Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

»Fräu­lein Rosa!« er­scholl es ne­ben ihr. Sie schreck­te zu­sam­men, das war Idas Stim­me. Ein war­mes, un­ge­stü­mes Freu­den­ge­fühl er­füll­te Rosa wie­der. Es war tö­richt ge­we­sen, so zu ver­zwei­feln.

»Ida, bist du es? Das ist recht. Wa­rum bliebst du so lan­ge aus?«

»Der Herr von Tel­le­r­at schickt mich mit ei­nem Brief«, be­rich­te­te Ida.

»Ein Brief; wozu? Ich soll wohl war­ten«, sag­te Rosa has­tig und er­griff den Zet­tel, den Ida un­ter ih­rem Tu­che her­vor­hol­te. Sie eil­te an das Fens­ter der Knei­pe, um bei die­sem spär­li­chen Lich­te den Brief zu le­sen. Er ent­hielt nur we­ni­ge, mit Blei­stift ge­schrie­be­ne Zei­len:

»Lieb­chen! Der ver­damm­te Jude hat mei­nem On­kel al­les ver­ra­ten. Vor­läu­fig ist es aus mit un­se­ren Plä­nen. Mor­gen bringt mich der On­kel selbst zu mei­nen El­tern. Dein un­glück­li­cher A–.«

Rosa hat­te so­gleich al­les be­grif­fen. Das war es also, was sie die gan­ze Zeit über ge­fürch­tet hat­te; nun war es da – das Un­mög­li­che. – Drin­nen in der Wirts­stu­be rüs­te­te sich der frem­de Mann zum Auf­bruch und zog sei­nen Man­tel fes­ter um die Schul­tern, wäh­rend die Wir­tin ihm die Rech­nung mit Krei­de auf den Tisch schrieb. Rosa schau­te dem zu; sie hat­te ja nichts mehr zu tun. »Ob der Mann auf dem Pfer­de dort fort­rei­ten wird? Wahr­schein­lich! Dann kann die Wir­tin schla­fen ge­hen, das arme ge­quäl­te Licht aus­lö­schen.«

»Fräu­lein Rosa!« Ida zupf­te Rosa am Man­tel. »Sie müs­sen nach Hau­se ge­hen, sonst wird das Hau­stor ge­sperrt.«

Nach Hau­se! Die­ses Wort traf Rosa wie eine neue Of­fen­ba­rung des Elends. Frei­lich muss­te sie heim­ge­hen, sich in ihr Bett le­gen – wie sonst! Sie lehn­te sich an die Mau­er des Hau­ses und schluchz­te laut. Ida blick­te neu­gie­rig das wei­nen­de Mäd­chen an; dann griff sie ent­schlos­sen nach Ro­sas Arm und führ­te sie fort. Rosa folg­te ihr. Was lag dar­an, es war ja doch al­les ver­lo­ren. Vor der Herz­schen Woh­nung ver­ab­schie­de­te sich Ida. »Gute Nacht«, sag­te sie und strei­chel­te un­be­hol­fen Ro­sas Arm. »Wei­nen Sie nicht, Fräu­lein Rosa. Ein an­de­res Mal wird es bes­ser ge­hen. Hier ist Ihr Rei­se­sack, hier die Stie­ge. Gute Nacht.«

In der Kü­che war es still ge­wor­den, die Heim­chen schwie­gen alle; im Wohn­zim­mer lag noch der Licht­streif über der De­cke; Ro­sas Brief lag un­be­rührt auf dem Schreib­tisch – und der näch­ti­ge Frie­de, die lang­ge­wohn­te Luft der Räu­me be­druck­ten Rosa mit blei­er­ner Trau­rig­keit. In hilflo­sem Jam­mer sank sie auf ih­ren Rei­se­sack nie­der, stütz­te den Kopf auf einen Stuhl – – es war ja doch al­les vor­über!

Für die Fa­mi­lie La­nin war es ein schlim­mer, nie­der­drücken­der Au­gen­blick, als die schö­nen le­der­über­zo­ge­nen Kof­fer auf den Post­wa­gen ge­packt wur­den und Am­bro­si­us, in sei­nen neu­mo­di­schen Man­tel gehüllt, Ab­schied nahm. Der Tan­te küss­te er sehr oben­hin die Hand und er­wi­der­te ihr sanf­t­erns­tes »Gott be­hü­te dich« nur mit ei­nem grim­mi­gen »Hm!« Fräu­lein Sal­ly reich­te er kühl zwei Fin­ger und stieg in den Wa­gen, in dem Herr La­nin mit fei­er­li­cher Trau­er­mie­ne schon sei­ner harr­te.

