Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Ver­le­gen blieb Sal­ly an der Türe ste­hen. Auch hier, wo sie das schö­ne Er­eig­nis ih­res Le­bens such­te, fand sie die­sel­be öde, all­täg­li­che Stil­le, der sie im Lan­in­schen Wohn­zim­mer ent­flo­hen war. Ent­täuscht woll­te sie um­keh­ren, als Tod­dels er­wach­te, sich has­tig auf­rich­te­te und ihr, vom Schlaf ein we­nig ent­stellt, zu­lä­chel­te.

»Oh, Fräu­lein La­nin! Welch sel­te­ne Ehre! Wo­mit kann ich die­nen?«

Und die Hand zart an die Lip­pen le­gend, gähn­te er dis­kret.

»Ich stö­re«, sag­te Sal­ly und mach­te ei­ni­ge un­schlüs­si­ge Schrit­te zum La­den­tisch hin. »Ich woll­te nur um einen hal­b­en Me­ter grü­nes Band bit­ten.«

»Sie, Fräu­lein Sal­ly, kön­nen nie stö­ren«, er­wi­der­te der Kom­mis ga­lant und lang­te eine wei­ße Schach­tel un­ter dem La­den­tisch her­vor, öff­ne­te sie je­doch nicht, son­dern strei­chel­te sanft den De­ckel. »Sie sind recht grau­sam, Fräu­lein!« sag­te er ge­fühl­voll.

»Ich? Wie­so?« Sal­ly war wie­der im rech­ten Fahr­was­ser der kur­z­en, be­deu­tungs­vol­len Re­dens­ar­ten, bei de­nen man den Kopf zur Sei­te neigt und un­ter den halb nie­der­ge­schla­ge­nen Au­gen­li­dern her­vor­schielt. Das war ihr Fach.

»Ja – grau­sam«, fuhr Tod­dels fort und schob sich sei­ne Lo­cken zu­recht, die er im Schlaf zer­drückt hat­te. »Denn Sie ha­ben es mich gleich emp­fin­den las­sen, dass Sie mich schla­fend an­ge­trof­fen.« Sal­ly spiel­te nach­denk­lich mit ih­rem Por­te­mon­naie; Tod­dels aber seufz­te, sah zur De­cke em­por – er glaub­te, ent­schuld­bar zu sein. Fräu­lein La­nin ver­stand ihn viel­leicht. Sein Los war nicht glück­lich! O nein! Das ewi­ge Ei­ner­lei sei­ner Be­schäf­ti­gun­gen er­tö­te­te sei­nen Geist. Er lieb­te Li­te­ra­tur und Kunst; er schwärm­te da­für.

»Be­son­ders Li­te­ra­tur!« schal­te­te Sal­ly ein und ver­such­te den De­ckel der Schach­tel auf­zu­he­ben. Tod­dels’ Hand aber lag fest auf ihm, wäh­rend er selbst aus­ein­an­der­setz­te, wie eng und be­schränkt sein Prin­zi­pal sei – voll klein­li­cher Schi­ka­nen. Wenn Tod­dels um ei­ni­ge Mi­nu­ten zu spät ins Ge­schäft kam, mein Gott – er las die Näch­te hin­durch –, gleich gab es eine Nase. Der ge­fühl­vol­le Mär­ty­rer­ton, in dem er bis­her ge­spro­chen hat­te, ging all­mäh­lich in das lei­se, has­ti­ge Flüs­tern ei­nes Un­ter­ge­be­nen über, der schlecht von sei­nem Herrn spricht. Sal­ly nick­te mit­lei­dig. Ging es ihr denn bes­ser? Ward sie viel­leicht ver­stan­den? Ach, sie be­griff es mit je­dem Tage mehr, dass das Le­ben nur ein Pos­sen­spiel sei! Ja, Tod­dels gab ihr recht. Er war auch Pes­si­mist. Er glaub­te ans Nir­va­na. »Und ich glau­be an die Lie­be«, ver­setz­te Sal­ly und öff­ne­te ihr Por­te­mon­naie. An die Lie­be? Oh, an die glaub­te er auch; na­tür­lich! Er kniff die Au­gen­li­der zu­sam­men und lä­chel­te bei dem sü­ßen Wor­te. »Ja – ja«, sag­te er nach ei­ner klei­nen Pau­se und öff­ne­te müde die Schach­tel. »Grü­nes Band wün­schen Sie, Fräu­lein?«

»Ja, grün ist mei­ne Lieb­lings­far­be, die Far­be der Hoff­nung«, ver­setz­te Sal­ly und prüf­te mit dem Fin­ger das Band in der Schach­tel.

»Hoff­nung – na­tür­lich!« ent­geg­ne­te Tod­dels und be­fühl­te auch sei­ner­seits das Band. So stan­den sie über die Schach­tel ge­beugt und wuss­ten nichts rech­tes mehr zu sa­gen.

End­lich ließ Tod­dels das Band fah­ren, und er fass­te be­hut­sam mit dem drit­ten und Zei­ge­fin­ger Sal­lys küh­le, spit­ze Fin­ger, als näh­me er mit ei­ner Zan­ge ein Stück Zu­cker. Sal­ly über­ließ steif ihre Fin­ger die­ser Zan­ge. Jetzt kam auch für sie die Poe­sie des Le­bens, das fühl­te sie wohl. Die Stil­le des La­dens hat­te, ih­rem Ge­fühl nach, et­was köst­lich Lüs­ter­nes – der Ge­ruch von Wol­len­stof­fen und fri­scher Pap­pe stieg ihr an­ge­nehm zu Kopf. Sie hät­te ge­wünscht, lan­ge – lan­ge so ste­hen zu dür­fen – über den gel­ben La­den­tisch ge­beugt – im Strahl der un­ter­ge­hen­den Son­ne – ihre Fin­ger ge­hal­ten von Tod­dels’ Fin­gern. Es kam je­doch zu nichts. Tod­dels ließ Sal­lys Hand plötz­lich fal­len und frag­te: »Passt die Brei­te?«

