Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Als die arme Zer­li­ne noch leb­te, war die­ser rei­che, gut­ge­klei­de­te, ver­lieb­te Herr der Fluch des Bal­let­tän­zers ge­we­sen und hat­te sei­ne Ehe zu ei­ner Höl­le von Ei­fer­sucht und Krän­kun­gen ge­macht. Zer­li­ne lach­te zwar dar­über; er hat­te sich je­doch nie in die­se dum­men Ge­schich­ten fin­den kön­nen. Der Schus­ter­meis­ter Herz hat­te sei­nem Sohn ei­ni­ge schwer­fäl­li­ge Grund­sät­ze mit auf den Weg ge­ge­ben, die die­sem be­stän­di­ge Pein be­rei­te­ten in ei­ner Welt, in der nie­mand sol­che Grund­sät­ze gel­ten las­sen woll­te. Sei­ner Frau hat­te Herr Herz längst al­les ver­zie­hen, und er pfleg­te an sie mit sanf­ter Rüh­rung zu­rück­zu­den­ken. »Dei­ne Mut­ter«, sag­te er oft zu Rosa, »war sehr schön, sehr mun­ter und tanz­te gött­lich.« Es er­griff ihn, dass so mun­te­re, gött­lich tan­zen­de Füß­chen so früh un­ter die Erde kom­men muss­ten. Heu­te aber, im An­ge­sicht sei­nes blei­chen, schweig­sa­men Kin­des, ge­dach­te der alte Bal­let­tän­zer mit ver­bis­se­ner Wut der schö­nen Zer­li­ne. Trug sie nicht die Schuld, dass Rosa nicht war wie an­de­re Mäd­chen? Rosa hat­te nicht nur die blan­ken Au­gen und das plötz­lich strah­len­de Lä­cheln von ih­rer Mut­ter ge­erbt; es floss in Ro­sas Adern auch zu­viel von dem hei­ßen Blut der lus­ti­gen Tän­ze­rin.

Herr Herz ging in die Kü­che hin­aus. Er muss­te mit Ag­nes spre­chen. Er setz­te sich auf einen Stuhl, stütz­te die El­len­bo­gen auf die Knie und dreh­te sin­nend einen Dau­men um den an­dern. »Sie ißt nichts – sie spricht nichts –« sag­te er lei­se, da­mit Rosa es nicht höre.

»Da­ran ist nicht viel!« mein­te Ag­nes. »Man muss ihr Zeit las­sen. Weil al­les an­ders ge­kom­men ist, als sie er­war­tet hat, so muss sie sich dar­an ge­wöh­nen.«

»Ja, was sol­len wir aber tun?«

»War­ten wird wohl das bes­te sein.«

Herr Herz sah zur De­cke auf. »Ich habe schon dar­an ge­dacht, den Klappe­kahl um Rat zu fra­gen; der schi­en mir…« Er brach ab und dach­te nach.

Ag­nes stäub­te den Tisch mit lau­ten, har­ten Schlä­gen des Staub­be­sens ab; plötz­lich warf sie das Kinn em­por und sag­te scharf: »Was brau­chen wir frem­de Leu­te – und noch dazu den krib­be­li­gen Apo­the­ker? Was kann der ra­ten? Die Leu­te mö­gen tun, was sie wol­len; wir brau­chen sie nicht. Wir wer­den nicht zu ih­nen ge­hen, uns Krän­kun­gen ho­len. Wir drei wer­den schon mit­ein­an­der aus­kom­men, mein ich. Kommt ein Schuft zu ei­nem Mäd­chen und sagt: ›Ich will dich hei­ra­ten‹, so glaubt ihm das Mäd­chen. Wir Frau­en­zim­mer glau­ben so was im­mer; wir sind so ge­macht. Nun – und wenn er das Mäd­chen nicht hei­ra­tet – weil er eben ein Schuft ist – so ge­schieht’s dem Mäd­chen na­tür­lich sehr hart, aber das geht vor­über; man muss ab­war­ten kön­nen. Mei­ne Schwes­ter, die Heb­am­me in Ti­glau, hat an­de­re Mäd­chen­ge­schich­ten mit­an­ge­se­hen. Sie sagt auch, es geht vor­über; nur Zeit ist nö­tig, wie bei je­der Krank­heit.«

Herr Herz hör­te auf­merk­sam zu. Es war viel­leicht doch das rech­te, sich in sei­ne vier Wän­de ein­zu­schlie­ßen wie in eine Fes­tung. Was konn­ten die Leu­te ih­nen an­ha­ben? Ag­nes schi­en sich über den Fall ganz klar zu sein und sprach, als sei sie ih­rer Sa­che ge­wiss. Gut, sie soll­te recht be­hal­ten.

»Es bleibt uns wohl nichts an­de­res üb­rig«, mein­te er, er­hob sich und ging in das Wohn­zim­mer zu­rück. Das Ge­spräch mit Ag­nes hat­te ihn ein we­nig be­ru­higt. Er setz­te sich auf sei­nen Sor­gen­stuhl, viel­leicht konn­te er schla­fen.

