Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

»Ge­hen Sie, Lurch. Ich muss fort. Sie wer­den nie rech­nen ler­nen.«

Mit die­sen Wor­ten eil­te er auf den Flur hin­aus. Dort fand er sei­nen Nef­fen, der dem klei­nen Dienst­mäd­chen mit sehr lau­ter Stim­me Be­feh­le we­gen des Her­ein­schaf­fens der Kof­fer gab. Als er Herrn La­nin er­blick­te, ging er auf ihn zu und rief, ein we­nig durch die Nase: »Ah! Sie sind wohl der On­kel?«

»Al­ler­dings! Al­ler­dings!« er­wi­der­te Herr La­nin und streck­te dem jun­gen Mann mit ei­nem fei­nen, geist­rei­chen Lä­cheln bei­de Hän­de hin: »Du er­kennst mich nicht? Na­tür­lich! Es ist lan­ge her, seit ich bei euch war. War­te! – Es sind fünf­zehn Jah­re – ganz recht – fünf­zehn Jah­re. Ha ha! Eine hüb­sche Zeit. Wie geht es zu Hau­se?«

»Ich dan­ke, der Alte hat mir Grü­ße für Sie und die Frau Tan­te auf­ge­tra­gen. Müt­ter­chen krän­kelt ein we­nig.«

»So – so! Lege nur ab, dann stel­le ich dich mei­ner Fa­mi­lie vor.«

Die Fa­mi­lie stand an der halb an­ge­lehn­ten Türe und mus­ter­te den An­kömm­ling. Als Am­bro­si­us Tel­le­r­at und Herr La­nin sich an­schick­ten, in das Wohn­zim­mer ein­zu­tre­ten, stürz­te die Fa­mi­lie an das an­de­re Ende des Ge­ma­ches und griff nach gleich­gül­ti­gen Din­gen.

»Da brin­ge ich euch den neu­en Vet­ter«, sag­te Herr La­nin und schlug sei­nem Nef­fen jo­vi­al auf den Rücken.

»Will­kom­men, will­kom­men«, rief Frau La­nin, und das brei­te, wei­che Ge­sicht, der zahn­lo­se, elas­ti­sche Mund drück­ten viel süße Freund­lich­keit aus.

»Hm – Frau Tan­te – vie­le Grü­ße«, be­gann der jun­ge Mann, aber Herr La­nin un­ter­brach ihn: »Mei­ne Toch­ter«, sag­te er und deu­te­te auf Fräu­lein Sal­ly, die mit ge­senk­ten Wim­pern an ih­rem Ar­beit­s­ti­sche stand. Am­bro­si­us stieß wie­der­um ein hef­ti­ges »Hm« aus, wipp­te zwei­mal auf sei­nen Fü­ßen auf und ab und mach­te eine tie­fe Ver­beu­gung. Fräu­lein Sal­ly ver­beug­te sich auch ih­rer­seits, schlug die Au­gen auf und sag­te: »Mein Herr« – ganz wie die Sa­lon­da­me im Lust­spiel für Lieb­ha­ber­thea­ter.

»So!« ver­setz­te Herr La­nin. »Also – noch­mals will­kom­men!« On­kel und Nef­fe schüt­tel­ten sich ver­bind­lich die Hän­de; dann mein­te Herr La­nin, die Da­men wür­den dem Rei­sen­den wohl eine Er­fri­schung an­bie­ten wol­len. Fräu­lein Sal­ly er­griff auch, in net­ter Wirt­schaft­lich­keit, eine wei­ße Schür­ze und such­te nach Schlüs­seln. Die an­dern setz­ten sich an einen run­den Tisch, mit dem Ent­schluss, sich zu un­ter­hal­ten. Am­bro­si­us leg­te ein Bein über das an­de­re, räus­per­te sich und beug­te sich leicht vor, als woll­te er et­was An­ge­neh­mes sa­gen. Ob­gleich er nichts Un­ge­wöhn­li­ches tat, so hat­ten sei­ne Be­we­gun­gen doch et­was Ge­such­tes, aber ge­wiss nichts ver­geb­lich Ge­such­tes. Am­bro­si­us war ein hüb­scher jun­ger Mann mit ei­ner schlan­ken, gut­ge­bau­ten Ge­stalt, der ein dunk­ler An­zug nach der letz­ten Mode gut ließ. Sei­ne Züge wa­ren re­gel­mä­ßig, die Nase scharf ge­schnit­ten, die Lip­pen leuch­tend rot und zu ei­nem an­ge­nehm ju­gend­li­chen Lä­cheln be­reit, die Au­gen hart braun und sehr glän­zend. Über der ho­hen Stirn türm­te sich ge­lock­tes, dun­kel­blon­des Haar, sorg­fäl­tig über den gan­zen Kopf ge­schei­telt und wohl­rie­chend.

»Am­bro­si­us wird sich hier hof­fent­lich glück­lich füh­len«, be­gann Frau La­nin, »hof­fent­lich.« Sie blick­te da­bei ih­ren Ge­mahl, dann Am­bro­si­us an. Die gan­ze ge­wich­ti­ge Ge­stalt der al­ten Dame, die lang­sa­men Be­we­gun­gen, die Au­gen, die Nase, der Mund, die Fül­le wei­chen, schlaf­fen Flei­sches, die lei­se Stim­me – al­les at­me­te Mil­de, al­les an ihr war sanft wie Fett, süß wie Ho­nig.

