Николай Лохматов - Булатов курган

«Может, прошло?» — Надя открыла глаза. Тени снова зашевелились, поползли. «Что с ним случилось? Чего я стою?» Она поспешно пошла вдоль берега. Сквозь гущу садов мерцающими звездами просвечивались огни. Где-то там дом Кости. Пересекла ивняк, стала подниматься к проулку. Через дорогу кралась кошка. Надя махнула рукой. Кошка, сверкнув глазами, стрельнула к кустам. Над крышами домов в глубине улицы темнели смутные очертания лозин. Сердце тревожно стучало. Надя остановилась. До ее слуха из-за амбара доносился приглушенный говор. Ее потянуло туда. Бесшумно ступая, она приблизилась к амбару, подошла к углу.

Из тополевой заросли вспорхнула перепуганная шорохом шагов птица и камнем упала за забор.

— Ты, Коська, не очень-то!.. Иль потерял что под юбкой? — узнала Надя голос Нюськи.

В ответ негромко, но смущенно засмеялся парень и тихо заговорил. Надя даже приподнялась на цыпочки, чтобы лучше слышать.

— Ты, Нюсь, не сердись. Я просто так, любя…

Под ногой у кого-то из них хрустнул сучок, и снова послышался насмешливый Нюськин голос:

— Какой ты, уже объясняешься в любви? Думаешь, тебе так и верят?

— Говорю об этом тебе только первой. Вот мои доказательства. — В тишине отчетливо прозвучал поцелуй.

— Иди ты к черту, охламон несчастный. Не на ту напал…

Надя как помешанная метнулась от амбара. Натыкаясь на кусты, она бежала, не отдавая себе отчета. Слезы катились по ее щекам. Грудь ломило. Хотелось кричать, но голоса не было. Кому бы сказать?! Кто бы мог понять ее?! Но кругом никого не было. В домах гасли огни. Затих на улице говор. Хрупкую тишину ночи ломали жалобные звуки гармони.

Работа не клеилась. Терехова то недобирала костяшку, то, наоборот, захватывала лишнюю. Счет путался. Приходилось сбрасывать и начинать заново. Она никак не могла отвлечься от своих дум. Кажется, рядом на этой скамье все еще сидит Кондрат. На коленях его лежит стопка потрепанных трудовых книжек в синих бумажных переплетах. Он огрызком карандаша проставляет в них цифры и складывает на свободный край стола. Пусть он и молчалив, а Татьяне Васильевне с ним хорошо. Солнце и то, кажется, светит ярче. Земнов ушел, и ясный день для нее потускнел, будто прикрылся туманом.

Счеты лежат в стороне. Какое сейчас дело до них Тереховой? Чем она виновата, что за свои тридцать пять лет жизни не встретила человека, который оценил бы ее? Разве она хуже других? Татьяна Васильевна достала зеркальце, заглянула. На нее смотрели широко открытые глаза: немного грустные, немного усталые. Пухлые щеки наливал свежий румянец. Полные груди распирали тонкую батистовую кофточку.

— Ну чем плоха? — подмигнула она. Подмигнула ей и та, что была в зеркальце.

Но на сердце не стало легче. Кому бы высказать свою горечь? А поймет ли кто? Возьмет да еще подымет на смех. Неотвязно преследовал мотив песни:

Да и кто тебя отдаст? Сиди, Татьяна Васильевна, щелкай счетами, готовь председателю сводки, составляй ведомости… А что дальше? Неужели так до конца без радости, без ласки? Припомнилось, как она вот так же полюбила одного человека. Ей тогда едва минуло семнадцать. Человек этот был из приезжих, почти вдвое старше ее. Много говорил красивых слов, а уехал — не простился даже. Татьяне больше не хотелось жить. Поймали ее в омуте, откачали. С тех пор пошло не так, как надо.

— Это кого же вы отпеваете? — послышался голос.

Терехова закрыла ладонью зеркальце, вскочила. Перед ней, улыбаясь, стоял секретарь райкома.

— Просто к языку прилипла… Такая неотвязная песня.

— Думаю, не хоронят ли кого в «Волне»? Народ ваш что делает?

Татьяна Васильевна достала сводку, начала рассказывать о распашке картошки, о культивации паров, о подготовке к сенокосу…

Алешин с любопытством смотрел на ее рассыпанные по плечам темные волосы, на полное, еще совсем свежее лицо. «Учет у нее, видать, налажен. Любую цифру можно узнать, — думал он. — Но почему у нее так тяжело на душе? Спросить, может? Какая помощь нужна? Стоит ли? Бывает у каждого такое, не выскажешь».

— Хотелось бы ознакомиться с вашими планами, — заговорил он.

— Егор Потапович сердится, когда показываю их.

Секретарь поднял брови.

— Что так?

— Хвалиться, говорит, нечем. — Терехова порылась в папках, подала несколько исписанных листов бумаги и стала следить за Алешиным. «Недоволен, морщит лоб. Лучше б не давать. Сказать, нет у меня…»