Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

»Ich wür­de Ih­nen gern hel­fen«, fuhr Rosa fort. Eine wil­de Lust er­griff sie, sich aus­zu­klei­den, auf den Bo­den nie­der­zu­wer­fen und mit den Mäd­chen zu ar­bei­ten. »Das kann das Fräu­lein wohl nicht«, mein­te Mar­tha und zwang sich, ernst aus­zu­se­hen. »Wa­rum?« frag­te Rosa zö­gernd; dann schwieg sie. Eif­rig ar­bei­te­ten die Mäd­chen fort, war­fen sich flüch­ti­ge Bli­cke zu und bis­sen sich auf die Lip­pen. – »Sie ma­chen’s wie wir, wenn Fräu­lein Schank da war«, dach­te Rosa und ging seuf­zend in das Wohn­zim­mer zu­rück. Sie war es nicht ge­wohnt, als stren­ges Fräu­lein be­han­delt zu wer­den, vor dem man sich schämt und über das man hin­ten­nach lacht. Sie hät­te lie­ber mit­ge­scheu­ert und mit­ge­lacht. Nie­der­ge­schla­gen setz­te sie sich an das Fens­ter und fühl­te sich alt. Ja! Mar­tha und Gre­the wa­ren die glück­li­chen Kin­der, die sich in der Däm­mer­stun­de ihre Liebs­ten ans Fens­ter be­stell­ten und vom Le­ben al­les Schö­ne er­war­te­ten. Sie aber war das arme Fräu­lein, das Un­glück ge­habt hat­te. Sie ge­hör­te nicht mehr zur fro­hen Gil­de der Jun­gen, die über die äl­te­ren Leu­te und de­ren Er­fah­run­gen spot­ten. – Sie woll­te in ihr Zim­mer hin­auf­ge­hen und die Hemd­chen und Jäck­chen nä­hen, die Ag­nes ihr zu­ge­schnit­ten hat­te. Das war die ein­zig pas­sen­de Be­schäf­ti­gung für ein ar­mes Fräu­lein, das Un­glück ge­habt hat. Als sie sich der Türe zu­wand­te, sah sie einen Herrn mit­ten im Zim­mer ste­hen. Er rieb sich die Hän­de, die El­len­bo­gen fest an den Leib ge­drückt, und lä­chel­te. In sei­nem kno­chi­gen, brau­nen Ge­sicht sa­ßen zwei blan­ke Au­gen. Der Bart um Lip­pen und Kinn so­wie das stark ge­lock­te, spär­li­che Haupt­haar wa­ren tief­schwarz, und die klei­ne schmäch­ti­ge Ge­stalt im ab­ge­tra­ge­nen brau­nen Som­mer­an­zug ver­kroch sich lin­kisch in sich selbst.

»Ich woll­te Sie bit­ten, Fräu­lein«, be­gann er mit ei­ner dün­nen, ho­hen Stim­me, »mich zu ent­schul­di­gen, weil ich Sie ges­tern nicht emp­fan­gen konn­te. Ich mach­te ge­ra­de einen Ge­schäfts­gang. Ich bin näm­lich der Haus­herr. Bit­te, neh­men Sie doch Platz, Fräu­lein.« Sei­ne Hand woll­te mit ei­ner edeln Be­we­gung auf einen Stuhl deu­ten, be­sann sich je­doch un­ter­wegs und fuhr un­be­hol­fen in die Ho­sen­ta­sche. »Oder woll­ten Sie fort­ge­hen?«

»O nein!« er­wi­der­te Rosa. »Ich habe ja nichts zu tun.« Sie setz­te sich und mach­te ein Ge­sicht wie ein sehr jun­ges Mäd­chen, das ernst­haf­te Kon­ver­sa­ti­on ma­chen soll. Herr Böhk rück­te einen Stuhl her­an, lä­chel­te, leck­te sich die Lip­pen. »Das kann ich mir den­ken«, sag­te er, »solch ein Fräu­lein braucht nichts zu ar­bei­ten, das weiß ich auch. Ja – wie ge­sagt, es ist mir sehr un­an­ge­nehm, dass ich ges­tern nicht hier war – sehr un­an­ge­nehm.«

»Aber da Sie Ge­schäf­te hat­ten«, wand­te Rosa ein.

»Ach was! Ich hät­te es sein las­sen sol­len. Es war un­höf­lich von mir. Ge­wiss! Ich weiß auch, was sich schickt. Hat die Al… mei­ne Frau Sie we­nigs­tens gut auf­ge­nom­men?«

»Ja – sehr gut.«

»So – so.« Herr Böhk zwir­bel­te be­däch­tig sei­nen Bart. »Ja, auf die Wirt­schaft ver­steht sie sich recht gut. Ich über­las­se ihr auch ganz die Wirt­schaft. Wir Män­ner ha­ben kei­ne Zeit dazu, wis­sen Sie, Fräu­lein.«

»Na­tür­lich.«

»Ja! – Na – aber doch schwe­re Zei­ten!«

»Wirk­lich?« frag­te Rosa er­staunt.

