Gregor Eisenhauer - Führerin

Es war so einfach gewesen, an Geld zu kommen. Mit der Zeit fiel es ihr so leicht wie das Händewaschen danach. Hatte sie sich damals zumindest eingebildet. Die Drogen hatten damals ihr Hirn im Griff. Jeder Tag ein anderes Feuerwerk, bis nichts mehr zündete. Was blieb, waren die Erinnerungen an all die Kerle, die sie nach und nach auslöschte, Bilddatei für Bilddatei, Erase!

Sie war sich sicher, dass Klimt ab und an davon träumte. Wie sie ihm einen blies. Das hatte sie in seinem Blick gesehen. Dafür hasste sie ihn nicht. Warum nicht, warum sollte sie ihm nicht vor seinem Tod noch einen blasen. Wenn er es so leidenschaftlich wollte. Sie war gern bei der Erfüllung von Wünschen behilflich.

Gier war gut. Gier war ein gutes Gefühl. Gier hatte die Menschheit siegen gelehrt über die Natur. Gier hatte Helden gemacht. Mut zeigte jeder hin und wieder im Leben, aber die Gier, anderen voraus zu sein, die machte Helden. Nein, die Gier nahm sie ihm nicht übel. Seinen Körper nahm sie ihm übel. Sie hasste seine niedrige Statur, die Fettleibigkeit, die von dem lebenslangen Mangel an Bewegung herrührte. Sie hasste es, daran denken zu müssen, wie er aus allen Poren schwitzte, wenn er seine Vorträge hielt. Wie er nach den Lesungen mit schweißiger Hand Autogramme schrieb. Wie er dalag, jetzt auf dem Bett, ein widerliches Stück Fleisch, das sich anmaßte, Gottes Schöpfung zu leugnen, nur weil er sich selbst und Gottes Auftrag vergessen hatte, ein besserer Mensch zu werden, ein schöner Mensch. In die Hölle gehörte er, gar gekocht, in des Teufels Großmutter riesigen Kessel. Sie musste lauthals lachen bei dem Gedanken.

Aber sie würde ihm Gelegenheit geben, sich ihr zu nähern. Das wollte sie auskosten, das Restzittern eines lebendigen Toten. In seinen eigenen Räumen würde sie ihn empfangen zu einem Diner à deux. Von ihr ging die Initiative aus. Das mochte er, dessen war sie sich sicher. Die Einladungskarte hatte sie schon geschickt, morgen acht Uhr würde alles gerichtet sein für das letzte Abendmahl. Sie empfand den Gedanken nicht als Blasphemie. Wenn ihr eins immer zweifelsfrei gewesen war, dann, dass sie die rechtmäßige Nachfolgerin Jesu Christi war. Sie hatte gelitten wie er, sie hatte ein so schweres Kreuz getragen wie er, war dafür verlacht und verhöhnt worden, und viel hatte nicht gefehlt, so wäre sie für immer verstummt. Aber sie hatte über ihre Feinde triumphiert. Sie, Ayn Goldhouse, von den Eltern ausgesetzt, von Pflegeeltern großgezogen, versunken im Sumpf der Drogen und der Prostitution, wiederauferstanden im siebten Jahr, reiner und schöner denn je, und jetzt Herrscherin über den Orden der New Virgins.

Ja, es war Größenwahn, was sie zuweilen umtrieb. Aber sie beherrschte ihn, sie konnte damit umgehen, sie war kein Mann, sie war nicht wie Klimt, der seinen eigenen Allmachtsfantasien erlag. Sie wusste, was es hieß, schwach zu sein, zu schwach für das Leben, zu schwach selbst für den Tod.

Sie würde ihn spüren lassen, was es heißt, wirklich schwach zu sein, mit ansehen zu müssen, wie ein anderer leidet, ein geliebter Mensch. Sie war sich nur noch nicht sicher, ob seine Tochter oder seine Enkelin für seine Sünden büßen musste.

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