Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Sein wei­ches, ner­vö­ses Ge­müt ließ sich von dem ge­rings­ten Un­fall, von der kleins­ten Wi­der­wär­tig­keit nie­der­drücken. Ja, fehl­te es sei­ner Um­ge­bung auch nur an be­son­de­rer Hei­ter­keit, um­gab ihn ein ge­wöhn­li­ches ru­hi­ges Le­ben, so fühl­te er sich schon me­lan­cho­lisch und klag­te über Welt­schmerz. Der enge La­den, die schwe­re Luft und die trü­ben Fens­ter­schei­ben wa­ren denn auch nicht ge­eig­net, ge­gen die­sen Welt­schmerz an­zu­kämp­fen. So ver­sank Am­bro­si­us im­mer tiefer in sein übel­lau­ni­ges Brü­ten. Plötz­lich ließ sich Lurchs sanf­te Stim­me ver­neh­men: »Die­ses ist eine Pa­ri­ser Wurst.«

»Wie?« fuhr Am­bro­si­us auf, der ver­ges­sen hat­te, dass er nicht al­lein sei.

»Ich mein­te, Herr Tel­le­r­at…« wie­der­hol­te Lurch. –

»Von Tel­le­r­at«, un­ter­brach ihn Am­bro­si­us. »Von – es ist ita­lie­ni­scher Adel; di – heißt es – ei­gent­lich di Tel­lar­da, dar­aus Tel­ler­ar­do, und so…«

»So hat sich das her­aus­ge­bil­det«, er­gänz­te Lurch auf­merk­sam.

»Na­tür­lich«, ent­geg­ne­te Am­bro­si­us und be­gann lei­se vor sich hin zu pfei­fen, bis Lurch wie­der das Wort nahm: »Ich mein­te vor­hin, Herr von Tel­le­r­at, dass die­se Wurst eine so­ge­nann­te Pa­ri­ser Wurst sei.«

»He, die­se?« Am­bro­si­us schlug mit dem Stöck­chen auf die Wurst und be­merk­te dann: »Hart.«

Lurch folg­te mit be­sorg­tem Blick den Schwin­gun­gen der Wurst: »Glau­ben Sie nicht«, frag­te er und er­rö­te­te, »dass es ihr scha­den kann, wenn man sie schlägt und schau­kelt?«

»Die da?« Am­bro­si­us hol­te wie­der mit dem Stöck­chen aus, aber Lurch rief angst­voll: »Schla­gen Sie sie nicht! Es kann ihr nicht gut sein.« Er blick­te in­nig zur Wurst auf; er hat­te um sie ge­lit­ten; die alte, ehr­wür­di­ge Wurst, die gan­ze Fa­mi­lie lieb­te sie. War sie nicht schon lan­ge im Ge­schäft? Na­tür­lich kauf­te sie nie­mand; sie war zu gut für das Städt­chen. Aber ein großes Ge­schäft muss eine ech­te Pa­ri­ser Wurst ha­ben. Sie re­prä­sen­tier­te die Fir­ma und war fast ein Glied der Fa­mi­lie. Nein, es war Sün­de, sie zu schla­gen.

End­lich brach Am­bro­si­us sein düs­te­res Schwei­gen und be­merk­te, dass er noch kei­nen Kun­den im La­den ge­se­hen habe.

»Am Nach­mit­tag kom­men sie nicht«, er­klär­te Lurch. »Am Abend pfle­gen die Herr­schaf­ten die Dienst­mäg­de her­zu­schi­cken, um Ker­zen, Käse, Pe­tro­le­um…«

»Hüb­sche?« un­ter­brach ihn Am­bro­si­us.

»Je nun, mein Gott! Hübsch sind sie nicht be­son­ders. Eine viel­leicht. Ja, die Kä­the – die ist hübsch. Oh, ja! Die hat eine hüb­sche Nase, eine hüb­sche große Nase.«

»Ah! Aber wo­mit ver­treibt man sich hier denn die Zeit? An so et­was denkt hier nie­mand.«

»Doch«, er­wi­der­te Lurch ver­le­gen, ob­gleich er es nicht schei­nen woll­te. »Man un­ter­hält sich hier recht gut. Ich – ja se­hen Sie – an den Wo­chen­ta­gen bin ich hier be­schäf­tigt. Aber Sams­tag­abend – dann geh ich aus.«

»Wo­hin denn?«

»Wir ha­ben näm­lich«, Lurch dämpf­te sei­ne Stim­me, »wir ha­ben näm­lich ein Kränz­chen.«

»Kränz­chen? Was für ein Kränz­chen? Es gibt vie­ler­lei Kränz­chen!« rief Am­bro­si­us.

»O bit­te, spre­chen Sie nicht so laut!« fleh­te Lurch. »Es ist ei­gent­lich ein Ge­heim­nis, ob­gleich nichts Bö­ses dar­an ist.«

»Gut, gut! Ich sag’s nicht wei­ter.«

»Also bei Stei­ning, dem Kon­di­tor.« Lurch sprach die­ses Wort sehr ge­pflegt und die An­fangs­sil­be ganz fran­zö­sisch aus. »Dort ver­sam­meln wir uns im hin­tern Zim­mer. Ken­nen Sie die­ses Zim­mer? Nicht? – Oh, ein wun­der­ba­res, ein­zi­ges Zim­mer! So trau­lich! Grü­ne Ta­pe­ten hat es und einen Kron­leuch­ter. Recht ele­gant ist es. Alle mög­li­chen Be­quem­lich­kei­ten fin­den Sie dort – drei Spuck­näp­fe, mas­siv von Mes­sing.«

