Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Fräu­lein Sal­ly war bei ih­rer Toi­let­te an­ge­langt. »Nicht wahr, denkst du nicht auch?« wand­te sie sich an ihre Freun­din, die nur ein hei­se­res »Ja« ver­lau­ten ließ. Fräu­lein Sal­ly wun­der­te sich nicht dar­über. Sie wuss­te, ein hüb­sches Kleid war für Rosa ein un­lieb­sa­mes The­ma. Na­tür­lich, sie hat­te ja nur das wei­ße Mus­se­lin­kleid, das sie schon zu ih­rer Ein­seg­nung ge­tra­gen, das arme Mäd­chen.

Der Mond kam plötz­lich über dem Gie­bel des ge­gen­über­lie­gen­den Hau­ses zum Vor­schein und zeich­ne­te das Fens­ter­kreuz auf den Estrich, groß und schwarz auf gol­de­nem Grun­de. Alle schwie­gen. Fräu­lein Sal­ly neig­te das Köpf­chen und blick­te zum Fens­ter hin­über. Rosa rück­te ih­ren Stuhl in den Mond­schein hin­ein und saß still und fei­er­lich da; sie fühl­te, sie sei schön. Am­bro­si­us starr­te sie, rot vor Er­re­gung, an; auch Fräu­lein Sal­ly konn­te ihre Be­wun­de­rung die­ser blon­den, mond­be­glänz­ten Ge­stalt nicht ver­sa­gen; um auch ih­ren Teil an die­ser Schön­heit zu ha­ben, beug­te sie sich an Rosa her­an, leg­te die brau­nen Löck­chen an die blon­den Zöp­fe und sag­te zärt­lich: »Mein lie­bes, lie­bes Herz!«

»Es ist spät«, ver­setz­te Rosa ernst und ge­rührt, wie es Mäd­chen zu sein pfle­gen, die sich ge­ra­de schön wis­sen. Sie er­hob sich, um heim­zu­ge­hen. Das Mond­licht war so hell, dass es fast wie Ta­ges­licht über dem Städt­chen lag. Ein bläu­li­cher Glanz er­füll­te die Luft und blitz­te auf den Fens­ter­schei­ben. Rosa ging lang­sam ihre Wege, sah in die Mond­schei­be und at­me­te has­tig und tief, als lie­ße sich das Licht trin­ken. Mit­ten auf dem Markt­platz stand der Apo­the­ker und hielt sei­ne Uhr ge­gen den Mond, um zu se­hen, wie spät es sei. Aus dem Fens­ter ei­nes Erd­ge­schos­ses beug­te sich eine Dienst­magd her­aus und leg­te ihre mäch­ti­gen nack­ten Arme vor sich auf das Fens­ter­brett, um sie in der Abend­luft zu küh­len, ne­ben ihr saß ein Bur­sche und hielt mit bei­den Hän­den des Mäd­chens di­cke, rote Ba­cken. In ei­nem Win­kel zwi­schen zwei Häu­sern stand die Tröd­ler­s­toch­ter Ida Wulf mit ih­rem Schus­ter­bu­ben. Sie dräng­ten sich an­ein­an­der und ki­cher­ten.

Rosa hör­te ei­li­ge Schrit­te hin­ter sich und blieb ste­hen. Am­bro­si­us war es, au­ßer Atem und sehr er­regt: »Oh! Fräu­lein Herz, gnä­di­ges Fräu­lein, ge­hen Sie schon heim?«

»Ja, es ist spät«, er­wi­der­te Rosa und be­gann mit klei­nen Schrit­ten wei­ter­zu­ge­hen.

»Ja! – hm – Oh, gnä­di­ges Fräu­lein, ich woll­te nur… ich muss. Sie sind mein Ide­al; ge­wiss, mein Ide­al!« Nun ward er feu­rig: »Vor­hin – im Mond­schein, Sie wa­ren zu schön. Ich muss es Ih­nen sa­gen. – Sei­en Sie nicht grau­sam, Sie sind ein En­gel – hm – mein En­gel.« – Rosa war be­stürzt, den­noch kam ihr der Ge­dan­ke: »Jetzt ist der Au­gen­blick ge­kom­men, so muss es sein! Jetzt muss et­was ge­sche­hen, und wenn du nichts sagst und nichts tust, dann ist es vor­über.« Aber sie sag­te und tat nichts.

»Müs­sen Sie wirk­lich nach Hau­se?« frag­te Am­bro­si­us schmel­zend.

»Ja, mein Va­ter er­war­tet mich.«

»Wir müs­sen also schei­den. Ge­ben Sie mir Ihre Hand, o Lie­be!« Am­bro­si­us nahm Ro­sas Hand, dann Rosa selbst und küss­te ihre Lip­pen, dann ließ er sie los. Schwei­gend und zit­ternd stan­den sich bei­de ge­gen­über. Schrit­te wur­den hör­bar. »Auf Wie­der­sehn«, flüs­ter­te Am­bro­si­us, »mein Ide­al« – und has­tig fuh­ren sie aus­ein­an­der.

An der Trep­pe der Herz­schen Woh­nung fand Rosa Ida Wulf. Das Ju­den­mäd­chen rich­te­te sei­ne schwar­zen Au­gen for­schend auf Rosa und lä­chel­te ein al­tes, über­le­ge­nes Lä­cheln.