»Ja«, mein­te Herr Böhk, »we­nig zu tun! Ich bit­te Sie, Fräu­lein, in ei­nem Nest wie Ti­glau, was soll da ein Uhr­ma­cher zu tun ha­ben? Lä­cher­lich! Ich habe das an­ders ge­kannt.«

»Sie wa­ren frü­her in ei­ner grö­ße­ren Stadt?«

»Ei­ner?« – Er lach­te: »In vie­len – in al­len Städ­ten fast. Gott, wo bin ich nicht al­les ge­we­sen! Dort über­all her­um.« Er wies mit dem Dau­men über Stall und Spei­cher hin­aus. »Stu­die­ren woll­te ich auch – auf der Uni­ver­si­tät, wis­sen Sie.«

»So?«

»Ja, ja; das Ku­rie­ren woll­te ich ler­nen.«

»Arzt woll­ten Sie wer­den?«

»Ja – für das Vieh – wis­sen Sie. Wie das nun heißt. Aber es wur­de nichts dar­aus; und bei mir, se­hen Sie, Fräu­lein, war auch die Lie­be an al­lem schuld. Mei­ner Seel! Ich hat­te da eine Flam­me – nicht mei­ne jet­zi­ge Frau, nein – das war ein schö­nes und fei­nes Mäd­chen; Pe­tro­nel­la hieß sie. Da sieht man schon; gleich­viel, was für eine heißt nicht Pe­tro­nel­la, nicht wahr? Sie zog fort und ich ihr nach, wie das schon so geht. Mit dem Vieh­dok­tor wur­de es aber nichts. Üb­ri­gens, mei­ne jet­zi­ge Alte ist auch brav. Ein we­nig vor­schnell, aber tüch­tig. Sie wer­den ja se­hen. Wenn Sie ein­mal mit der Ver­pfle­gung nicht zu­frie­den sind, sa­gen Sie’s nur mir, ich wer­de schon Ord­nung schaf­fen.« Er beug­te den Kopf her­ab, und wäh­rend er nach­dach­te, wie er die Un­ter­hal­tung fort­set­zen soll­te, wie­der­hol­te er lang­sam: »Mit dem Vieh­dok­tor war’s nichts.« Dann blick­te er schnell auf. Vi­el­leicht ver­ach­te­te ihn Rosa des­halb? Sie hat­te so et­was wie ein Lä­cheln auf den Lip­pen und um die Au­gen. »Spä­ter hab ich noch vie­les ge­lernt«, sag­te er. »Die Uhr­ma­che­rei ist nicht leicht, wis­sen Sie, Fräu­lein. – Ich spie­le auch die Gei­ge. Hö­ren Sie gern die Gei­ge?«

»Ja – sehr!«

»Oh, dann spie­le ich Ih­nen et­was vor. Mei­ne Alte ist fort­ge­gan­gen. Nicht, als ob die Alte Mu­sik nicht mag. Aber sie will, dass, wenn sie heim­kommt, das Feu­er im Ofen an­ge­macht ist. Dazu kam ich her­ein; es hat je­doch kei­ne Eile.« Sei­ne spit­zen Ba­cken­kno­chen wur­den rot, und in der has­ti­gen Be­weg­lich­keit, mit der er einen Vio­lin­kas­ten un­ter dem Sofa her­vor­zog, lag eine kna­ben­haf­te Aus­ge­las­sen­heit, die Rosa la­chen mach­te. »Sie ver­ste­hen nicht die Gei­ge zu strei­chen?« frag­te er, wäh­rend er das In­stru­ment aus­pack­te.

»Es ist auch nicht so leicht, wie es aus­sieht.« Er setz­te sich auf sei­nem Stuhl zu­recht, streck­te das rech­te Bein von sich, stemm­te die Gei­ge un­ter das Kinn und stimm­te sie. »Se­hen Sie, ich habe mit der Mu­sik schon als Kind an­ge­fan­gen, da geht es schon. Was wün­schen Sie? Et­was Sü­ßes, das lie­ben die Fräu­leins.« Er wur­de ernst, drück­te die Au­gen­li­der zu­sam­men und spitz­te den Mund; ab und zu nur warf er blan­ke, ver­him­mel­te Bli­cke auf Rosa. Er spiel­te eine ver­schol­le­ne zärt­li­che Me­lo­die; ein gleich­mä­ßi­ges Auf- und Nie­der­stei­gen der Töne, ein re­gel­mä­ßig wie­der­keh­ren­der lang­ge­zo­ge­ner Auf­schrei als Re­frain, bei dem Herr Böhk je­des­mal lei­den­schaft­lich die Schul­tern hob. Drau­ßen in der Kü­che be­gan­nen die Mäd­chen zu sin­gen, ver­ei­nig­ten ihre her­ben Stim­men mit dem ab­ge­stan­de­nen nä­seln­den Ton der al­ten Gei­ge. Die Wor­te des Lie­des ver­stand Rosa nicht, nur bei dem ge­fühl­vol­len Auf­schluch­zen der Schlus­stak­te klang es her­über wie: »Sie hat sich ver­liebt in ein’ an­dern – ein’ an­dern – ein’ an­dern.« – – –

Rosa hör­te zu und wieg­te sach­te ih­ren Kopf. Auf ihr Herz war so viel ein­ge­stürmt, dass es selt­sam reiz­bar und emp­find­sam ge­wor­den war. Ein zärt­li­ches Wort, ein kla­gen­der Ton be­reg­ten es schon fast schmerz­haft. Auch jetzt stan­den ihre Au­gen vol­ler Trä­nen. Herr Böhk sah das und ließ die Gei­ge sin­ken: »Sie dür­fen nicht wei­nen, Fräu­lein!«