Josh Lanyon - Adrien English - In Teufels Küche

„Anscheinend haben Angus und ein paar der anderen Kids an einem Kurs von Ihnen teilgenommen, den Sie ‚Praktische Magie‘ genannt haben. Hexerei in der modernen Gesellschaft. Wie auch immer, die unternehmungslustigen kleinen Lümmel sind einfach losgezogen und haben ihren eigenen Hexenzirkel gegründet – aber ich denke, das wissen Sie bereits.“

„Lächerlich“, sagte er scharf.

„Was ist lächerlich?“

„Warum …? Die Idee, dass ein Student – meine Studenten – das in die Tat umsetzen …“ Er hielt inne.

Ich zuckte mit den Schultern. Er roch ein bisschen nach Pfeifentabak – was ich gern mag – und nach Masculine, das ich selbst gelegentlich benutze. Das wiederum fand ich ein bisschen verwirrend.

„Sie glauben, diese … Kommilitonen belästigen Angus? Was genau meinen Sie mit belästigen?“

„Flüche – ich meine kein fluchen, ich meine Drohungen – ich habe selbst ein paar davon zufällig am Telefon gehört. Alexander Graham Bell würde das nicht gefallen.“

Die grünen Augen verengten sich. Ich muss gestehen, dass mir dieser Ausdruck nicht so angenehm war, wie der Blick, mit dem er mich zu Beginn angesehen hatte.

Als ich daraufhin nicht zu einem Häufchen Asche zerfiel, fragte er: „Was gedenken Sie dagegen zu tun?“

„Nun ja – ich kann mit einem Gespräch mit Ihnen anfangen. Wenn Sie irgendeinen Einfluss auf diese kleinen Scheißer haben, können Sie sie warnen. Vielleicht wissen die nicht, dass es sowohl das staatliche als auch das bundesstaatliche Gesetz verletzt, Leute am Telefon zu bedrohen.“

„Und wenn ich das nicht … wenn ich es nicht schaffe, sie zu beeinflussen?“

„Dann werde ich mit ihnen sprechen.“

Er prustete. „Mit wem sprechen? Wieso denken Sie, dass ich weiß, wer diese … diese jugendlichen Delinquenten sind?“

Ich machte mir klar, dass das hier wahrscheinlich reine Zeitverschwendung war. Wenn Angus Snowden vertraute oder glaubte, dass er ihm helfen konnte, wäre er selbst zu ihm gegangen. Aber ich war auf ihn angewiesen. Snowden war die einzige Spur, die ich hatte. Ich sagte: „Wenn Sie es nicht wüssten, dann hätten Sie es wahrscheinlich sofort gesagt, davon gehe ich jedenfalls aus.“

Seine Augen flackerten und bestätigen das als Wahrheit. Entweder wusste er, wer diese Arschlöcher waren, oder er hatte zumindest eine starke Vermutung. „Was qualifiziert Sie dazu, sich da einzumischen? Wieso denken Sie, dass Sie es nicht noch schlimmer machen, wenn Sie dazwischenfunken?“

„Meiner Erfahrung nach lebt so eine Geschichte von der Geheimhaltung. Wenn Sie es ans Licht bringen und an die Öffentlichkeit, schrumpelt es ein und wird vom Winde verweht.“

„Sie haben wohl schon Ihre Erfahrungen mit Kulten gemacht, was?“, fragte er höhnisch.

Ich erwiderte leichthin: „Wir haben alle Erfahrungen mit Tyrannen gemacht. Man kann sie schwarz anziehen und ihnen beibringen, schlechte Gedichte zu rezitieren, sie bleiben doch die gleichen Tiere.“

Er schaltete das Gerät aus. Mit dem Rücken zu mir sagte er: „Ich habe keinen Beweis, aber ich habe so meine Vermutungen. Werden Sie mir zugestehen, dass ich mich auf meine Art darum kümmere?“

„Wenn Sie es wirklich tun.“

Er warf einen Blick über die Schulter. Mit einem schiefen Grinsen sagte er: „Ehrenwort“, und hielt mir eine wohlgeformte, kräftige Hand hin.

Ich schlug ein. Sein Griff war warm – mit genau dem richtigen Druck. Ich fragte mich, wie weit ich dem Ehrenwort von Satans hochrangigem Diener trauen konnte.

* * * * *

Vor dem Cloak and Dagger wartete Bob Friedlander auf mich.

„Wir wollten nur kurz vorbeischauen und uns für Freitagabend bedanken.“

Wir, Eure Majestät? Vielleicht meinte er den Verlag, denn von Gabriel Savant selbst war weit und breit nichts zu sehen.

