Susanne Pavlovic - Feuerjäger 1 - Die Rückkehr der Kriegerin

»Sie hat sie drüben gelassen«, erwiderte er, seine Stimme klang dumpf unter der gefütterten Weste, die er sich gerade über den Kopf zog.

»Aber warum das?«, fragte Krona.

»Sie waren ihr wohl zu schwer«, sagte Fenrir gleichmütig.

»Du hast sie nicht tragen wollen«, fauchte Jerina. »Die von allen anderen, aber nicht meine!«

»Alle anderen sind, länger als gesund ist, im Wasser herum geplantscht und haben dir den Weg freigeräumt.« Verglichen mit Fenrirs Stimme hatte das Wasser Badewannentemperatur. »Während du auf der Treppe standest und bemüht warst, keine nassen Füße zu bekommen. Erkennst du den Unterschied?«

»Du wirst dich noch wundern!«

»Das tu ich jetzt schon, und zwar darüber, dass wir dich nicht längst irgendwo im Wald ausgesetzt haben.«

»Du machst besser, was Krona sagt«, riet Pintel Jerina. »Umziehen, meine ich. Bevor sie richtig wütend wird.«

Jerina warf Pintel einen vernichtenden Blick zu, gehorchte aber.

Kurze Zeit später waren sie auf dem Weg die Treppe hinauf. Jerina war tatsächlich nicht zu bewegen gewesen, ihr Gepäck nachzuholen, und so blieb es am anderen Ufer des neu entstandenen Sees zurück.

Das Polster, das Krona unter dem Schulterriemen ihres Rucksackes angebracht hatte, nützte wenig, ihre Schulter schmerzte bei jedem Schritt, doch sie biss die Zähne zusammen und sagte nichts. Die Treppe mündete in einen Gang, und Fenrir, der vorausging, blieb stehen. Der Gang war durch Lichtfäden erleuchtet und mit großen Steinplatten im Schachbrettmuster ausgelegt.

»Die weißen«, sagte Krona.

»Die schwarzen«, sagte Fenrir gleichzeitig.

Sie sahen sich an.

»Ist nur so ein Gefühl«, sagte Krona. »Die schwarzen, von mir aus.«

»Du bist der Hauptmann«, sagte Fenrir. »Entscheide du.«

»Eins schwarz, eins weiß«, schlug Pintel vor.

»Das nun gar nicht«, sagte Krona. »Entweder oder.«

»Dann die weißen«, sagte Pintel.

»Ist das nicht egal?«, herrschte Jerina die anderen an. »Wir wissen so und so nicht, was passiert.«

»Trotzdem kann man ja mal drüber nachdenken«, sagte Pintel beleidigt und legte sich zur Überraschung aller flach auf den Bauch.

»Was tust du da?«, fragte Fenrir.

»Ich schaue«, war die ungenaue Antwort.

»Und wonach?«

»Nach irgendwas.« Pintel kniff die Augen zusammen. »Ich habe Geschichten gehört von solchen Räumen, da klappt der Boden um, wenn man die falsche Farbe nimmt, und man fällt auf lauter angespitzte Pfähle drauf, oder es ist eine Grube darunter mit Giftschlangen.« Er richtete sich auf die Ellenbogen auf und stützte das spitze Kinn in die Hand. »Andererseits glaube ich nicht, dass wir mit lebenden Tieren rechnen müssen. Ich meine, es wäre wirklich aufwendig, immer hierher zu kommen und sie zu füttern, damit sie nicht verhungert sind, wenn der Erbe kommt, nicht wahr?«

»Der Erbauer ist ein Zwerg«, erinnerte Krona. »Ich finde, Giftschlangen passen nicht zu einer zwergischen Falle.«

»Du hast recht. Vielleicht doch lieber die Pfähle.«

»Wolltest du nicht genau danach schauen?«, fragte Fenrir.

»Ich sehe nichts. Was nicht heißt, dass da nichts ist. Es ist nur nichts Sichtbares da.«

»Dann lasst es uns ausprobieren, wenn wir keine andere Möglichkeit haben«, sagte Krona. »Aber einer nach dem anderen. Dann bleibt vielleicht einer übrig, der den Rest befreien kann.«

»Wenn sie nicht vorher gefressen werden«, ergänzte Pintel. »Wer geht?«

»Jerina«, sagte Fenrir ohne eine Spur Bosheit in der Stimme. »Sie war doch vorhin noch so erpicht darauf, die Spitze der Gruppe einzunehmen.«

Jerina gab ein verächtliches Schnauben von sich und drängte sich grob nach vorne.

»Schwarz«, sagte Krona.

»Weiß«, sagte Fenrir gleichzeitig.

»Haben wir mal ein Glück, dass das hier kein zwölffarbiges Mosaik ist«, sagte Pintel, stand auf und klopfte sich die Hosen ab.

