. — Пет стотака и още пет.

И още на втория ден всичко се изпари.

— Друг път! — изненадано трепна певецът. — Тая сутрин погледнах, мой човек. Вярно, понамаляло е, обаче…

— Човече, ти май си забравил Тестето! — От устата на Уейн изведнъж се раздаде поразително добра имитация на провлачения говор на Лари. — Няма страшно, Дюи, пиши го за моя сметка. Само гледай да има.

Обзет от първите тръпки на ужаса, Лари се вгледа в приятеля си. Наистина си спомняше някакъв дребен, мършав тип със странна прическа — преди десетина години на такава прическа й викаха „отнесени от вихъра“. Да точно така, Дюи Тестето — дребен, с прическа „отнесени от вихъра“ и тениска на която пишеше: „ИСУС ИДВА, ЧЕ ВЕЧЕ МУ ПИСНА“. На тоя тип май и задникът му беше тъпкан с наркотици. Лари даже си спомняше как бе казал на Дюи да зарежда редовно двата буркана на масата в хола и да пише всичко за негова сметка. Но това беше… май беше преди много дни.

— Дюи Тестето от години не е срещал шаран като тебе, мой човек — каза Уейн.

— Колко съм хлътнал?

— За марихуаната малко. Тя е евтина. Хиляда и двеста. Осем бона за кокаин.

За миг Лари помисли, че ще повърне. Пулеше се безмълвно към Уейн и в гърлото му нещо бълбукаше. С усилие успя да избъбри:

— Девет и двеста?

— Инфлация, мой човек — каза Уейн. — Да продължавам ли?

Лари нямаше никакво желание да слуша какво ще последва, но кимна.

— Горе имаше цветен телевизор. Някой го е бъхтил със стол. Три стотачки за ремонт, предполагам. Дървената ламперия долу е станала на задник. Четиристотин. И пак ще е късмет. Преди два дни строшиха панорамния прозорец откъм плажа. Триста. Килимът в хола е за изхвърляне — фасове, бира, уиски. Четиристотин. Обадих се до магазина за напитки и там са страшно доволни от сметката, досущ като Тестето. Шест стотака.

— Шест стотака за къркане? — прошепна Лари. Ужасът вече го стискаше за гушата.

— Радвай се, че повечето лочат бира и вино. В бакалията дължиш четири стотака, главно за пица, чипс и други боклуци. Но най-страшна е гюрултията. Всеки момент ще довтасат ченгетата. Les flics , ако искаш да ти го кажа на френски. За нарушаване на обществения ред. А при теб се въргалят няколко юначаги, друсани с хероин. Ако преровят къщата, ще намерят поне стотина грама „мексиканска захар“.

— Пак ли за моя сметка? — запита Лари с прегракнал глас.

— Не. Там Тестето не се бърка. Хероинът е периметър на мафията, а пък Тестето хич не обича да се къпе с бетонни ботуши. Обаче ако довтасат ченгетата, бас държа, че те ще го пишат за твоя сметка.

— Но аз не знаех…

— Да де, ти си невинна девица.

— Но…

— Досега сметката за това кротко забавление възлиза на повече от дванайсет хиляди долара — каза Уейн. — Да не говорим за оня датсун, дето го взе направо от паркинга… Колко имаше заделени?

— Две и петстотин — тъпо призна Лари. Плачеше му се.

— Значи колко ти остават докато получиш нещо от процентите? Два бона?

— Горе-долу — кимна Лари.

Нямаше сили да каже на Уейн, че са много по-малко — само осемстотин долара, от които половината в чекове.

— Лари, чуй ме добре, защото не заслужаваш да ти повтарям. Тукашният народ само чака някъде да почне веселба. По тия места няма нищо постоянно освен две неща: гледат да те прецакат и дебнат за нова джабула. Почне ли се, долитат като ония птици, дето кълват буболечки по гърбовете на хипопотамите. Сега са тук. Изпъди ги от гърба си. Кажи им да се махат.

Лари се замисли за десетките гости във вилата. Познаваше не повече от една трета. Гърлото му се стегна при мисълта, че ще трябва да изпъди всички тия непознати хора. Щеше да се изложи пред тях. Но в ума му веднага изникна друга картина: Дюи Тестето пълни бурканите, после вади тефтерче от задния си джоб и пише всичко на сметката. Тоя проклет Дребосък с раздърпана тениска и прическа „отнесени от вихъра“.

Уейн спокойно го гледаше как се гърчи.

— Братко, ще ме сметнат за най-тъпото копеле на света — изрече най-сетне Лари и сам се отврати от немощния си глас.

— Да, ще те наричат какво ли не. Ще кажат, че се правиш на звезда. Много ти е пораснала работата. Забравяш старите приятели. Само че нито един от тях не ти е приятел, Лари. Истинските приятели още преди три дни разбраха накъде е тръгнало и се ометоха. Не е приятно да гледаш как приятелят ти се напикава, без да усети.