Esperanza López Parada - El alba de los minerales

López Parada, Esperanza, 1962-

El alba de los minerales: antología (1987-2014) / Esperanza López Parada. -- Medellín: Fondo Editorial Universidad EAFIT, 2016.

78 p.; 19 cm. -- (Colección Otramina)

ISBN 978-958-720-322-6

1. Poesía española. I. Tít. II. Serie

861 cd 21 ed.

L864

Universidad EAFIT- Biblioteca Luis Echavarría Villegas

El alba de los minerales

Antología (1987-2014)

Colección Otramina

A cargo de Darío Jaramillo Agudelo

Primera edición: marzo de 2016

© Esperanza López Parada

© De la selección: Sergio Suárez Blanco

© Fondo Editorial Universidad EAFIT

Carrera 48A No. 10 sur - 107

Tel.: 261 95 23, Medellín

http://www.eafit.edu.co/fondoeditorial

Correo electrónico: fonedit@eafit.edu.co

ISBN: 978-958-720-322-6

Prohibida la reproducción total o parcial, por cualquier medio o con cualquier propósito, sin la autorización escrita de la editoral.

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Hipertexto – Netizen Digital Solutions

No es éste un lugar habitable, donde nada

puedo llamar mío, menos mi habitación

blanca, mi techo diminuto o la esquina,

el país medido en que cuento las tardes.

Por turnos se duermen las luces al oeste,

se ensombrece aquella página en que leo.

Corren los años hacia su única noche,

se levantan viento y lluvia. Una vez sólo

se entorna la puerta y una vez vemos.

Ahora oigo a través del tabique

el paso sin figura de mi prójimo.

En el jardín los niños cantan como lo hicieron antes

y llegan a ser los mismos, los que primero fueron.

Todo lo repiten puesto que el mundo lo repite todo.

Grises y descalzos en la niebla, están ellos jugando

desde ayer un juego igual bajo los árboles.

El tiempo se demora hasta mañana temprano.

Ni el amor enlaza ni reúne el amor ni comunica

ni levanta pueblos ni lechos ata ni mezcla naciones.

Un punto me adormezco y al punto me desvelo.

Cuando él marchó, quedó la tierra pobre, extrema

y sin una ventana.

Más allá del huerto, por una puerta verde,

tras aquella verja es donde están las tumbas,

abandonadas ahora y sin una palabra,

y donde la tarde sigue y es a nada distinta.

Un hombre allí pinta los datos en las losas.

Sólo pinta esto, los nombres y los días.

Ha brotado un rosal como una corona,

aunque sus raíces están en otra parte

y de alguien hereda la palidez de sus dientes.

Se alza sin que ninguno sepamos qué celebra,

quién lo envía ni qué reacia fecha conmemora.

En el alba se llena de frases encerradas.

Si tenía un tenso corazón en medio de los hombros

y el peso de su hígado era exacto,

exacto el equilibrio de humores y perfecto

el salto de sus músculos.

Sólo pudo morir porque una delgada furia

vino a amar el traje de ocaso que es su carne.

Y a nosotros nos daña con su hermosura deshecha

y el negro de su sombra.

Llevas una amapola sujeta en el pelo

porque confundes letargo

con el lugar donde vas.

Llevas medio caída la túnica

porque el lugar donde acudes

con amor lo equivocas.

Marchas desnuda y dormida.

Nadie osa sacarte de tu error.

Pensativo, sin declarar su origen,

ni dónde sus padres, en qué provincia su altar,

enfermo y semejante a un dios en lo incierto,

en lo acabadamente mudo, este hombre llegó hasta aquí

y aquí descansa, en un punto ignorado

entre la despedida de los suyos y la noche.

Aquí se acuesta, callado y último

en el tiempo agotado de su viaje.

De todas las historias te gustaba contar

la de los dos amigos caídos en la lucha,

graves y abrazados en el punto

donde los derribó la espada,

cada uno encomendándose al otro,

cuando el soldado que cuenta las bajas

los descubre en el confuso amanecer.

Luego tu voz se estremecía y ya no hablabas.

Tú mismo eras tu querella

y en ti nacía tu batalla.

Trabajabas contra ti,

contra tu lugar más céntrico.

La sangre de tus padres

se levantaba en tu corazón

y te afligía.

Para nadie conservabas esta herencia sino para nosotros.

Guardamos de ti un viento negro y una valla de oro,

una ecuánime risa, una tolerancia, un deseo claro,

el recuerdo de tu cortesía y de tu ciencia

y tu leve modo de pasar por el mundo.

Lo que quiere una tórtola es fácil de decir:

quiere un amplio desierto, una multitud de arena,

una extensión que atravesar y extenuarse.

Quiere visitar al sabio en su cuarto y llevarle noticias.

Esto es lo que pretende y con lo que se alegra,

recorrer algún cielo y después referirlo.

Son sin más las cosas y existen.

Enredado está el aire o quizá vacío.

Está y permanece y se mueve.

Pero yo me pregunto y me inquieto

y dudo de la verdad y no oigo a ninguno

aunque mis ojos formen el venir de la alondra.

Los días suceden según un modo oscuro

y nosotros no somos sino el modo

no claro en que los días nos suceden.

Ayer me despertó el grito de la lechuza

cerca en el patio y era un grito

raudo, turbio y hasta peligroso.

Pero el lugar entero a él se sometía.

Las cosas parecen fáciles aunque nunca lo sean,

pero voy andando a casa y regreso andando,

hago cuentas estrechas en tanto las horas crecen

y aumentan cada vez los múltiplos del trigo.

Hoy estoy donde estoy y mañana me ausento

y lo que hoy no tengo, mañana lo calculo.

Acaso la madurez era finalmente esto,

este lento abandono y este oro entregado.

Hay quizá una cifra que no se agrega

Que permanece para siempre separada

Hay un número imposible de sumar

Un resto que no se rescata y se deja

Hay una cantidad secreta sin resolver

Una raíz real que nos traspasa.

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