Jerina betrat den Gang auf den weißen Platten. Es waren etwa zehn Schritte zurückzulegen, und sie erreichte unbeschadet und ohne Zwischenfälle den glatten Steinboden jenseits des Schachbrettmusters. Der Gang setzte sich weiter fort, bis er sich an einer Biegung ihren Blicken entzog.

»Schön, dass wir mal drüber diskutiert haben«, sagte Pintel fröhlich und hüpfte auf den weißen Platten Jerina hinterher. Fenrir folgte, dann Krona, die dem Frieden nicht traute und sich ständig nach allen Seiten umsah.

»Wahrscheinlich haben wir uns gerade komplett lächerlich gemacht«, vermutete sie düster, als sie sich vor der Gangbiegung versammelten.

»Ich erzähle es niemandem, wenn du es auch nicht tust«, sagte Pintel augenzwinkernd.

Der Gang hinter der Biegung verlief einige Schritte geradeaus und endete an einer Treppe, die steil hinaufführte. Die Lichtfäden, die hier noch in den Wänden schimmerten, wurden zur Treppe hin spärlicher, das Ende der Treppe lang völlig im Dunkeln. Auf halber Strecke befand sich eine Öffnung in der Wand, die in einen Seitenraum zu führen schien. Während sie für den Aufstieg ihr Licht entzündeten, warf Pintel einen Blick in den Raum und verschwand dann darin.

»Ich glaube, der Raum gehört zur Prüfung«, hörten sie seine aufgeregte Stimme. »Jedenfalls gibt es hier Lichtfäden, und die waren bisher überall, wo Prüfung war. Andererseits sieht es nicht sehr nach Prüfung aus.« Sie hörten ihn rumoren, ein gedämpftes Rumpeln und Poltern. »Nichts als ein Haufen Gerümpel. Verrottetes Holz … könnte mal eine Leiter gewesen sein oder eine Art Baugerüst – uh, ich hab noch nie so matschiges Holz gesehen – und das hier war wohl mal ein Tisch, nur dass er keine Beine mehr hat – ich glaube, sie haben das Zeug hier einfach vergessen, als sie mit Bauen fertig waren …« Seine Stimme brach ab, dann drang ein heller, halb erschreckter, halb überraschter Schrei zu ihnen. Krona ließ das Feuerzeug fallen und war mit einem Satz in der Türöffnung, das Schwert vor sich.

Der Raum war klein, mit nicht mehr als vier Schritten zu durchmessen, und, wie Pintel beschrieben hatte, zum großen Teil angefüllt mit Müll, verrostetem Eisenschrott und sich zersetzenden Holzbalken. In den Müllberg war jedoch Leben gekommen, ein Krabbeln und Knacken und Huschen von unzähligen Füßen, sich windende und schlingende Bewegungen, und dann fiel aus einem Holzgerüst etwas Langes, Flaches, landete auf seinem gepanzerten Rücken, ruderte mit Dutzenden von kurzen Beinchen in der Luft, bis es ihm gelang, sich umzudrehen. Fühler tasteten die Umgebung ab, und dann kam es zielstrebig auf Pintel zu, einem Tausendfüßler ähnlich mit seinem in Segmente gegliederten Leib und den unzähligen kleinen Klauenfüßen, mit denen es sich vorwärts schob. Es hatte die Länge von Pintels Beinen. Weitere fielen aus dem Gerümpelhaufen, knackend und raschelnd, und folgten dem ersten. Pintel stieß einen spitzen Schrei aus und rettete sich zur Tür.

»Weg hier«, sagte Krona und zog den kleinen Zauberer hinaus auf den Gang. »Ich glaube nicht, dass sie Treppen steigen können.«

»Warte noch«, sagte Fenrir, der das Feuermachen Jerina überlassen hatte. »Pintel hat recht. Wenn es beleuchtet ist, haben wir vielleicht etwas in diesem Raum zu erledigen.«

»Es sind Dutzende von den Dingern«, sagte Krona schaudernd. »Ich weiß nicht, was du da erledigen willst.«

»Zum Beispiel an den goldenen Schlüssel gelangen, den das eine auf dem Rücken trägt«, schlug Fenrir nach einem Blick in den Raum vor. »Und Dutzende sind es nicht. Ein Dutzend vielleicht.«

»Goldener Schlüssel«, schnaubte Krona. »Du spinnst wohl.« Sie warf ebenfalls einen Blick in den Raum, der mittlerweile angefüllt war von den riesigen Krabbeltieren. Eines davon trug einen Schlüssel auf dem Rücken, er war groß, etwa so lang wie eine Menschenhand, und schimmerte matt. »Ich nehm’s zurück«, sagte sie. »Mandor hat schon zu Lebzeiten einen seltsamen Humor gehabt.«