Anja Hilling - Sinfonie des sonnigen Tages

BESETZUNG

Drei Figuren nähern sich jener Grenze, an der ihre Identität in die weiße Gischt des Tages schwappt. Ihr Trip wird begleitet von zwei Fagotten, einem Kontrafagott, einer Pikkoloflöte, zwei Flöten, zwei Oboen, zwei Klarinetten, vier Hörnern, zwei Trompeten, drei Posaunen, Pauken, Trommeln, Becken, Triangeln, Streichern, einem Computer und einem Chor. Menschen und Worte werden durch Musik ersetzt, früher oder später.

Die Aufführung dauert so lang wie sie braucht, es gibt keine Pause. Wer danach noch bleiben möchte, der soll es tun.

AUS DER VERDUNKELUNG

(Allegro ma non troppo, un poco maestoso)

schnell, aber nicht wirklich, im Ganzen ein wenig majestätisch

2:20 AM – 9:30 AM

Drei Menschen.

Zwei auf dieser Seite. Einer dort.

Dazwischen das Meer

Mischt sich mit dunklem Rauschen

In ihre Gedankenmelodie.

Nutzt unsichtbar seine mächtige Stimme

Um beide Seiten zu sich zu ziehen.

Eine Frau auf einer rotschwarzen Yamaha. Ihr Körper wurde mit Algen an den Körper der Maschine gebunden, ihr Haar mit Müll und Muscheln geschmückt. Ihr rechtes Auge ist verschlossen und das linke durch einen Hyazinth ersetzt. Ihr Alter ist nicht zu schätzen. Über der linken Gesichtshälfte versteinert ein Ausschlag, an der rechten Hand geht eine Tätowierung über ins Marmor der Haut. Die Versteinerung nimmt ihren Lauf.

Lou

Es freut mich freut mich sehr.

Ich denk wir könnten zusammenkommen, ich hab zwei Jahre studiert. Auf Lehramt. Abgebrochen, aufgrund politischer Entwicklungen. Umgeschult. Sechs Jahre Berufserfahrung. Gesammelt im wahrsten Sinn, in unmittelbarer Nähe zum Verbraucher. Haptisch. Olfaktorisch. Ohne Neid. Staatlich geprüfte Müllsammlerin. Ausgezeichnet mit dem goldenen Sack. Nie zu voll, offen für alles. Plastik, Plastik, Plastik, Flaschen, Kanister, Folien. Offen für die Vergessenen, Äpfel, Minen, Kinder, Gefühle. Ich bleib wenn andere Feierabend machen. Für den Abfall von Bäumen, Panzern, Patronen, Beinen, Gesichtern. Wenn geschossen wird, verschließ ich meine Gänge mit Schaumstoff und mach weiter, ich bin wie ihr. Ich liebe nicht, schlafe nicht, stehle nicht. Ich will nur arbeiten. Wenn ich eine Münze finde, werd ich sie erst mit meiner eigenen Zunge reinigen, bevor ich sie melde. Meine letzte Adresse war ein ehemaliger Tiermarkt, hergekommen bin ich auf dem Seeweg. Meine Personalien entnehmen Sie meiner Haut, meine Zeugnisse dem Meer. Ich halte was ich verspreche. Ich werde in euch fahren, mein Schweiß wird euch befallen, mein Schmerz beflügeln, wir werden unzertrennlich sein, ein einziger Kontinent, die Superkomposition. Mein Name ist –

Die Komposition gibt einen kurzen Vorgeschmack, lässt die auftretenden Körper und Gedanken einmal ineinander stürzen als das was sie sind, Illusionen, weiche Substanzen in ständiger Wechselwirkung mit der ewig wütenden Materie. Gleich Instrumenten, die bewegt werden von einem Stoff, der weit über ihre Einzelwirkung hinausreicht, werden drei Menschen aufeinander geworfen, getrennt, von ihrem Wesen abgestoßen, um sich am Ende der Bewegung wiederzufinden, fast zufällig, an einem wesenlosen Ort. Die Musik wird das Ende nie vergessen.

Die Musik beginnt ihre Reise, leise, am Anfang des Tages, mitten in der Nacht, in der Dunkelheit, die wie stürzende Steine im Meer fremde Klänge heimatlos ins Unbewusste integriert.

Ricarda.

Was ist das für n Lärm.

