Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

»An so et­was!« er­wi­der­te Sal­ly, das Ge­sicht tiefer in die Schach­tel ste­ckend.

»Wa­rum nicht?« fuhr Tod­dels fort, lei­den­schaft­lich in Sal­lys Hals­kra­gen hin­ein­spre­chend. »Eine Hei­rat aus Nei­gung war im­mer mein Traum. Was – Fräu­lein Sal­ly?«

»Ich glau­be eben an die Lie­be«, sag­te Sal­ly fest. Sie hat­te es sich längst vor­ge­nom­men, im großen Mo­ment ih­res Le­bens die­sen Satz recht häu­fig an­zu­brin­gen. Tod­dels fass­te ihn als Er­mu­ti­gung auf, er be­rühr­te mit dem Mit­tel­fin­ger zart Sal­lys Hals und hauch­te: »Mein hol­des Weib­chen.«

»Noch nicht!« wand­te Sal­ly schel­misch ein. Sie lehn­te ihr er­hitz­tes Ge­sicht an die Brust des Ge­lieb­ten und blick­te ernst zu den Wol­len­stof­fen auf.

»Ha – ha? Noch nicht!« lach­te Tod­dels ge­presst, denn Sal­ly drück­te ihm mit ih­rem Kopf einen Hemd­knopf tief ins Fleisch. »Al­ler­dings! Aber bald. Nicht wahr, mein – mein?«

»Spre­chen Sie mit mei­nem Papa«, die feuch­ten Bli­cke auf­wärts ge­rich­tet, den Kopf fest an Tod­dels’ Hemd­knopf ge­drückt, sprach Sal­ly die­se Wor­te lang­sam und fei­er­lich. Ach, wie hat­te sie sich ge­sehnt, sie spre­chen zu dür­fen.

»Ja, Fräu­lein Sal­ly«, mein­te Tod­dels zö­gernd. »Ich fürch­te nur, Herr La­nin wird böse wer­den. Er ist zu­wei­len ein we­nig kurz mit mir. Vi­el­leicht könn­ten Sie…«

»Wir wer­den alle Hin­der­nis­se über­win­den. Ich glau­be, wie ge­sagt, an die Lie­be.«

»Ge­wiss – ge­wiss! Ich auch, mein Herz­chen. Gut also! Du wirst es dei­ner Mut­ter sa­gen. Wir blei­ben uns je­den­falls treu. Schön – ab­ge­macht.« Und nun emp­fin­gen Sal­lys dün­ne, jung­fräu­li­che Lip­pen den ers­ten Lie­bes­kuss, einen sehr lau­ten Kuss, der süß nach Ro­sen­po­ma­de duf­te­te. »Lebe wohl, mei­ne Braut«, sag­te Tod­dels. »Die Leu­te ge­hen schon in den Stadt­gar­ten. Heu­te ist dort zum letz­ten Mal im Jah­re Mu­sik«, mit die­sen Wor­ten schlüpf­te er hin­ter den La­den­tisch.

Sal­ly stand mit klop­fen­dem Her­zen da und konn­te sich nicht ent­schlie­ßen, ihre ers­te Lie­bes­stun­de für ge­schlos­sen zu er­klä­ren. Sie glaub­te noch et­was Schö­nes, Tief­emp­fun­de­nes sa­gen zu müs­sen, es fiel ihr je­doch nur im­mer wie­der ein, dass sie an die Lie­be glau­be. Das moch­te sie nicht mehr wie­der­ho­len,

Tod­dels hat­te un­ter­des­sen ein Stück des grü­nen Ban­des ab­ge­schnit­ten und reich­te es sei­ner Ge­lieb­ten. »Das Band, das uns ver­bin­det«, füg­te er hin­zu.

»Und kos­tet?« frag­te Sal­ly lä­chelnd.

»Ei­nen Kuss«, er­wi­der­te der Kom­mis mit ge­spitz­ten Lip­pen. Da ward Sal­ly wie­der der klei­ne, necki­sche Brau­se­wind.

»Set­zen Sie den auf die Rech­nung«, rief sie und lief mit ganz klei­nen Schrit­ten zur Türe.

»Be­hal­te nur das Band, ich zahl es schon«, mein­te Tod­dels. »Grün ist ja die Far­be der Hoff­nung.«

»Da ha­ben Sie recht«, er­wi­der­te Sal­ly ernst. Sie fand die­ses Ab­schieds­wort wirk­lich tief. Dann noch eine Kuss­hand – und sie war fort.

Die Scha­ren, die zum Stadt­gar­ten ström­ten, be­leb­ten die Stra­ßen. Die schar­fe Luft mach­te alle Mäd­chen­wan­gen rot und be­schleu­nig­te die Schrit­te. In den ge­öff­ne­ten La­den­tü­ren lehn­ten Kom­mis, da­mit auch et­was von dem hei­te­ren Le­ben drau­ßen zu ih­nen in den dump­fen La­den­raum drin­ge. Die Flei­scher­bur­schen – dort an der Ecke – wi­ckel­ten ihre nack­ten Arme in die blu­ti­gen Schür­zen, pfif­fen und stie­ßen sich mit den Schul­tern.

