Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Rosa ward es so weich um das Herz, dass sie am liebs­ten ge­weint hät­te, das Wort »mor­gen« je­doch er­schreck­te sie. »Um Got­tes wil­len, dass die­ser schreck­li­che Mon­tag der Aus­ein­an­der­set­zun­gen sie nur ja nicht hier fin­det!« schrie es in ihr auf, und schnell­ent­schlos­sen sprach sie von der Klappe­kahl­schen Ge­sell­schaft: »Du gehst ja heu­te zu Klappe­kahl.«

»Ah so – ja. Klappe­kahl sprach heu­te wie­der da­von. Ich den­ke aber, ich blei­be zu Hau­se, wie?«

»Du müss­test doch viel­leicht hin«, wand­te Rosa ein.

»Wa­rum – Kind? Ich bin nicht in der Stim­mung. Blei­ben wir bei­ein­an­der, so­lan­ge es geht.«

Rosa muss­te sich ab­wen­den, als sie lei­se dar­auf er­wi­der­te: »Bes­ser wäre es doch, du gingst hin. Wir müs­sen tun, als wäre nichts ge­sche­hen.«

Herr Herz ver­stand sei­ne Toch­ter nicht recht, er sah aber, wie schwer es ihr ward, ih­ren Vor­schlag vor­zu­brin­gen, und hät­te dar­um am liebs­ten gleich al­les er­ra­ten. »Ja – ja; na­tür­lich! Vi­el­leicht muss ich doch hin. – Nur weiß ich nicht recht… Ich dach­te es mir so hübsch, den heu­ti­gen Abend mit dir zu ver­brin­gen. Wir wä­ren so lus­tig wie mög­lich, und gin­ge es mit der Lus­tig­keit nicht, so wäre ich doch we­nigs­tens bei dir.« Ro­sas Au­gen­brau­en zuck­ten un­ge­dul­dig. – »Aber, du meinst – – Nun gut, ich gehe hin.« Er seufz­te und mach­te ein be­trüb­tes Ge­sicht. Rosa ver­such­te ihn zu trös­ten: »Siehst du, wir dür­fen nicht tun – als – als – schäm­ten wir uns. Und dann – ich habe heu­te nacht nicht schla­fen kön­nen und da­her Kopf­weh. Ich woll­te mich früh nie­der­le­gen. Du wärst also doch al­lein. Mor­gen aber…« Sie muss­te schnell ans Fens­ter ge­hen und hin­aus­schau­en. Nun ward Herr Herz be­sorgt. Was? Rosa war krank? Na­tür­lich muss­te sie sich früh nie­der­le­gen. Und – wo blieb das Es­sen? Hun­ger er­höht das Kopf­weh. Er rief nach Ag­nes, nach der Sup­pe.

Nach dem Mit­ta­ges­sen brach wie­der ei­ner je­ner stil­len Nach­mit­tage an, wie Rosa de­ren so vie­le er­lebt hat­te; der letz­te – sag­te sich Rosa heu­te.

Herr Herz schlum­mer­te in sei­nem Ses­sel. Gol­de­ne Lich­ter zit­ter­ten über die Wand und den Fuß­bo­den hin; der Wind schüt­tel­te an den Vor­hän­gen. Von der Stra­ße tön­ten Stim­men und Schrit­te her­auf. Im Stadt­gar­ten spiel­te die Mu­sik, und zu­wei­len drang ein lus­ti­ges Auf­schmet­tern der Hör­ner bis in die Herz­sche Woh­nung. Ge­gen­über, scharf von dem Rücken des Ra­ser­schen Da­ches ab­ge­schnit­ten, stand das Stück tief­blau­en Him­mels, das Rosa stets blau­er als der üb­ri­ge Him­mel er­schie­nen war; die Schwal­ben schos­sen dar­über hin und sand­ten sich ihre schril­len, lus­tig­frei­en Rufe zu.

Rosa lag im Fens­ter und schau­te zu, wie die Leu­te zum Stadt­gar­ten ström­ten. Lau­ter be­kann­te Ge­sich­ter, Men­schen, die Rosa von Kind­heit auf ge­se­hen hat­te – und doch! – wie fremd wa­ren sie ihr jetzt. Gleich­gül­tig gin­gen sie ein­her, spra­chen, lach­ten, als hät­te es für sie nie eine Rosa ge­ge­ben; in ih­rem Le­ben hat­te sich nichts ge­än­dert. Zum ers­ten Male stieg in Rosa der Ge­dan­ke auf, wie doch der Mensch in furcht­ba­rer Ein­sam­keit mit sich selbst ein­ge­schlos­sen ist. Ganz al­lein! – Sie warf ih­ren Kopf zu­rück und schau­te auf­merk­sam sin­nend über das Dach des Pfarr­hau­ses hin. Was doch der heu­ti­ge Tag für un­ge­wohn­te, bun­te Ge­dan­ken brach­te! Aber es ward ihr jetzt klar; was wuss­te denn ei­ner vom an­dern? Da schlief ihr al­ter Va­ter bleich und kum­mer­voll in sei­nem Ses­sel und ahn­te nichts von den küh­nen, aben­teu­er­li­chen Un­ter­neh­mun­gen, die, kaum einen Schritt von ihm ent­fernt, sei­ne Toch­ter plan­te, nichts von dem Schmerz, der fer­tig ne­ben ihm stand. Nein, über­all ge­sperr­te Tü­ren.