»Wer ver­sam­melt sich dort?«

»Wir sind un­se­rer sechs. Da ist der To­ma­scher vom Ad­vo­ka­ten Krug, dann Silt, Ap­fel­baum…«

»Was trin­ken Sie?«

»Bier, sehr fei­nes Bier.«

»Hm –« warf Am­bro­si­us vor­nehm und kühl hin, »Sie füh­ren mich dort ein­mal ein.« – Lurch floss über von Dank­bar­keit und Be­geis­te­rung: »Sie wer­den sich gut un­ter­hal­ten. Ge­wiss! Es wird Ih­nen ge­fal­len. Es geht dort sehr hei­ter zu. Silt ist ein gar zu wit­zi­ger Mensch. Sie kön­nen sich so et­was gar nicht vor­stel­len.« Lurch muss­te la­chen, wenn er nur an Silt dach­te: »Auch Ap­fel­baum wird Ih­nen zu­sa­gen. Er ist ein we­nig wüst, aber er er­zählt sehr gut sei­ne Rau­fe­rei­en mit den Metz­ger­bur­schen. Oh, und dann Wau­mer! Ein präch­ti­ger Mensch. Was für Arme der hat! Den Arm­bre­chen zu se­hen, ist der höchs­te Ge­nuss.«

»Gut, gut! Sie füh­ren mich hin. Gott, was fängt man sonst an!« Am­bro­si­us gähn­te laut und streck­te sich.

»Wir ha­ben auch einen Na­men für un­ser Kränz­chen«, fuhr Lurch eif­rig fort.

»Nun?«

»Gers­ten-Saft-Strauß. Ist das nicht ein­zig? Ein Strauß aus Gers­ten­saft. Wir sind die Blu­men. Das hat sich Silt er­dacht; wer wäre sonst dar­auf ge­kom­men! Köst­lich!«

»Al­ler­dings!« mein­te Am­bro­si­us. »Ori­gi­nell – hm – al­ler­dings.«

Eine Pau­se trat ein, die nur zu­wei­len von ei­nem ge­walt­sam auf­pras­seln­den La­chen un­ter­bro­chen ward, ge­gen das Lurch ver­ge­bens an­kämpf­te. Röt­li­che, schrä­ge Son­nen­strah­len dran­gen durch die Fens­ter­schei­ben und fie­len auf ein großes Be­hält­nis voll ge­dörr­ter Fi­sche, lie­ßen die­sel­ben wie bräun­li­che Gold­bar­ren er­glän­zen und leg­ten um die klei­nen to­ten Köp­fe win­zi­ge Hei­li­gen­schei­ne. Am­bro­si­us fand das poe­tisch und be­merk­te: »Se­hen Sie, Lurch, ganz al­ler­liebst –«

»Ja! Ström­lin­ge«, er­wi­der­te Lurch.

Am­bro­si­us zuck­te die Ach­seln. Er fand, dass es sei­nem Kol­le­gen an Schön­heits­sinn ge­brach, dann sag­te er plötz­lich: »Und Sal­ly, was hal­ten Sie von Sal­ly?«

Lurch ward ver­wirrt und mur­mel­te: »Sehr hübsch – ge­wiss – sehr hübsch –«

»Sie schielt?«

»Nein, o nein!« rief Lurch in großer Auf­re­gung. »Ich habe das nicht be­merkt. Nein, ich glau­be es nicht, dass sie schielt. –«

»Hm«, mein­te Am­bro­si­us. »Aber die Freun­din?«

»Fräu­lein Rosa?« Bei die­sem Na­men ward Lurchs ar­mes gel­bes Ge­sicht ganz rot. »Fräu­lein Rosa ist sehr hübsch – sehr.«

Am­bro­si­us blick­te ihn spöt­tisch an. »Kommt sie zu­wei­len zu Ih­nen?«

»Zu­wei­len, doch nicht zu mir. Sie be­sucht Fräu­lein Sal­ly – dann ist Fräu­lein Sal­ly zu­wei­len nicht hier – dann war­tet Fräu­lein Rosa zu­wei­len im La­den.«

»Ver­liebt?«

»Nein, Herr von Tel­le­r­at! Gott, nein! Sie nimmt wohl hin und wie­der ei­ni­ge Ko­rin­then, aber das ist doch nicht Lie­be.«

»Ich mein­te auch nicht, dass sie Sie liebt –«

Lurch lach­te ge­zwun­gen. »Das konn­ten sie na­tür­lich nicht mei­nen. Nein! Ei­ni­ge Ko­rin­then – wei­ter ist’s nichts.«

Am­bro­si­us dach­te nach, und zwar sehr tief, denn er leg­te sich mit dem Bauch über den La­den­tisch und stütz­te den Kopf in die Hän­de. Was war es denn mit die­sem Mäd­chen? Es war hübsch, es war blond – und blond muss­te nach sei­ner An­sicht ein Mäd­chen sein. Soll­te er sich ver­lie­ben? Wäre Rosa Herz der ge­eig­ne­te Ge­gen­stand? Es woll­te ihm so schei­nen, und er be­schloss, Rosa Herz zu lie­ben. Er seufz­te; das war der An­fang der Lie­be; dann rich­te­te er sich auf, schau­te Lurch mit­lei­dig an und sag­te ge­fühl­voll: »Ja, hm – ein al­ler­liebs­tes asch­blon­des En­gel­köpf­chen.«