Die Nacht wird unterbrochen von der Notbeleuchtung einer Ferienanlage, dreihundert Meter vom Strand entfernt. Die Anlage zählt dreiundzwanzig identische Bungalows. In diesem hier, mit der Nummer elf, befinden sich ein Tisch, zwei Stühle, ein Spiegel, ein Bett, ein Mann und eine Frau.

Ricarda

Ralf.

Der Mann und die Frau schlafen nackt. Aus hängengebliebener Gewohnheit. Ihre Blicke gehen in die gleiche Richtung. Er liegt hinter ihr, sein schwerer Arm auf ihrer Hüfte, sein Atem in ihrem Nacken.

Ricarda

Dreh dich um.

Er schläft. Sie nicht. Auf dem Steinboden stehen zwei Whiskygläser. Sie hat ihren ausgetrunken. Er seinen nicht. Der Lärm der Umgebung bewegt die Flüssigkeit.

Ricarda

Bitte.

Zwei Hütten weiter wird sich geliebt, direkt nebenan läuft ein Film in fremder Sprache, und der Ozean, unterbrochen von den Bässen der letzten Strandbars, dröhnt ins Rattern der Gedanken.

Ricarda

Dreh dich um.

Über ihnen schwirrt ein Ventilator. Unter ihnen rasen die Wanzen durch den Schaumstoff der letzten zwanzig Jahre.

Ricarda

Bitte Ralf.

Sie greift nach seinem Whiskyglas. Will das Glas umkippen. Seins in ihrs. Lässt es sein. Es wär immer noch zu viel. Von ihm in ihrem Glas.

Ricarda

Bitte. Dreh. Dich. Um.

Sein Atem schlägt in ihren Nacken. Laut. weich. Feucht. Mit der linken Hand knallt sie einen Moskito an die hellhörige Wand.

Ralf

Wie lieb von dir.

Ricarda

Du musst dich umdrehen.

Ralf

Warum.

Ricarda

Dein Atem kriegt hier so was Säuerliches.

Ralf

Rassist.

Er dreht sich um. Die Luft des Ventilators schlägt schnell und hart auf den Kreis seines Haarausfalls.

Ricarda

Warum schläfst du so viel.

Ralf

Ich hab was Verrücktes geträumt Ric.

Ricarda

Das hab ich nicht gefragt.

Ihr Blick rast in einen Mückenstich in seinem Nacken. Mit den Augen öffnet sie den Stich, rutscht durch das Gift in die Leere seiner Gänge.

Ralf

Ich hab geträumt.

Jemand reißt mir den Magen auf.

Von unten mit einem Taschenmesser.

Für einen Moment ist nichts zu hören außer dem Klang ihrer unausweichlichen Gegenwart, zwei sich widersprechende Rhythmen, magnetisch und abstoßend zugleich. Zwei eigenständige Melodien, die sich, ohne einander, verlieren würden im Raum.

Ralf

Wo gehst du hin.

Ricarda

Joggen.

Ralf

Wir sind hier um uns zu erholen.

Ricarda

Von was denn.

Der Blick rast, am Körper vorbei, über die Terrakottaterrasse, verirrt sich im Labyrinth der Übersichtlichkeit, unter brummenden Strommasten über den Rollrasen, durch die Anlage, vorbei am Stoff trocknender Strandtage, durch Terrassenfelder bunter Bikinis, bleibt kurz hängen an einer gemieteten Geländemaschine. Kreuzt eine Straße. Weiter über sandigem Boden. Rauscht durch die Häuser einer anderen Anlage. Nicht teurer, nur näher am Meer. Rast weiter. Lauter, dunkler über den Strand. Erschrickt das Fell zweier schlafender Hunde. Rast durch den weißen Sand, fällt ins Meer. Weiter weiter dunkler stiller. Lautlos. Bis zum Aufklatschen auf der anderen Seite.

- Auf der anderen Seite

Achtzig Euro vom Meer entfernt

- Ein Pick-up wird beladen.

- Kartoffeln Kalaschnikows Schafe Menschen Gedanken. Ineinander verschlungen für den unbezahlbaren Lift zum Strand.

- Eine Frau landet auf einem Ersatzreifen.

- Sie wird weitergedrückt. Weg vom Reifenbett.

- Über Gesichter Sandsäcke Gliedmaßen. Kommt zur Ruhe über dem linken Vorderrad