»Nun, Ida, was treibst du?« frag­te Rosa.

»Nichts, Fräu­lein Rosa. Schön ist es heu­te.« Rosa nick­te. »Fräu­lein Rosa«, fuhr Ida lei­se fort und leg­te zwei ma­ge­re brau­ne Hän­de auf Ro­sas Arm. »Die­ser jun­ge Herr bei Lan­ins, der ist schön, nicht? Ich bin auch ver­liebt in ihn.« Rosa schlug die Au­gen nie­der und sag­te un­si­cher: »Du soll­test um die­se Zeit schon zu Bet­te sein, Ida.«

Das Ju­den­mäd­chen lach­te. »Nein! Ich blei­be lan­ge drau­ßen. Aber Fräu­lein Rosa, ich ken­ne vie­le, vie­le Stel­len, wo man zu­sam­men sein kann. Sie wis­sen, Fräu­lein Rosa, so al­lein. Der Pe­ter, Sie wis­sen, Fräu­lein Rosa, der gars­ti­ge Schus­ter­bub und ich, wir wis­sen alle sol­che Stel­len. Soll ich sie Ih­nen zei­gen, Fräu­lein Rosa?« Da­bei nahm Ida einen von Ro­sas Zöp­fen und wog ihn in der fla­chen Hand. »Wozu?« er­wi­der­te Rosa. »Was machst du denn dort mit dem Schus­ter­bu­ben?« füg­te sie hin­zu und blick­te über das Ju­den­mäd­chen hin­weg.

»Wo?« frag­te Ida ernst.

»Nun – an – an je­nen Stel­len« – – –

»Oh, der Pe­ter!« ki­cher­te Ida, »wie der gars­tig ist – das kann ich Ih­nen gar nicht sa­gen, Fräu­lein Rosa.« Mit die­sen Wor­ten lief Ida da­von. Rosa stand noch einen Au­gen­blick sin­nend an der Trep­pe und hör­te die schwe­ren Schu­he des Ju­den­mäd­chens die Stra­ße hin­ab­klap­pern.

Am Mon­ta­ge fand Fräu­lein Schank ihre Schü­le­rin­nen nicht all­zu flei­ßig bei der Ar­beit. Die pflicht­treues­ten – selbst Ma­ri­an­ne Schulz – hat­ten Au­gen­bli­cke gänz­li­cher : Geis­tes­ab­we­sen­heit. Fräu­lein Sal­ly war stolz und sin­nend, als las­te eine große Verant­wor­tung auf ihr. Fräu­lein Schank zeig­te sich heu­te nach­sich­tig ge­gen den Man­gel an Auf­merk­sam­keit. Sie be­nütz­te nur die Ge­le­gen­heit, um eine Rede zu hal­ten, in der sie die The­se auf­stell­te: »Nur nach ge­ta­ner Ar­beit schmeckt das Ver­gnü­gen.« Die­se Be­haup­tung soll­te auch das The­ma für die nächs­te schrift­li­che Ar­beit sein. Die nächs­te Ar­beit? Gro­ßer Gott, wie fern lag die! Die nächs­te Ar­beit? – Also in ei­ner Zeit, da der Ball längst vor­über sein wird. Nach dem Ball! Das war eine Zeit­rech­nung, die kei­ner be­griff. Ma­ri­an­ne Schulz riss ihre Au­gen auf, als Fräu­lein Schank die Auf­ga­be für den fol­gen­den Tag stell­te. Das Wort »Die Ge­sell­schaft«, das Fräu­lein Sal­ly so groß­ar­tig aus­zu­spre­chen ver­stand, er­füll­te Ma­ri­an­ne mit an­däch­ti­ger Freu­de. Sie, die kaum an den großen Au­gen­blick zu den­ken wag­te, in dem sie wirk­lich das wei­ße Mus­se­lin­kleid und den grü­nen Gür­tel wür­de an­le­gen dür­fen, sie soll­te an einen Tag glau­ben, da al­les vor­über sein wür­de? Das konn­te sie nicht, Fräu­lein Schank dünk­te ihr eine Kas­san­dra, die un­heim­li­che, trau­ri­ge Schick­salss­prü­che in die Welt hin­aus­ruft.

Nun – und dann war er da, die­ser große, be­se­li­gen­de Abend.

Der Kron­leuch­ter des Lan­in­schen Saa­l­es strahl­te. Der Estrich war wohl­ge­bohnt. Die Stie­gen prang­ten im Schmuck der Gir­lan­den, die den Ein­tre­ten­den mit dem an­ge­neh­men Fest­duft wel­ken­der Krän­ze um­weh­ten. Fräu­lein Sal­ly, in ei­nem blau­en Tar­la­tan­klei­de, stand re­gungs­los un­ter dem Kron­leuch­ter und harr­te ih­rer Gäs­te. Sie leg­te einen Fin­ger an die Lip­pen und wand­te den Kopf zu­rück, mit der zar­ten An­mut je­ner Da­men in den Mo­de­blät­tern, un­ter de­nen »Rück­sei­te der Ball­toi­let­te« zu le­sen ist.