„Es war uns ein Vergnügen“, antwortete ich. „So viel Publikum hatten wir schon lange nicht mehr.“ Angus war ein Fan. Er hatte auf die Lesung gedrängt – und er hatte Recht behalten. Es war ein voller Erfolg gewesen. Schade, dass er nicht dabei gewesen war und es nicht genossen hatte.

„Ich hoffe, Sie haben viele Bücher verkauft?“

„Das haben wir in der Tat.“

Es schien, als würde Friedlander die Regale hinter dem Tisch, an dem Gabriel seine Bücher signiert hatte, genau unter die Lupe nehmen.

Neugierig fragte ich nach: „War die Ankündigung am Ende ernst gemeint? Ist eine Arbeit über geheime Kulte hier bei uns in Arbeit?“

Er warf mir einen gequälten Blick zu. „Nein. Ich kann mir nicht vorstellen, was Gabe sich dabei gedacht hat.“ Er stellte sich auf die Zehenspitzen, um das Regal oberhalb seines Kopfes zu untersuchen.

„Also ist kein Buch geplant?“

„Absolut nicht. Es war ein reiner PR-Gag. Eine dummer PR-Gag.“ Er nahm ein paar Bücher aus dem Regal.

„Was haben Sie verloren?“, fragte ich.

Sein Kopf zuckte zu mir herum. „Häh? Nichts. Na ja … um ehrlich zu sein, doch. Sie haben wohl nicht zufällig eine … eine Diskette gefunden, oder?“

„Was für eine Diskette?“ Ich dachte an irgendeine Lieblings-CD.

Friedlander sah nervös aus. „Eine Floppy Disk. Mit Recherchenotizen drauf.“

„Sie glauben, Sie haben sie hier verloren?“

„Ich habe sie nicht verloren“, sagte er irritiert. „Gabe denkt, er hat sie verloren. Er hat Freitagabend ziemlich viel getrunken, falls Sie es nicht bemerkt haben sollten.“

Und er lief durch die Gegend mit einer Floppy Disk in der Hosentasche seiner hautengen Lederjeans?

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich eine verlorene Diskette mittlerweile gefunden hätte“, sagte ich. „Aber ich kann gern die Augen offen halten.“

Sie musste ziemlich wertvoll sein, wenn Savant Angst hatte, ohne sie irgendwo hinzugehen – wie hatte er es dann nur geschafft, sie zu verlieren?

Widerstrebend drehte sich Friedlander zu mir um. „Das wäre großartig“, sagte er ohne Begeisterung.

„Diese Recherchen“, sagte ich, „könnten die irgendetwas mit dem Buch zu tun haben, das Savant nicht schreibt?“

Seine Brillengläser blendeten mich. „Es gibt kein Buch.“

„Aber vielleicht sollte es eins geben?“

„Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen. Sie haben keine Ahnung, was Sie da reden.“

„Und Savant hatte anscheinend keine Ahnung, wovon er redete, also fällt das wohl einstimmig aus. Nichtsdestotrotz ist das meinerseits nicht nur schnöde Neugier. Ich habe Gerüchte über eine Gruppe hier in L.A. gehört.“

Friedlander starrte mich an. „Mein Rat an Sie“, sagte er, „wenn Sie das nächste Mal Gerüchte hören – halten Sie sich die Ohren zu.“

Gegen Ende des Samstagsbrunchs quetschte Lisa das Versprechen aus mir heraus, am Montag „unsere neue Familie“ bei einem gemeinsamen Abendessen kennenzulernen. Als ich wegen der Eile nachgefragt hatte, war sie rot geworden und hatte gesagt, dass der Ratsherr und sie eine Winterhochzeit in Erwägung zögen.

„Du meinst … diesen Winter?“

Sie nickte eifrig. „Wenn wir es durchziehen können.“

Da ich ganze Jahre damit verbracht hatte, Lisa dabei zu beobachten, wie sie alle möglichen Arten von Last-minute-Notfall-Spenden-Aktionen und Wohltätigkeits-Galas organisierte, ging ich davon aus, dass sie selbst eine komplette Militäroperation innerhalb kürzerer Zeit aufstellen könnte. Ich hatte keinen Zweifel daran, dass der Klang der „Hochzeitsglocken, der weichen, sangesreichen!“ die ganze Nacht über wallen und schallen würde oder wie auch immer zum Teufel es in diesem Gedicht „Die Glocken“ von Poe hieß.

„Wie groß wird denn unsere neue Familie?“ hatte ich vorsichtig gefragt.

„Bill hat drei bezaubernde Töchter.“ Sie seufzte ausgiebig und sentimental. „Nie hatte ich eine Tochter – jetzt werde ich drei haben.“