Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

»Wo sind die Jun­gen?« frag­te Frau Böhk.

»Hans ist in sei­nem Zim­mer und schläft«, be­rich­te­te Mar­tha. »Der On­kel ist aus­ge­gan­gen.«

»Was der auch nie zu Hau­se blei­ben kann.«

»Vi­el­leicht eine Be­stel­lung«, mein­te Gre­the, muss­te aber schnell zur Türe hin­aus, weil ein zu wil­des La­chen in ihr auf stieg.

»Be­stel­lung!« sag­te Frau Böhk ver­ächt­lich. »Wenn die Gre­the doch ein­mal et­was Ver­nünf­ti­ges sa­gen wür­de! Gleich­viel! Mit dem Es­sen wird nicht ge­war­tet!«

Als die Fa­mi­lie sich um die Kalbs­le­ber mit Er­däp­feln ge­schart hat­te, ward Frau Böhk ru­hi­ger, und ihre Nich­ten mach­ten sich mit Ernst über das Es­sen her. Die ro­ten, blan­ken Ge­sich­ter auf die Tel­ler her­ab­ge­beugt, die Arme weit auf den Tisch ge­scho­ben, be­weg­ten sie be­däch­tig die Kinn­ba­cken. Vor der Haus­frau stand ein Bier­krug, aus dem sie sich ein Glas nach dem an­dern voll­schenk­te. »Ja. Fräu­lein«, wand­te sie sich an Rosa, »bei mei­ner Ar­beit muss ich Bier trin­ken, denn ich brau­che Kraft, viel Kraft. Or­dent­lich rin­gen muss ich mit man­chen Frau­en. Wenn Sie mei­nen Arm se­hen wür­den, blau ist er, und hier oben – die Nar­be muss noch da sein –, spä­ter, wenn ich mich aus­klei­de, wer­de ich sie Ih­nen zei­gen – hier hat mich die Jen­ny Wal­ter ge­bis­sen – du weißt, Ag­nes, die Toch­ter von dem Schmied Wal­ter, sie hat­te das Kind von dem Karl Mar­tis, der als Sol­dat fort­muss­te. Die arme Jen­ny also biss mich in den Arm – aber fest, wis­sen Sie, wie die Mar­tha jetzt in den Erd­ap­fel beißt.«

Die Mäd­chen räum­ten das Gerät ab. »Dem Hans«, be­fahl Frau Böhk, »tragt das Es­sen hin­auf. Des Fräu­leins we­gen wird er nicht her­ab­kom­men wol­len.« Und nun setz­te sie sich be­quem zu­recht, nes­tel­te sich die Ja­cke auf, schenk­te ein Bier ein und plau­der­te.

Ach, Rosa wuss­te es ge­wiss nicht, was für eine ge­plag­te Per­son Frau Böhk war, wie soll­te sie auch! Die Fräu­leins in der Stadt dür­fen ja von solch ei­ner Per­son gar nicht spre­chen; das wuss­te Frau Böhk wohl. Aber wenn man Frau Böhk nö­tig hat­te, dann war sie nicht mehr un­an­stän­dig. Sie lach­te ein lau­tes, fet­tes La­chen, das ihr die Trä­nen in die Au­gen trieb. Ach was, ihr war’s gleich, ob man in der Stadt von ihr spre­chen durf­te oder nicht. Was sie von ei­nem je­den ver­nünf­ti­gen Frau­en­zim­mer ver­lang­te, war, dass es sich im großen Au­gen­blick be­nahm, wie es sich ge­hört.

Die Mäd­chen setz­ten sich mit ih­rer Nä­he­rei auch an den Tisch, die Köp­fe so tief in die Ar­beit nie­der­beu­gend, dass man nur das brau­ne Haar und die wei­ßen Schei­tel sah. Zu­wei­len je­doch, wäh­rend die Tan­te ih­ren Vor­trag hielt über das rich­ti­ge Ver­hal­ten ei­ner Frau in der schwe­ren Stun­de, zu­wei­len ho­ben Mar­tha und Gre­the die Köp­fe, sa­hen sich an und drück­ten die Lein­wand, an der sie näh­ten, ge­gen die Lip­pen, um das La­chen zu dämp­fen.

Rosa war müde und schläf­rig, ein sü­ßes Be­ha­gen brei­te­te sich über sie un­ter die­sen der­ben, ge­sun­den Men­schen, die nach Wol­le und fri­scher Win­ter­luft ro­chen. Sie fühl­te sich un­ter ih­nen si­cher ge­bor­gen, und das Le­ben er­schi­en ihr wie­der wie ein ein­fa­ches, selbst­ver­ständ­li­ches Ding, das man ru­hig hin­nimmt und trägt, bis es ei­nem wie­der ge­nom­men wird. Nichts wei­ter.