Sal­ly ging schnell und leicht­fü­ßig da­hin. Sie brauch­te nie­man­den mehr zu be­nei­den und fühl­te sich ge­ho­ben und glück­lich. Hat­te sie nicht Lie­be und Poe­sie ge­sucht? Nun – sie war zu Pal­tow ins Ge­schäft ge­gan­gen und hat­te sie sich ge­holt. Be­frie­digt wie nach ei­nem ge­lun­ge­nen Ein­kauf, woll­te sie jetzt ein we­nig Mu­sik ge­nie­ßen.

Die lus­tig plau­dern­den Spa­zier­gän­ger nah­men alle ih­ren Weg über den Markt­platz, am Lan­in­schen Hau­se vor­über zum Stadt­gar­ten, und alle spra­chen von Rosa Herz. Die Schank­schen Schü­le­rin­nen flüs­ter­ten mit­ein­an­der über den Fall, die Au­gen ver­wun­dert auf­ge­ris­sen, heim­lich ki­chernd. Die furcht­ba­re Lie­bes- und Ent­füh­rungs­ge­schich­te ge­hör­te ja ih­nen, hat­te sich fast in der Schul­stu­be ab­ge­spielt. Die Her­ren vom Gers­ten­saft-Strauß stell­ten sich mit­ten auf den Markt­platz – die Hän­de in den Ho­sen­ta­schen, die Zi­ga­ret­ten im Mund­win­kel – und scherz­ten über den Vor­gang. Der Tel­le­r­at war ihr Be­kann­ter, ein fi­xer Kerl, der Tel­le­r­at! Sie lach­ten mit auf­ge­bla­se­nen Ba­cken und wand­ten sich nach den Vor­über­ge­hen­den um, stolz auf ihre ei­ge­ne Mun­ter­keit.

Frau La­nin stand vor ih­rer Hau­stü­re und sprach mit der Ge­würz­krä­me­rin von ne­ben­an, ei­ner klei­nen ha­ge­ren Frau mit rot­ge­rän­der­ten Au­gen, die im­mer Trau­er und nie einen Hals­kra­gen trug. Nur durch die halb­ge­öff­ne­te Türe ver­kehr­te Frau La­nin mit der Wit­we Tan­ke, denn die­se ge­hör­te nicht zur gu­ten Ge­sell­schaft. Sie wuss­te aber al­les, was vor­ging, und be­saß eine so kla­re, un­um­wun­de­ne Art, sich aus­zu­drücken, ei­nem je­den je­des zu­zu­trau­en, dass Frau La­nin oft solch ein Plau­der­stünd­chen an der Hau­stü­re ver­an­lass­te. Heu­te konn­te Frau Tan­ke ge­naue Nach­rich­ten über die jüngs­ten Er­eig­nis­se ge­ben. Sie hat­te den Ju­den, Ida, die Jü­din aus­ge­fragt. Sie wuss­te, dass die Tröd­ler­woh­nung für Rosa ge­schmückt wor­den war, wuss­te, wann Rosa zu kom­men, wann sie zu ge­hen pfleg­te.

Klappe­kahl und Dr. Hol­te un­ter­hiel­ten sich auch über Rosa, wäh­rend sie lang­sam ne­ben­ein­an­der her­gin­gen. Der Dok­tor hat­te al­les vor­her­ge­se­hen, al­les, »ver­mit­telst ei­ner phy­si­schen Dia­gno­se – ver­ste­hen Sie«. Klappe­kahl hat­te hun­dert ähn­li­che Fäl­le er­lebt – in der Groß­stadt na­tür­lich. »Aber sie sieht bril­lant aus, die Ro­set­te«, wie­der­hol­te er im­mer wie­der und leck­te sich die Lip­pen.

Wenn die Leu­te an der Herz­schen Woh­nung vor­über­gin­gen, blie­ben sie einen Au­gen­blick ste­hen, schau­ten zu dem ge­öff­ne­ten Fens­ter des zwei­ten Stockes em­por – und dort oben, zwi­schen den wei­ßen Vor­hän­gen, zwi­schen den Gera­ni­um­stau­den, schim­mer­te es wie das Stück ei­nes blon­den Zop­fes her­vor. Ei­ner zeig­te es dem an­de­ren. »Das ist sie.« – »Sie ir­ren, das ist nur der Wi­der­schein der Son­ne.« – »Nein doch! Ich seh es zu ge­nau. Es be­wegt sich ja. Sie ist es, wenn ich’s Ih­nen sage.«

Sal­ly aber konn­te jetzt zu dem blon­den Ge­gen­stan­de zwi­schen den Gera­ni­um­blät­tern mit un­ge­misch­ter Ver­ach­tung hin­auf­bli­cken.

Die Leu­te auf der Stra­ße sa­hen ganz recht – Ro­sas Zöp­fe wa­ren es, die zwi­schen den Vor­hän­gen her­vor­schim­mer­ten. Sie selbst saß am Fens­ter, den Rücken an die Fens­ter­bank ge­lehnt, die Füße einen über den an­de­ren ge­lehnt und von sich ge­streckt. So hat­te sie den gan­zen Tag über da­ge­s­es­sen, mit kla­ren, weit of­fe­nen Au­gen auf die ge­gen­über­lie­gen­de Wand bli­ckend, die Lip­pen sehr rot in dem wei­ßen Ge­sicht.