»Ge­wiss, o ge­wiss!« er­wi­der­te Herr La­nin und zer­teil­te die Luft mit der Hand in gleich­mä­ßi­ge Stücke. »Wenn das Le­ben hier auch ein we­nig still, das heißt ernst ist, so ist es doch mit Ar­beit und Wis­sen­schaft an­ge­füllt.«

»Hm – ja«, mein­te Am­bro­si­us, »dem Flei­ßi­gen wird die Zeit nie lang.«

»Es gibt doch auch klei­ne Zer­streu­un­gen«, schal­te­te die Haus­frau ein, »hüb­sche jun­ge Mäd­chen; das ist ja auch an­ge­nehm. In den Frei­stun­den na­tür­lich.«

»Na­tür­lich«, be­stä­tig­te Herr La­nin.

»Na­tür­lich!« sag­te auch Am­bro­si­us. »Da­men – Da­men – sind – hm – die Zier­de des Le­bens.«

On­kel und Tan­te lach­ten; dann hub Herr La­nin ganz un­er­war­tet an, einen ju­ris­ti­schen Fall, der sich just im Ma­gis­trat zu­ge­tra­gen, zu er­zäh­len. Die­se Sa­chen sei­en sei­ne Lei­den­schaft. Je mehr ana­ly­ti­sche An­stren­gung ein Fall er­hei­sche, um so lie­ber sei es ihm. – Am­bro­si­us schal­te­te zu­wei­len ein »Sehr fein! – In­ter­essan­ter Fall! Ah – ein Kreuz­ver­hör!« ein; Frau La­nin aber mein­te, die ste­te Ver­stan­des­ar­beit rei­be ih­ren Mann auf. Herr La­nin woll­te da­von nichts hö­ren, das sei die wür­digs­te Be­schäf­ti­gung ei­nes Man­nes. – End­lich kam Fräu­lein Sal­ly mit Tee und But­ter­brot. Sie schenk­te den Tee selbst ein; dann saß sie ne­ben ih­rer Mut­ter und nahm an der Un­ter­hal­tung teil; sie wand­te sich je­doch nur an ihre El­tern. »Ach!« rief sie, »er­zählt Papa wie­der von dem gars­ti­gen Men­schen, der be­tro­gen hat? Ich kann es gar nicht be­grei­fen, dass es so gars­ti­ge Men­schen ge­ben kann!« Worauf Am­bro­si­us er­wi­der­te, dass auch – so­zu­sa­gen – Wel­ten zwi­schen ihr und je­nen Men­schen lä­gen.

Am­bro­si­us soll­te den heu­ti­gen Tag na­tür­lich nur den Da­men und der Un­ter­hal­tung wid­men. Von Ge­schäf­ten soll­te nicht die Rede sein. Den­noch wünsch­te er den Schau­platz sei­ner künf­ti­gen Wirk­sam­keit zu se­hen, und sein On­kel führ­te ihn in das Hei­lig­tum ein.

»Du siehst, mein Lie­ber«, sag­te er und klopf­te mit der fla­chen Hand zärt­lich auf eine He­ring­ston­ne, »du siehst, hier ist al­les ein­fach, prak­tisch; nichts von un­nüt­zem Lu­xus; kein Blend­werk – kein Schwin­del. So­lid, mein Lie­ber, so­lid, das ist die Lo­sung!«

»Hm – ja«, mein­te Am­bro­si­us, »das ist das Wah­re. Es sieht hier al­ler­dings sehr re­ell aus.«

Aus ei­ner fins­tern Ecke fuhr Lurch her­vor – scheu, bleich und fa­den­schei­nig; die stau­bi­ge Nym­phe die­ser stau­bi­gen Grot­te.

»Die­ses«, sag­te Herr La­nin und wies auf sei­nen Kom­mis mit dem Zei­ge­fin­ger, als wäre er nur eine große Kon­ser­ve, »die­ses ist Lurch.«

Die bei­den jun­gen Leu­te ver­beug­ten sich ge­gen­ein­an­der. Am­bro­si­us steif und hoch­mü­tig, Lurch äu­ßerst ge­len­kig und has­tig.

»Lurch ist mein Ge­hil­fe«, er­klär­te Herr La­nin. Lurch er­griff ver­wirrt ein Pa­ket Lich­te und rieb sich da­mit die Nase, bis sein Prin­zi­pal tro­cken be­merk­te: »Was wol­len Sie mit den Lich­ten? Es ist ja nie­mand da.«

»Ich dach­te – –«, stot­ter­te Lurch, Herr La­nin aber schenk­te ihm kei­ne Be­ach­tung wei­ter, son­dern be­gann die An­ord­nung der ver­schie­de­nen Ge­gen­stän­de zu er­klä­ren; er setz­te aus­ein­an­der, dass er bei Auf­stel­lung der Ar­ti­kel ein be­stimm­tes, so­zu­sa­gen ma­the­ma­ti­sches Sys­tem be­fol­ge: »Die Nach­fra­ge be­stimmt je­der Sa­che ih­ren Platz. Ge­wöhn­li­che Din­ge, Din­ge des täg­li­chen Le­bens, wie Sei­fe, Ker­zen – ste­hen nied­rig, leicht er­reich­bar, an­de­re, wie Oran­gen, teu­re Zi­gar­ren – hö­her, wei­ter fort. So ent­steht ein qua­si ar­chi­tek­to­ni­sches Gan­zes, in­dem Oran­gen, Sei­fe, He­rin­ge qua­si Bau­stei­ne sind, die ih­ren be­stimm­ten Platz ha­ben und, nach der Be­rech­nung ei­nes je­den den­ken­den Men­schen, kei­nen an­de­ren Platz ha­ben kön­nen.«