Rita M. Janaczek - Morde zwischen Rhein und Themse

Er räusperte sich, und Beverly fragte sich, welchen Grund Whitefield hatte, seinem besten Mitarbeiter derart in den Rücken zu fallen.

Inspektor Hays betrat mit seiner Truppe das Besprechungszimmer, direkt nachdem Sands’ Team gegangen war. Fleming hatte Anweisung bekommen zu bleiben, Beverly hatte seinen Blick in ihrem Rücken gespürt. Als sich die Tür schloss, hörten sie, wie Whitefield wütend seine Stimme erhob. Die Ermittlungen in Sachen Prostituiertenmord liefen anscheinend genauso schleppend, wie ihr Fall.

„Whitefield … Miller hätte er anbrüllen sollen“, befand Stanton und warf Hank einen verächtlichen Blick hinterher. Sands verschwand, ohne auch nur ein Wort über den Disput zu verlieren, in seinem Büro. Beverly sah ihm nach. Sie war froh, dass er sie vorhin zurückgehalten hatte. Er hatte sie vor der Dummheit bewahrt, sich wegen dieses schwafelnden Trinkers in Schwierigkeiten zu bringen.

Sie gingen an ihre Schreibtische und Stanton packte seine Listen zusammen. „Ich fahr jetzt die Verlage ab. Mal sehen, was dabei rauskommt.“ Er warf seine Jeansjacke über die Schulter und verschwand in den Korridor. Er würde mit Sicherheit eine Menge Arbeit von seiner Tour mitbringen. Beverly wollte die Zeit bis dahin nutzen, den liegengebliebenen Papierkram der letzten Tage zu bearbeiten. Sie warf Patricia einige Mappen mit Formularen zum Abheften hin und machte sich an die Arbeit. Hin und wieder fielen in paar Sonnenstrahlen auf ihre Hände, ab und zu warf sie einen Blick auf Patricia.

Es war bereits nach Mittag, als sich der Berg auf dem Schreibtisch lichtete. Sie lehnte sich zurück, sah nach draußen und dachte nach. Coventry hatte ihnen das Foto gebracht. Sie war sich sicher, dass Sands auch in Birmingham irgendetwas ans Tageslicht fördern würde. Er hatte so lange recherchiert, bis er doch noch eine Spur von Harwood gefunden hatte. Das kannte sie an ihm. Die Tatsache, dass die neue Spur aus Prozessakten bestand, erhöhte die Chance, etwas Brauchbares zu finden. Es war also eine Tatsache, dass der Vormund von Daniel Harwood entlassen wurde, weil er unbefugte Rechtsgeschäfte getätigt hatte. Aber wer hatte das herausgefunden? Wer hatte den Prozess damals ins Rollen gebracht? Steckte die Pflegefamilie des Jungen mit dem Vormund unter einer Decke? Hatten sie womöglich vorgehabt, sich am Vermögen des Kindes zu bereichern? Wurde der Junge deshalb in eine andere Familie gegeben? Oder hatten die Freunde der Familie Harwood, die ihn zunächst aufgenommen hatten, etwas mit der Klage zu tun?

Beverly hätte nichts lieber getan, als Sands nach Birmingham zu begleiten, aber daran war nach der heutigen Besprechung nicht zu denken. Sie verstand Whitefields Verhalten schon länger nicht mehr. Er hatte Miller wieder mit ins Team genommen, obwohl jeder wusste, wie es um ihn stand, dass er nichts als Ärger machte. Ständig tat Whitefield so, als würde er Hanks Bemerkungen nicht hören oder seinen alkoholisierten Zustand nicht sehen. Er hätte ihm längst eine Dienstaufsichtsbeschwerde erteilen müssen. Stattdessen erniedrigte er Sands vor Millers Augen. Was sollte das? Warum durfte Hank mit seinen gesammelten Gemeinheiten einfach so davonkommen? Hatte Whitefield irgendetwas veranlasst, nachdem Henderson bei ihm gewesen war und von den Belästigungen erzählt hatte? Nichts! Gar nichts! War es ihm egal oder konnte er sich einfach nicht mehr durchsetzen? War er zu alt und zu müde, um solche Auseinandersetzungen durchzustehen? Nein, das konnte es nicht sein. Er brauchte doch nur ein Wort mit O’Brian zu wechseln, schon wäre die Sache geritzt. Warum tat er das nicht?

Beverly stand auf, sie schob ihren Stuhl unter den Schreibtisch. „Wenn Stanton kommt, sag ihm, ich bin bei Sands.“ Der Korridor war menschenleer, aus der Teeküche hörte sie das glucksende Geräusch der Kaffeemaschine. Sands war nicht in seinem Büro. Sie drehte sich unschlüssig um.