Frau Böhk wünsch­te Rosa eine sehr gute Nacht; sie um­schlang sie mit bei­den Ar­men und sag­te warm: »Schla­fen Sie recht süß, lie­bes Kind, und las­sen Sie sich et­was Gu­tes träu­men. Sie wis­sen das doch, in un­se­rem Fall muss man von Vö­geln oder Hun­den träu­men; be­son­ders Hun­de sind gut.«

Ro­sas Zim­mer war ein en­ges Gie­bel­stüb­chen, das nach fri­schem Kalk roch. Ein Bett, ein klei­nes schwar­zes Sofa, ein Tisch und Stüh­le stan­den dar­in, an dem Fens­ter hin­gen wei­ße Vor­hän­ge, und ein ver­küm­mer­ter Ro­sen­stock schmück­te das Fens­ter­brett. Rosa schob die Vor­hän­ge zu­rück und schau­te hin­aus. Die Nacht war hell. Im Stern­schein schlie­fen die nied­ri­gen Häu­ser un­ter ih­rer Schnee­de­cke. Mit­ten auf der Stra­ße stand der Nacht­wäch­ter mit sei­ner spit­zen Ka­pu­ze, sei­ner La­ter­ne und schnarr­te – brrr, brrr – eine me­ckern­de, ein­tö­ni­ge Wei­se, wie das Lied ei­ner al­ten Kinds­frau, die schläf­rig an den wei­ßen Kin­der­bet­ten sitzt.

»Mor­gen«, sag­te Ag­nes, »blei­be ich noch bei dir. Dir wird ban­ge sein un­ter den frem­den Leu­ten.«

»Nein!« er­wi­der­te Rosa. »Fahr nur. Der Va­ter blieb so al­lein zu­rück, und mir – mir, glau­be ich, wird nicht ban­ge sein.« –

Bei Ag­nes’ Abrei­se wein­te Rosa doch. Die Trä­nen und Se­gens­wün­sche der al­ten Frau be­weg­ten ihr das Herz. Nun saß sie un­ten im Wohn­zim­mer und fühl­te sich ver­las­sen. Frau Böhk mach­te einen Ge­schäfts­gang. Die Mäd­chen wu­schen ne­ben­an den Fuß­bo­den der Kü­che, ihr La­chen und das Klat­schen der nas­sen Tü­cher tön­ten zu Rosa her­über. Drau­ßen schmolz der hel­le Son­nen­schein den Schnee und hing stark leuch­ten­de Trop­fen an die Dä­cher. Im Hof flim­mer­ten die Was­ser­la­chen. Stroh, Dün­ger, grau ge­wor­de­ner Schnee la­gen dort. Ei­ni­ge Hüh­ner schüt­tel­ten ihre nas­sen Fe­dern und gin­gen lang­sam auf und ab. Durch die of­fe­ne Stall­tü­re sah man die brau­nen Hin­ter­fü­ße und ein Stück des blan­ken Rückens ei­ner Kuh, wäh­rend auf der an­de­ren Sei­te ein Schwein ver­geb­lich sei­nen Rüs­sel durch die Stä­be des Ver­schla­ges zu zwän­gen ver­such­te. Und zwi­schen dem Stall und dem Spei­cher konn­te Rosa auf das Land hin­aus­se­hen. Ein fer­nes Bir­ken­wäld­chen war die ein­zi­ge Un­ter­bre­chung der ein­för­mi­gen Wei­se. Die zar­ten Stäm­me stan­den auf dem Schnee wie dün­ne Stri­che auf ei­nem Bo­gen Pa­pier.

Plötz­lich ward die Türe auf­ge­ris­sen, und Mar­tha er­schi­en. Sie trug nur ein Hemd und ein kur­z­es Röck­chen. Füße und Bei­ne wa­ren nackt, die Är­mel des Hem­des bis über die El­len­bo­gen auf­ge­streift, das Ge­sicht rot und la­chend. In der rech­ten Hand trug sie einen Was­serei­mer, wäh­rend sie den lin­ken Arm ge­ra­de von sich streck­te, um das Gleich­ge­wicht zu hal­ten. Lus­tig stampf­ten die nack­ten Füße durch die Pfüt­zen. Im Vor­über­ge­hen stieß Mar­tha wie ein über­mü­ti­ger Bube mit dem Fuß ge­gen den Rüs­sel des Schwei­nes und schob die Kuh, die ihr den Weg ver­stell­te, kräf­tig mit den Ar­men zur Sei­te.

Rosa, die trüb­se­lig vor sich hin­ge­träumt hat­te, fühl­te ihr Herz vor die­sem le­ben­strot­zen­den, halb­nack­ten Mäd­chen warm wer­den. Gern wäre auch sie la­chend und sorg­los in den Tag hin­aus­ge­lau­fen. Sie be­gann Mar­tha mit je­ner nei­di­schen Lie­be zu lie­ben, mit der sich oft ein kran­kes, un­glück­li­ches Kind an ein schö­nes, glück­li­ches zu hän­gen pflegt.

Rosa ging in die Kü­che hin­aus; sie woll­te mit Mar­tha und Gre­the jung und lus­tig sein. Die Mäd­chen knie­ten in der Kü­che und rie­ben die Flie­sen, Schweiß­trop­fen auf der Stirn, die Haa­re wirr über den Rücken nie­der­fal­lend. Sie blick­ten auf, als Rosa ein­trat, senk­ten aber so­gleich die Köp­fe und ki­cher­ten.

»Ich woll­te se­hen, was Sie tun«, sag­te Rosa be­fan­gen. »Es muss lus­tig sein, so zu wa­schen, nicht?« Die Mäd­chen lach­ten.