George Sand - George Sand – Gesammelte Werke

Noch an dem­sel­ben Abend, an wel­chem An­zo­le­to im Pal­last Zus­ti­nia­ni ge­glänzt hat­te, nahm der Graf, der eben erst mit sei­nem Freun­de Bar­be­ri­go über die Schel­me­rei­en sei­ner Maitres­se ge­scherzt hat­te, so­bald er sei­ne Säle ge­leert und die Flam­be­aux ge­löscht sah, Man­tel und De­gen, und lief, um sich »rei­nen Wein« zu ho­len, nach dem Pal­las­te, wel­chen die Co­ril­la be­wohn­te.

Er über­zeug­te sich, dass sie al­lein war, und war doch doch nicht be­ru­higt; er fand den Bar­ca­ro­len der Pri­ma Don­na be­schäf­tigt die Gon­del un­ter das Ge­wöl­be zu sto­ßen, wel­ches die­sel­be auf­zu­be­wah­ren diente, und ließ sich mit dem Men­schen in Ge­spräch ein; mit­telst ei­ni­ger Ze­chi­nen öff­ne­te er ihm den Mund und fand sei­ne Ver­mu­tung be­stä­tigt, dass Co­ril­la je­man­den un­ter We­ges in ih­rer Gon­del bei sich ge­habt hat­te. Aber er konn­te nicht er­fah­ren, wer die­ser Beglei­ter war, der Gon­de­lier wuss­te es selbst nicht. Er hat­te den An­zo­le­to wohl hun­dert­mal bei dem Thea­ter und dem Pal­las­te Zus­ti­nia­ni ge­se­hen, hat­te ihn aber in der Dun­kel­heit un­ter sei­nem schwar­zen An­zu­ge und dem Pu­der nicht er­kannt.

Die­ses un­durch­dring­li­che Ge­heim­nis ver­stimm­te den Gra­fen vollends. Er hat­te Trost ge­sucht im Be­spöt­teln sei­nes Ne­ben­buh­lers, der ein­zi­gen, nach den Re­geln des gu­ten Ge­schmackes er­laub­ten Ra­che, die aber in Zei­ten der ei­teln Schau­stel­lung nicht min­der grau­sam ist als der Mord in den Epo­chen ernst­li­cher Lei­den­schaft. Er konn­te nicht ein­schla­fen, und noch ehe die Stun­de schlug, da Por­po­ra im Kon­ser­va­to­ri­um für die ar­men Töch­ter sei­nen Mu­sik­un­ter­richt zu be­gin­nen hat­te, mach­te er sich auf den Weg nach der Scuo­la dei Men­di­can­ti und trat in den Saal, in wel­chem sich die jun­gen Mäd­chen ver­sam­meln soll­ten.

Die Stel­lung des Gra­fen zu dem ge­lehr­ten Pro­fes­sor war seit ei­ni­gen Jah­ren eine ganz an­de­re ge­wor­den. Zus­ti­nia­ni war nicht mehr der mu­si­ka­li­sche Geg­ner Por­po­ra’s, son­dern sein Ver­bün­de­ter und ge­wis­ser­ma­ßen sein Vor­ge­setz­ter; er hat­te dem In­sti­tu­te, wel­ches die­ser ge­schick­te Meis­ter lei­te­te, be­trächt­li­che Schen­kun­gen ge­macht, und aus Dank­bar­keit hat­te man ihm die obe­re Auf­sicht über das­sel­be an­ver­traut. Die bei­den Freun­de leb­ten von der Zeit an in so gu­tem Ein­ver­neh­men als es die Un­duld­sam­keit des Pro­fes­sors ge­gen die mo­di­sche Mu­sik nur im­mer zuließ, eine Un­duld­sam­keit, die üb­ri­gens in dem­sel­ben Maße sich ver­min­der­te, als der Graf mehr und mehr, mit sei­nen Be­mü­hun­gen und mit sei­nem Gel­de, für die För­de­rung und Aus­brei­tung der erns­ten Mu­sik tat. Dazu kam noch, dass er eine Oper Por­po­ra’s, wel­che die­ser Meis­ter so­eben be­en­det hat­te, in Sau Sa­mu­el auf­füh­ren ließ.

– Lie­ber Meis­ter, sag­te Zus­ti­nia­ni, in­dem er ihn bei Sei­te nahm, ihr müsst euch nicht al­lein ent­schlie­ßen euch eine eu­rer Schü­le­rin­nen für das Thea­ter weg­neh­men zu las­sen, son­dern ihr müsst mir so­gar die­je­ni­ge be­zeich­nen, wel­che Euch selbst am bes­ten ge­eig­net scheint, die Stel­le der Co­ril­la aus­zu­fül­len. Die­se Sän­ge­rin wird matt, ihre Stim­me nimmt ab, ihre Ca­pri­cen rich­ten uns zu Grun­de und das Pub­li­cum wird ih­rer bald über­drü­ßig sein. Wir müs­sen wahr­haf­tig dar­an den­ken, ihr eine Suc­ce­di­tri­ce zu ge­ben. (Ver­zei­he, lie­ber Le­ser, es ist dies der her­ge­brach­te Aus­druck in Ita­li­en, kein neu vom Gra­fen ge­bil­de­tes Wort.)