Sie sah ihn auf dem Rückweg durch die Glastür im Besprechungsraum. Sie ging auf die Tür zu, griff nach der Klinke, aber hielt inne. Whitefield war bei ihm, anscheinend hatten sie eine Auseinandersetzung. Der Vormittag schien also noch nicht gegessen. Beverly hatte Sands und Whitefield nie vorher streiten sehen und blieb einen Moment wie angenagelt stehen. Sie konnte durch die geschlossene Tür kein Wort verstehen. Sie hatte keine Ahnung, worum es ging. Sands wirkte, als sei er kurz davor, seine stets vollkommene Selbstbeherrschung zu verlieren. Er warf einen großen Umschlag vor Whitefield auf den Tisch. Allisters ohnehin schon gerötetes Gesicht begann zu glühen, er gestikulierte wild, griff in seine Hosentasche, fand sein Aerosol und sprühte sich in den Rachen. Beverly wandte sich mit einem unguten Gefühl ab. Wenn es um etwas ging, dass die Arbeit betraf, würde sie es sicher noch zu wissen bekommen.

„So ein Mist“, schimpfte Stanton ungehalten. „Sie geben die Telefonnummern der Chiffrekunden nicht raus. Datenschutz. Ich hab alles versucht. Vielleicht sollte ich meine Privatnummer für Rückrufe angeben.“

„Das tust du auf keinen Fall.“ Beverly tippte sich mit dem Finger an die Stirn.

„Was denn dann? Die Nummer des Yard angeben? Da wird St. Williams mit Begeisterung anrufen.“

„Uns fällt schon noch was Besseres ein, Bill.“

Die Tür ging ein Stück auf, Miller schob sein Gesicht durch den Spalt. „Hey, Evans, hast du schon gesehen, was der Idiot mit deinem Auto angestellt hat?“

„Welcher Idiot?“ „Der dämliche Psychologe.“, grinste Miller.

Beverly sprang impulsiver auf, als sie es wollte, und drängte sich an Miller vorbei. Siedendheiß fiel ihr ein, dass sie den Wagen wieder einmal nicht abgeschlossen hatte. Was hatte Fleming an ihrem Auto zu suchen? Sie eilte durch die Korridore Richtung Aufzug und fuhr zum Parkdeck herunter. Als sie sich zwischen die geparkten Karossen hindurchschlängelte, sah sie bereits eine kleine Traube von Menschen um ihren Wagen stehen. Ihre Unterhaltung verstummte und sie zerstreuten sich, als sie Beverly kommen sahen. Sie kniff die Augen zusammen. Die Scheiben ihres Autos schimmerten in dunkelrot und grün, es sah aus, als seien sie von oben bis unten mit Farbe beschmiert.

Sie kam näher und sah, dass keine Farbe an den Fenstern haftete. Ungläubig blieb sie stehen. Was sollte sie jetzt davon halten? Unwillkürlich huschte ein Lächeln über ihr Gesicht. Fleming, Sie Spinner. Sie schüttelte den Kopf und sah sich um. Die Meute Neugieriger war verschwunden. Ihr kleines Auto war bis unters Dach gefüllt mit dunkelroten Rosen, deren Blüten und Blätter sich an die Scheiben schmiegten. Sie lief langsam um den Wagen herum. Hinter dem Scheibenwischer klemmte ein Briefumschlag. Sie nahm ihn und zog eine Karte heraus. Eine Einladung für den heutigen Abend. Ein Essen zu zweit. Sie drehte die Karte um und las:

Ich hatte niemals die Absicht, Sie zu verletzen.

Mit einem Rest an Konzentration brachte Beverly den Arbeitstag zu Ende. Auf dem Weg nach Hause kaufte sie Pumps, die zu ihrem cremefarbenen Kleid passten. Sie hatte Henderson zwei Arme voller Blumen geschenkt, um überhaupt in ihr Auto steigen zu können. Patricia war es auch, die Vasen organisierte, um der Flut langstieliger Rosen Herr zu werden. Gemeinsamschnitten sie die Blumen an und verteilten die Sträuße in Beverlys kleiner Wohnung. Nachdem Patricia gegangen war duschte Beverly und machte sich zurecht. Sie zog das Etuikleid an, das sie schon in der Hotelbar getragen hatte, und schlüpfte in die neuen Pumps. Sie legte die dünne goldene Kette um, die sie letztes Jahr von ihrer Mutter zum Geburtstag bekommen hatte, und befestigte die Uhr am Handgelenk. Das Haar ließ sie offen. Halb acht, er würde gleich da sein. Sie nahm ihren warmen knöchellangen Mantel aus dem Schrank und zog ihn über. Dann verließ sie die Wohnung. Fleming kam ihr bereits auf der Treppe entgegen, er lächelte, als er sie sah. Sie begrüßten sich distanziert und gingen schweigend zu seinem Wagen.