Rosa blick­te wie­der auf die Stra­ße nie­der. Es un­ter­hielt sie jetzt, den Leu­ten nach­zu­schau­en und sich be­däch­tig zu sa­gen: »Wie die sich den Arm rei­chen! Wie ka­me­rad­schaft­lich sie tun! Was hilft’s! Sie mö­gen sich noch so eng an­ein­an­der­schmie­gen, es bleibt doch ein je­der al­lein – al­lein – al­lein«, die­ses Wort hing sich an jede Per­son; es ward zum ei­gen­sin­ni­gen Traum, der jede Ge­stalt ver­zerrt, und mit­ten im hel­len, mun­te­ren Ta­ges­licht be­schlich es Rosa wie Grau­en. Sie woll­te aber nicht ein­sam sein; sie fürch­te­te sich. Wäre doch Am­bro­si­us da; der lieb­te sie, vor dem brauch­te sie sich nicht zu ver­ber­gen. Wenn man ge­liebt wird, ist man nicht al­lein, nicht wahr? Das ist eben die Lie­be. – Soll­te sie zum Tröd­ler hin­über­ge­hen? Nein! Das durf­te sie nicht. Dann woll­te sie sich we­nigs­tens auf das Wie­der­se­hen mit Am­bro­si­us vor­be­rei­ten; sie freu­te sich dar­auf und sehn­te es her­bei. Sie moch­te nicht al­lein sein.

Sie ging in ihr Zim­mer und setz­te sich an den Schreib­tisch; der Brief an den Va­ter muss­te ge­schrie­ben wer­den. Ei­ni­ge Au­gen­bli­cke saß Rosa vor dem Brief­bo­gen, den Fe­der­hal­ter an den Lip­pen, und dach­te nach, dann tauch­te sie die Fe­der in die Tin­te und schrieb – ru­hig, in ei­nem Zuge – den Bo­gen voll. Durch die halb an­ge­lehn­te Türe hör­te sie die tie­fen Atem­zü­ge ih­res schlum­mern­den Va­ters; den­noch zit­ter­te ihre Hand nicht im ge­rings­ten beim Nie­der­schrei­ben die­ser Zei­len, in de­nen je­des Wort ein Stich in das gute alte Herz sein muss­te, das jetzt – dort ne­ben­an – so ah­nungs­los schlug.

»Liebs­ter Papa!« hieß es in dem Brief, »wenn Du die­ses liest, bin ich schon weit von Dir, ich hof­fe, nur für kur­ze Zeit. Sie wol­len mich hier nicht mehr; gut! Ich gehe. Am­bro­si­us und ich lie­ben uns in­nig, und nie­mand soll uns schei­den. Wenn wir un­lös­lich ver­bun­den sind, kom­men wir wie­der und ho­len Dich ab, da­mit Du un­ser Glück teilst. Wenn ich dar­an den­ke, wie se­lig wir zu­sam­men­le­ben wer­den, möch­te ich auf­jauch­zen. Ag­nes muss auch mit. Dass ich heim­lich fort­ge­he, ver­zeihst Du mir, lie­ber – lie­ber Papa, es ist zu mei­nem Glück nö­tig, denn dass ich glück­lich wer­de, das ver­spre­che ich Dir. Vie­le tau­send Küs­se. Auf bal­di­ges fro­hes Wie­der­se­hen. Dei­ne treue Toch­ter Rosa. Sonn­tag, den 25. Sep­tem­ber.«

Rosa mach­te einen hüb­schen, sorg­sa­men Schnör­kel un­ter ih­ren Na­men, fal­te­te das Blatt zu­sam­men, schrieb »an Papa« dar­auf, steck­te es in die Ta­sche.

Es war vier Uhr. Wie fern der Abend noch war. In fünf Mi­nu­ten konn­te sich noch so­viel Stö­ren­des er­eig­nen. Rosa pack­te ihre Habe in den Rei­se­sack, ver­schloss ihn und ver­steck­te ihn un­ter ih­rem Bett. Das Rei­se­kleid, Hut und Man­tel leg­te sie zu­recht. Al­les war be­reit. Nun zog sie sich das Kleid, das sie an­hat­te, aus und leg­te sich auf ihr Bett. So war es noch am leich­tes­ten, den Abend zu er­war­ten. Rosa hät­te jetzt vie­les er­le­ben, tun, un­ter­neh­men mö­gen und muss­te stil­le­hal­ten wie ein kran­kes Kind. Ne­ben­an reg­te sich der Va­ter – seufz­te tief auf – be­gann im Zim­mer auf und ab zu ge­hen. Oh, den woll­te Rosa glück­lich ma­chen – den ar­men Papa! – Jetzt schloss er den Kas­ten auf, um den schwar­zen Rock her­vor­zu­ho­len – jetzt bürs­te­te er sei­nen Hut. Ro­sas Herz ward im­mer wei­cher, sie preß­te ihr Ge­sicht in die Kis­sen und muss­te es sich im­mer wie­der sa­gen, wie glück­lich sie den ar­men Papa ma­chen woll­te.