– Ich kann euch nicht die­nen, gab Por­po­ra tro­cken zur Ant­wort.

– Was alle Welt, Meis­ter! rief der Graf, wollt ihr wie­der in eue­ren gal­lich­ten Hu­mor zu­rück­fal­len? Ist es wohl recht, dass ihr nach ei­nem so großen Auf­wand von Geld und Mühe, wie ich ihn an die Be­för­de­rung eu­e­rer mu­si­ka­li­schen Zwe­cke ge­setzt habe, mir den ers­ten klei­nen Ge­fal­len ab­schlagt, den ich in Rat und Tat von euch für die mei­ni­gen in An­spruch neh­me?

– Nein, dazu habe ich kein Recht mehr, Graf, er­wi­der­te der Pro­fes­sor; und was ich euch ge­sagt habe, ist die lau­te­re Wahr­heit, wie ich sie dem Freun­de sage, dem ich mit Freu­den einen Dienst leis­te. Ich habe in mei­ner Sin­ge­schu­le kei­ne ein­zi­ge Per­son, wel­che euch die Co­ril­la er­set­zen könn­te. Ich schla­ge sie nicht hö­her an, als nö­tig: aber wäh­rend ich er­klä­ren muss, dass das Ta­lent die­ses Mäd­chens in mei­nen Au­gen gar kei­nen re­el­len Wert hat, darf ich doch auch nicht ver­heh­len, dass sie ein Sa­voir-faire, eine Rou­ti­ne, eine Leich­tig­keit, ein Ein­ge­hen auf die Stim­mung des Pub­li­cums be­sitzt, wie sich das nur durch jah­re­lan­ge Übung er­rei­chen lässt, und wie es an­de­re De­bü­tan­tin­nen nicht so bald er­rin­gen wer­den.

– Das ist wahr, sag­te der Graf, aber am Ende ha­ben wir die Co­ril­la ge­bil­det, wir ha­ben ihre An­fän­ge ge­se­hen, wir ha­ben sie in die Gunst des Pub­li­kums ein­ge­führt: drei Vier­tel von ih­rem Er­fol­ge ver­dankt sie ih­rer Schön­heit und ihr habt in eue­rer Schu­le noch eben so rei­zen­de We­sen. Das wer­det ihr nicht in Ab­re­de stel­len, lie­ber Meis­ter! Zum Bei­spiel, die Clo­rin­da, müsst ihr ge­ste­hen, ist doch das schöns­te Ge­schöpf der Erde.

– Ja, aber ver­schro­ben, ge­ziert, un­leid­lich … Zwar, es ist mög­lich, dass das Pub­li­cum die­se lä­cher­li­chen Gri­mas­sen ent­zückend fin­de … aber sie singt falsch, hat kei­ne See­le, kei­ne Auf­fas­sung … Zwar, das Pub­li­cum hat de­ren eben­so we­nig als Ge­hör … Aber sie hat kein Ge­dächt­nis, kei­ne Ge­wandt­heit, und sie wird sich nicht ein­mal durch die glück­li­che Char­la­ta­ne­rie vor dem Fias­ko ret­ten, die – so vie­len Leu­ten zu stat­ten kommt.

Bei die­sen Wor­ten fiel des Pro­fes­sors Blick un­will­kür­lich auf An­zo­le­to, der auf sei­nen An­spruch als Günst­ling des Gra­fen ge­stützt und un­ter dem Vor­ge­hen, dass er die­sen spre­chen müss­te, sich in die Klas­se ein­ge­schli­chen hat­te und in ge­rin­ger Ent­fer­nung stand, der Un­ter­re­dung hor­chend.

– Tut nichts, sag­te der Graf, ohne auf die bos­haf­te An­spie­lung des Meis­ters zu ach­ten: ich gebe mei­ne Idee nicht auf. Es ist lan­ge, dass ich die Clo­rin­da nicht ge­hört habe. Wir wol­len sie kom­men las­sen, und noch fünf oder sechs an­de­re, die hüb­sche­s­ten, die da sind. Schau, An­zo­le­to, setz­te er la­chend hin­zu, du bist recht gut aus­staf­fiert um dir das An­se­hen ei­nes jun­gen Pro­fes­sors zu ge­ben. Gehe in den Gar­ten und su­che dir die schöns­ten un­ter die­sen jun­gen Da­men aus; de­nen sage, dass wir sie hier er­war­ten, der Herr Pro­fes­sor und ich.

An­zo­le­to tat wie ihm ge­hei­ßen war, aber er brach­te, ent­we­der aus Schalk­heit, oder weil er sei­ne Ab­sich­ten da­bei hat­te, die häss­lichs­ten von Al­len, man hät­te mit Jean-Jac­ques aus­ru­fen kön­nen: Ein­äu­gig war So­fia, die Cat­ti­na war lahm.

Die­ses Qui­pro­quo wur­de mit Hei­ter­keit auf­ge­nom­men, und nach­dem die Her­ren sich ins Fäust­chen ge­lacht, be­zeich­ne­te der Pro­fes­sor den jun­gen Mäd­chen die­je­ni­gen ih­rer Ge­fähr­tin­nen, wel­che sie an ih­rer Stel­le schi­cken soll­ten. Eine al­ler­liebs­te Grup­pe er­schi­en als­bald, in ih­rer Mit­te die schö­ne Clo­rin­da. –