Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Am­bro­si­us bil­lig­te die­ses Ver­fah­ren; er nann­te es wei­se und zweck­mä­ßig. Sein On­kel füg­te noch ein­ge­hen­de­re Er­ör­te­run­gen hin­zu, führ­te Bei­spie­le an. Er nahm an, Am­bro­si­us wol­le grü­ne Sei­fe kau­fen – nur eine An­nah­me »sub­sti­tu­ier­te« das. Gut! So­gleich sprang Herr La­nin an ein Schub­fach, hob eine sehr un­rei­ne Büch­se em­por und lach­te. Woll­te da­ge­gen Am­bro­si­us eine fei­ne Ha­van­na rau­chen, wie­der­um nur An­nah­me, dann muss­te Herr La­nin eine klei­ne Lei­ter hin­an­klim­men, um eine Zi­gar­ren­kis­te vor­zu­zei­gen. Am­bro­si­us folg­te dem al­len mit Auf­merk­sam­keit, lach­te, wenn die Sei­fe oder die Zi­gar­ren wirk­lich zum Vor­schein ka­men, und sag­te un­zäh­li­ge Mal »Ja!« – Ab und zu kam Fräu­lein Sal­ly her­ein. Sie war je­des­mal über­rascht, die Her­ren hier zu fin­den. Be­fahl Lurch un­ter be­stän­di­gem La­chen, Tee und ein Stück Käse her­zu­ge­ben, schrie auf, weil sie den Käse nicht an­fas­sen moch­te, und ver­schwand wie­der wie ein net­ter klei­ner Brau­se­wind, der sie war.

Die Her­ren tra­ten auf die nied­ri­ge Trep­pe des La­dens hin­aus und schau­ten auf den Markt­platz hin­ab. Die Vor­über­ge­hen­den blie­ben ste­hen und mus­ter­ten Lan­ins Neu­en, der dann sei­ne schö­ne Ge­stalt reck­te, ei­ni­ge ab­ge­run­de­te Be­we­gun­gen mit den Ar­men mach­te oder auch wohl, auf das Rat­haus deu­tend, mit lau­ter Stim­me sag­te: »Der Bau ist gut – der so­ge­nann­te Re­naissance-Stil.«

Es war schon spät abends. Herr La­nin blin­zel­te hef­tig mit den Au­gen­li­dern, gähn­te ei­ni­ge Mal dis­kret und zog sich dann in sein Stu­dier­zim­mer zu­rück, um noch einen ju­ris­ti­schen Fall zu über­den­ken. Frau La­nin wur­de in ih­rem großen Ses­sel sehr schweig­sam. Fräu­lein Sal­ly aber und Am­bro­si­us sa­ßen noch am Fens­ter bei­ein­an­der und lern­ten sich ken­nen. Die Lam­pe war nicht an­ge­zün­det wor­den. Ein grau­es Zwie­licht wal­te­te im Ge­mach. Die Ti­sche, die Ses­sel, die Haus­frau la­gen wie dunkle Schat­ten­mas­sen im Hin­ter­grun­de. Im hel­le­ren Rah­men des ge­öff­ne­ten Fens­ters zeich­ne­ten sich die Pro­fi­le der bei­den jun­gen Leu­te scharf ab. Die­se Pro­fi­le be­weg­ten sich, nä­her­ten sich, fuh­ren wie­der aus­ein­an­der, beug­ten sich dann wie­der ge­mes­sen und höf­lich vor. Die Un­ter­hal­tung ward halb­laut ge­führt; mit ge­wis­ser Re­gel­mä­ßig­keit wech­sel­te der Dis­kant mit dem Bass.

»O ja, ich habe eine Freun­din«, sag­te Fräu­lein Sal­ly weich.

»Wirk­lich? Doch na­tür­lich!«

Am­bro­si­us’ Stim­me klang, als müs­se er be­stän­dig das La­chen un­ter­drücken. »Na­tür­lich! Eine jede jun­ge Dame hat eine Freun­din. Na­tür­lich!«

»Na­tür­lich?« mein­te Fräu­lein Sal­ly und neig­te ih­ren Kopf me­lan­cho­lisch zur Sei­te. »Es ist nicht so na­tür­lich. Nicht eine jede hat das Glück, eine See­le zu fin­den, die sie ver­steht. Mir – mir fällt es be­son­ders schwer, denn, se­hen Sie, Cou­sin, ich ver­lan­ge viel – sehr viel.«

»Aber Sie ha­ben ge­fun­den?«

»Ja! Vi­el­leicht! Das heißt, wir lie­ben uns; aber – ver­ste­hen Sie, ich wer­de mehr ge­liebt. Es ist viel­leicht nicht recht, aber – – –« Fräu­lein Sal­ly schwieg und sann in das Däm­mer­licht hin­ein.

»Ich ver­ste­he – hm –« ver­setz­te Am­bro­si­us, »Sie sind, so­zu­sa­gen, mehr emp­fan­gend; das Fräu­lein Freun­din mehr ge­bend – hm – hin­ge­bend. Sie, Cou­si­ne, sind dann wohl auch mehr herr­schend?«

»Vi­el­leicht.«

»Oh, ge­wiss, ge­wiss!« neck­te Am­bro­si­us.