»Ja, ich den­ke.«

»Wie­viel doch?«

»Ei­nen hal­b­en Me­ter.«

Die Ein­gang­stü­re knarr­te, und Fräu­lein Kat­ter trat in den La­den, ge­folgt von ih­rem Dachs. Tod­dels war ent­rüs­tet – er stütz­te die ge­ball­ten Fäus­te auf den Tisch, schlug mit den Fü­ßen aus und frag­te, so rau, als es sei­ne Stel­lung ihm er­laub­te: »Sie wün­schen?«

Fräu­lein Kat­ter ging auf die­se Fra­ge nicht so­gleich ein; freund­lich sag­te sie: »Gu­ten Abend, Herr Tod­dels. Se­hen Sie doch, wie der Max bei Ih­nen her­um­sucht. Er glaubt, hier muss ir­gend­wo Zu­cker ver­steckt sein. Hier ist kein Zu­cker, Ma­x­chen – mein klei­ner, klei­ner Hund. Was, Sie hier, Sal­ly­chen? Ein­kau­fen – wie?« Sal­ly grüß­te in ih­rer mäd­chen­haft zu­rück­hal­ten­den Wei­se; Fräu­lein Kat­ter aber trat nahe zu ihr, leg­te ihre Hän­de in den grau­en Halb­hand­schu­hen auf Sal­lys Arm und frag­te lei­se: »Also mit Rosa Herz – ist’s wahr?«

»Ja –« Sal­ly zog die Au­gen­brau­en em­por, zum Zei­chen, dass die gan­ze Ge­schich­te sie nichts an­ging. »We­nigs­tens wur­de es ges­tern auf der Soirée bei Klappe­kahl er­zählt.«

»Schreck­lich!« mein­te die alte Dame. »Also fort­lau­fen woll­te sie mit ihm. So weit wa­ren sie schon mit­ein­an­der? Ist so et­was er­hört!« Das wei­che, ge­bo­ge­ne Kinn wa­ckel­te zwi­schen den vio­let­ten Hut­bän­dern vor Er­re­gung. »Aber sa­gen Sie doch, Sal­ly­chen – Sie ha­ben ja die Ge­schich­te ent­deckt – hör ich?«

»Ja«, sag­te Sal­ly kühl. Sie mach­te sich nichts aus die­sem Ruhm.

»So – so. Nun was sa­hen Sie«, fuhr Fräu­lein Kat­ter fort. »Ge­küsst ha­ben sie sich – na­tür­lich, das hab ich schon ge­hört. Aber hat er sie auch so – an­ge­packt, wis­sen Sie?«

Sal­ly wuss­te es nicht. »Ich küm­me­re mich um die­se Din­ge nicht.«

»Selbst­ver­ständ­lich! Ein so gut er­zo­ge­nes jun­ges Mäd­chen! Aber ent­setz­lich ist doch die gan­ze Ge­schich­te. Was wird nun aus der Ar­men?«

»Wer kann das wis­sen!« Sal­ly zuck­te die Ach­seln – es war ihr gleich­gül­tig. Sie schiel­te nach ih­rer Nase, um zu se­hen, ob die­se nicht rot sei – das war ihr wich­ti­ger.

»Der Schank«, mein­te die alte Dame, »wird die Ge­schich­te zu Her­zen ge­hen. Ich bin auf dem Weg zu ihr.«

Da Sal­ly sich os­ten­ta­tiv dem grü­nen Band zu­wand­te, muss­te Fräu­lein Kat­ter sich zu Tod­dels be­mü­hen, um von ihm einen Me­ter Ma­d­a­po­lam zu be­geh­ren. Sie war sehr ge­nau. Tod­dels muss­te im­mer wie­der die Lei­ter hin­an­stei­gen und neue Stücke her­ab­ho­len. Er war bleich vor Zorn, schlug mit dem Me­ter­stock klat­schend auf die Stof­fe und be­merk­te streng: »Sehr fei­ne Ware. Ei­nen bes­se­ren Stoff wird die Dame schwer­lich fin­den.« Die Dame je­doch konn­te sich nicht ent­schei­den; sie woll­te wie­der­kom­men. »Sehr wohl«, rief Tod­dels er­leich­tert, bog ge­wandt und ge­len­kig um die Ecke des La­den­ti­sches und öff­ne­te Fräu­lein Kat­ter die Türe.

»Komm, Ma­x­chen, mein klei­nes Tier. Grü­ßen Sie Ihre lie­be Mut­ter – Sal­ly­chen. Gu­ten Abend, Herr Tod­dels. Das eine Stück hat mir nicht ganz miss­fal­len.« Da­mit war das alte Fräu­lein fort. Sal­ly schau­te sich nicht um. Sie hör­te, wie Tod­dels mit den Fü­ßen scharr­te, die Türe schloss – jetzt knarr­ten sei­ne Stie­fel ganz lei­se. Er stand ne­ben ihr, das fühl­te sie. Nun muss­te es doch zu et­was kom­men. Rich­tig! Et­was Hei­ßes, Feuch­tes be­rühr­te ih­ren Na­cken. Das war also ein Kuss – gut! Tod­dels leg­te sei­nen Arm um Sal­lys schlan­ke Tail­le und drück­te sie so fest, dass das Mie­der krach­te. »Ich habe schon oft an die Ehe ge­dacht. Sie nicht auch?« flüs­ter­te er mit vor Auf­re­gung rau­er Stim­me.