Sal­ly brann­ten die Trä­nen in den Au­gen. Sie schau­te dem Wa­gen nach, bis er um die Ecke bog, und auch dann noch blieb sie am Fens­ter ste­hen und starr­te be­trübt hin­aus. Was half es ihr nun, dass sie kei­ne so ge­mei­ne Per­son war wie Rosa Herz? Was hat­te sie da­von? Der Cou­sin, auf den sie sich so ge­freut, mit dem sie die bes­ten Ab­sich­ten ge­habt hat­te, war ihr vor der Nase weg­ge­schnappt wor­den, und zwar auf die schänd­lichs­te Wei­se. Ihr blieb nur ge­sit­te­te Lan­ge­wei­le. Die an­dern – die Schlech­ten hat­ten ihre Lie­bes- und Ent­füh­rungs­ge­schich­ten. Sal­ly konn­te an Rosa nicht ohne ein be­klem­men­des Neid­ge­fühl den­ken. Ihr Va­ter hat­te ja viel­leicht recht, wenn er sag­te, man müs­se sich die Ach­tung vor sich selbst, das Ge­fühl des ei­ge­nen Wer­tes be­wah­ren. Sal­ly kann­te ih­ren ei­ge­nen Wert ganz ge­nau, dass die an­dern ihn aber nicht er­kann­ten, das war bit­ter. Sie woll­te auch so et­was wie die an­dern Mäd­chen ha­ben, um je­den Preis! Sie hät­te es auf die Stra­ße hin­aus­ru­fen mö­gen. Die Stirn ge­gen die Fens­ter­schei­ben ge­drückt, dach­te sie nach. Con­rad Lurch war ent­las­sen wor­den, der Va­ter such­te einen Neu­en. Aber – weiß es Gott, wann der kom­men wür­de, und Sal­ly hat­te Eile.

Ges­tern bei Klappe­kahl war ge­tanzt wor­den, weil sich, wie der Apo­the­ker sag­te, zu­fäl­lig doch ei­ni­ge jun­ge Leu­te zu­sam­men­ge­fun­den hat­ten, und mit Sal­ly hat­te Tod­dels auf­fal­lend häu­fig ge­tanzt. Ge­wiss, es war auf­fal­lend ge­we­sen, das gab selbst Er­nes­ti­ne zu, und die fand doch sonst nicht so leicht, dass je­mand an­de­rer als sie aus­ge­zeich­net wur­de. Und dann wäh­rend der Qua­dril­le hat­te Tod­dels die Au­gen so selt­sam in­nig ver­dreht. Er ver­dreh­te zwar im­mer die Au­gen, aber doch nicht so stark. Sich ver­nei­gend, hat­te Tod­dels ge­sagt: »Fräu­lein Sal­ly, Sie kom­men nie mehr zu uns ins Ge­schäft. Sie kau­fen nie mehr bei uns.« Worauf Sal­ly, den Kopf auf die Schul­ter nei­gend, wie sie das so hübsch ver­stand, geant­wor­tet hat­te: »Nein! Es macht sich nicht so. Ich weiß selbst nicht warum.« – Das war doch kei­ne ge­wöhn­li­che Qua­dril­le-Un­ter­hal­tung! Da­hin­ter steck­te mehr, steck­te et­was, das Sal­ly ge­ra­de jetzt her­bei­sehn­te.

»Ich gehe zu Tod­dels ins Ge­schäft«, be­schloss sie.

Sorg­sam setz­te sie sich vor dem Spie­gel den Hut auf, fuhr mit der Hand durch die dral­len Löck­chen, da­mit sie ihr frei­er, leb­haf­ter um die Ohren flat­ter­ten, und ihr Ge­sicht ganz nah an das Spie­gel­glas her­an­ste­ckend, mus­ter­te sie ihre Haut, ob nicht über Nacht ei­nes der bos­haft ro­ten Pünkt­chen ge­bo­ren wäre, die sie so sehr hass­te. Na­tür­lich, oben an der Na­sen­wur­zel sa­ßen ih­rer zwei. »Das ist ein Ekel!« mein­te Sal­ly, wand­te ih­rem Spie­gel­bil­de är­ger­lich den Rücken zu und ging hin­aus.

Es weh­te eine küh­le, schar­fe Luft. Der Wind jag­te gel­be Herbst­blät­ter durch die Gas­sen. Die stren­ge Klar­heit des Him­mels, das har­te Licht der Son­nen­strah­len, die heu­te nicht wär­men woll­ten, stimm­ten Sal­ly trau­rig. Die Welt er­schi­en ihr lee­rer und ihr ei­ge­nes Le­ben öder als sonst. Ja, ja! Sie muss­te et­was für sich tun, oh, der Win­ter kam mit sei­nen lan­gen, fins­tern Nach­mit­tagen voll un­er­träg­li­cher Lan­ge­wei­le. Der Se­kre­tär ging vor­über und grüß­te. Sal­ly dank­te, neig­te den Kopf, mach­te ei­ni­ge klei­ne Bach­stel­zen­schrit­te. Das tat ihr wohl. Der Gruß, die­ses mäd­chen­haf­te Ver­nei­gen, das ge­wand­te Trip­peln ga­ben ihr ein an­ge­neh­mes Ge­fühl ih­rer jung­fräu­li­chen Rein­heit. So schüch­tern-zier­lich konn­te Rosa Herz si­cher­lich nicht mehr grü­ßen! Sal­ly fing wie­der an, ih­rer Tu­gend froh zu wer­den.

Das Ge­schäfts­lo­kal des Herrn Pal­tow lag im tiefs­ten Frie­den da; ein lan­ger, schma­ler Raum vol­ler Son­nen­schein. Die großen Stücke blau­er, grü­ner, ro­ter Stof­fe füll­ten die Leis­ten bis zur De­cke hin­auf wie mit ei­ner Stu­fen­fol­ge sanft­ge­färb­ter Schat­ten, aus de­nen hier und da der hel­le Streif ei­nes Mus­sel­ins oder Lei­nen­stückes her­vor­leuch­te­te. Tod­dels schlief, den Kopf auf den La­den­tisch ge­stützt.