»Aber ich lie­be sie den­noch sehr.«

»Ha­ben Sie kei­ne Ge­heim­nis­se vor­ein­an­der?«

»Sie hat kei­nes, nein; aber ich« – Fräu­lein Sal­ly seufz­te und leg­te die Hand auf die­je­ni­ge Stel­le des schwar­zen Klei­des, un­ter der das ge­heim­nis­vol­le Herz schlug. Am­bro­si­us lach­te hef­tig und droh­te mit dem klei­nen Fin­ger. Er fand das köst­lich. »Also, Sie ha­ben doch Ihre Ge­heim­nis­se. Da­men ha­ben im­mer Ge­heim­nis­se, im­mer.«

»Her­ren nicht?« frag­te Sal­ly schel­misch.

»Nein! Das ist Sa­che der Da­men. Ich wüss­te gern die­se Ge­heim­nis­se.«

»Oh, die Her­ren sind im­mer so neu­gie­rig.«

»Es ist Wiß­be­gier­de. Neu­gie­rig sind ja – hm – spe­zi­fisch die Da­men. Strei­ten Sie nie mit Ih­rer Freun­din?«

»Nie!« sag­te Sal­ly fest.

»Da­men strei­ten ja sonst so gern.«

»Ich däch­te, das kommt auch bei den Her­ren vor.«

»Nun – und wie heißt denn die­se Freun­din?«

»Rosa Herz.«

»Herz – hm – ein gu­ter Name. Ist sie hübsch?«

Am­bro­si­us lä­chel­te da­bei ein leicht­fer­ti­ges Lä­cheln, als wäre sei­ne Fra­ge sehr kühn und gott­los.

»Hübsch?« er­wi­der­te Sal­ly sin­nend, »ei­gent­lich nicht, das heißt, die Her­ren fin­den sie nicht hübsch, glau­be ich. Mir ge­fällt ihr Ge­sicht. Die Her­ren ur­tei­len auch im­mer so streng.« Am­bro­si­us lach­te; dann ward er ernst, blick­te me­lan­cho­lisch auf den Markt­platz hin­ab und mein­te: »Ach nein! Die Da­men sind hart und grau­sam.« So ging die Un­ter­hal­tung fort, als plötz­lich ein lau­tes Stöh­nen aus der Ecke, in der Frau La­nin saß, er­scholl.

»Was ist dir, Mama?« rief Fräu­lein Sal­ly.

»Ach Gott!« wim­mer­te Frau La­nin, »wie bin ich er­schro­cken! Mein Gott!«

»Was gib­t’s denn? Sage!«

»Mir träum­te, ich zer­schlug die große Lam­pe. Pfui! Mein Gott!«

»Wie kann man so et­was träu­men!« mein­te Fräu­lein Sal­ly ver­ächt­lich, und Am­bro­si­us füg­te trös­tend hin­zu: »Träu­me sind ja nur Schäu­me.«

»Gott sei Dank, ja! Aber ein Schreck war das!« klag­te die alte Dame, »nun ist’s vor­über. Ge­hen wir zu Bett. Gute Nacht, Am­bro­si­us.«

Auch Fräu­lein Sal­ly reich­te ih­rem Vet­ter die Hand und sag­te: »Den­ken Sie dar­an, was ich Ih­nen sag­te.« – »Ge­wiss, ganz ge­wiss! Das ver­ges­se ich nicht«, ver­si­cher­te er und drück­te zart die klei­ne Hand, ob­gleich er nicht si­cher war, wel­chen der Aus­fäl­le ge­gen »die Her­ren« er sich mer­ken soll­te.

Beim nächs­ten Zu­sam­men­tref­fen in der Schu­le schenk­te Fräu­lein Sal­ly ih­rer Freun­din kei­ne Be­ach­tung. Sie hat­te für Rosa nur flüch­ti­ge Mit­leids­bli­cke. Sie tat ihr leid, das arme Ge­schöpf, das kei­nen Vet­ter hat­te, mit dem sie sich geist­reich ne­cken konn­te. Noch woll­te sie ihr aber nichts von die­sem Vet­ter er­zäh­len, der Ver­rat an der Freund­schaft muss­te be­straft wer­den. Fräu­lein Sal­ly ließ sich nur her­bei, ge­gen Ma­ri­an­ne Schulz leicht­hin zu be­mer­ken: »Gott, ich bin müde! Ich habe mich ges­tern bis spät in die Nacht hin­ein mit mei­nem Cou­sin un­ter­hal­ten.«

Ma­ri­an­ne riss die Au­gen auf und frag­te: »Ha­ben Sie denn einen Cou­sin?«

Fräu­lein Sal­ly lach­te und stieß ihre Nach­ba­rin mit dem El­len­bo­gen: »Hö­ren Sie doch! Ma­ri­an­ne weiß nicht ein­mal, dass ges­tern mein Cou­sin an­ge­kom­men ist.«

»Aber Ma­ri­an­ne!« mein­te die Nach­ba­rin ver­ächt­lich.

All­zu­lan­ge ver­moch­te Fräu­lein Sal­ly je­doch nicht zu zür­nen.

Als Rosa am Nach­mit­tage über den Markt­platz ging, wink­te Fräu­lein Sal­ly ihr freund­lich zu und rief: »Rosa, mein Herz! Wo­hin?«