Rosa saß noch im­mer am Fens­ter – sehr elend, aber ver­hält­nis­mä­ßig ru­hig. Die stil­len, kum­mer­vol­len Stun­den, die seit heu­te mor­gen ver­flos­sen wa­ren, ge­hör­ten doch nicht zu dem nichts­sa­gend ein­för­mi­gen Le­ben, das Rosa mit Angst kom­men sah – »das Le­ben ganz wie frü­her« –, es lag über ih­nen eine ge­wis­se Fei­er­lich­keit. Die­ser Mon­tag war kein ge­wöhn­li­cher Werk­tag, denn er brach­te dem ar­men Kin­de die Neu­heit ei­nes großen Schmer­zes.

Nun ka­men die Abend­stun­den – das rote Fla­ckern auf den Wän­den. Rosa kann­te das nur zu gut, sie wuss­te ganz ge­nau, wel­chen Weg die­se Lich­ter nah­men, dass sie zu­erst auf der Kom­mo­de und den Bän­den der il­lus­trier­ten Zeit­schrift ent­brann­ten, dann auf der Wand, end­lich dort in der Ecke blas­ser wur­den und der Däm­me­rung Platz mach­ten, die, wie ein fei­ner Aschen­re­gen, auf die Ge­gen­stän­de nie­der­rann. Oh, sie kann­te das, und es tat ihr weh, be­eng­te sie. Die­ses sach­te Dun­keln er­schi­en ihr wie der An­fang des Zu­rück­sin­kens in ihr freud­lo­ses Da­sein. Es war ihr, als wür­de sie fest in ein farb­lo­ses Netz ver­strickt, sie hät­te mit Hän­den und Fü­ßen sto­ßen, sich sträu­ben mö­gen. Das zor­ni­ge, un­ge­dul­di­ge Ver­lan­gen nach Schö­nem und Freu­di­gem er­griff sie wie­der heiß. Sie er­hob sich, fass­te ihre Hän­de krampf­haft fest hin­ter dem Rücken zu­sam­men, ging lei­se im Zim­mer auf und ab und schluchz­te – und wie­der­hol­te im­mer wie­der die ein­tö­ni­ge Kla­ge: »Es kann – es kann nicht aus sein.« Je fins­te­rer es ward, um so hilflo­ser, ein­sa­mer stand sie ih­rem Jam­mer ge­gen­über. »Es kann nicht aus sein!« Sie hass­te die­ses fins­te­re Wohn­zim­mer, sie ging zu Ag­nes in die Kü­che, viel­leicht be­ru­hig­te sie das.

Auf dem Herd brann­te das Feu­er. Ag­nes saß da­vor und rei­nig­te Er­däp­fel. Sie wand­te nur ein we­nig den Kopf, als Rosa ein­trat, und schab­te ru­hig fort. Rosa setz­te sich an den Kü­chen­tisch, stütz­te den Kopf in die Hän­de und schau­te ins Feu­er. End­lich ver­setz­te Ag­nes: »Da ist noch ein Mes­ser, Kind. Wenn du nä­her­kom­men willst, kannst du mir bei den Er­däp­feln hel­fen. Nicht?«

»Ja – Ag­nes.«

»Gut, so komm! Sieh, die Scha­le kratzt du so ab, die­se schwar­zen Au­gen müs­sen her­aus­ge­schnit­ten wer­den.«

»Ja, ja, ich ver­ste­he!«

Eine an­ge­neh­me, be­ru­hi­gen­de Be­schäf­ti­gung war es, so mit der Mes­ser­klin­ge über das har­te, küh­le Fleisch der Er­däp­fel hin­zu­fah­ren.

»Gut sind die­se Er­däp­fel nicht – weiß es Gott! Und teu­er noch dazu«, be­rich­te­te Ag­nes. »Aber heu­te habe ich auf dem Mark­te schon fast Streit ge­habt, weil ich noch im­mer her­un­ter­han­deln woll­te. Gott, sie ist auch zu grob – die Frau Kau­te.«

»So!« Rosa blick­te auf. »Was sag­te sie denn?«

»Die! Was kann die an­de­res als Grob­hei­ten sa­gen!« Ag­nes über­trieb ih­ren Zorn ge­gen die Kau­te, um Rosa Ver­gnü­gen zu ma­chen. »Sie sagt: ›So bil­lig kön­nen Sie nur Er­däp­fel ha­ben, die so ver­trock­net sind wie Sie.‹ So was!«

Rosa lach­te. »Was sag­test du dar­auf?«

»Ich sag­te nichts, ich ging fort.«

»Wo kommt denn die Kau­te her?«

»Sie wohnt dort – jen­seits des Flus­ses – auf dem Lan­de. Dort ha­ben sie ja nichts an­de­res als Er­däp­fel.«

»Und je­den Mor­gen kommt sie in die Stadt?«

»Frei­lich! Mit ih­rem Wa­gen, ih­rem Pfer­de, ih­ren Er­däp­feln und ih­rem Jun­gen kommt sie je­den Mor­gen um vier Uhr in die Stadt und setzt sich auf den Markt­platz.«

»Um vier Uhr?«

»Ge­wiss! Was glaubst denn du? Ich bin auch so ge­fah­ren, als ich jung war – zu Hau­se, nicht weit von Ti­glau. Je­den Mor­gen, wenn es drau­ßen noch ganz schwarz war, habe ich hin­aus müs­sen in den Ort, ich und der Bru­der. Wir hat­ten einen Wa­gen, ein al­tes Pferd und eine La­ter­ne.«