Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Fräu­lein Sal­ly wur­de sehr ge­fei­ert, und bei je­dem neu­en Tän­zer, der sei­nen Arm um ihre schlan­ke, fes­te Tail­le leg­te, be­trieb sie das Tan­zen ru­hi­ger, ge­schäfts­mä­ßi­ger. Sie mach­te einen äu­ßerst rou­ti­nier­ten Ein­druck, und das woll­te sie. Rosa war auch viel um­wor­ben, ihre Tri­um­phe er­reg­ten sie je­doch, ihre Lip­pen wur­den heiß und die Au­gen leuch­tend, »wie Gi­ran­do­len«, sag­te Klappe­kahl mit ei­nem groß­städ­ti­schen Fremd­wort. In der Tat! Sie fühl­te sich heu­te schön und an­zie­hend. Ihr war es, als ste­he sie hoch über ih­ren Ge­nos­sin­nen, als käme sie aus ei­ner frem­den, vor­neh­men Welt in die­se Ge­sell­schaft be­schränk­ter Schü­le­rin­nen und dürf­te mit Ver­ach­tung auf die schüch­ter­nen Back­fisch­ma­nie­ren und en­gen Vor­ur­tei­le die­ser klei­nen Mäd­chen mit den hoch über die Schul­tern ge­hen­den Klei­dern her­ab­se­hen. Sie sprach wäh­rend der Rund­tän­ze. Sie wur­de müde. und die Her­ren muss­ten lan­ge ne­ben ihr war­ten. Sie for­der­te den Apo­the­ker zu ei­nem Wal­zer auf, und als er ihr viel Lie­bens­wür­di­ges zu­flüs­ter­te, gab sie necki­sche Ant­wor­ten, die alle mit »mein Herr« be­gan­nen oder schlos­sen. Oh, viel hat­te sie heu­te abend ge­lernt! War sie nicht eine ganz an­de­re Per­son? Wie im Fie­ber, aber in ei­nem be­glücken­den, er­he­ben­den Fie­ber, flat­ter­te sie durch den Saal. Die Über­zeu­gung, der Mit­tel­punkt des Fes­tes zu sein, ver­schön­te sie.

Klappe­kahl beug­te sich nah an Fräu­lein Schanks brau­ne Ban­deaux her­an und flüs­ter­te: »Se­hen Sie doch die Rosa Herz. Wel­che ver­ve! Die schaut nicht aus, als käme sie aus Ih­rer Schu­le.«

»Ach was«, mein­te das Fräu­lein und mach­te ein Ge­sicht, als habe Klappe­kahl wie­der sei­ne Auf­ga­be nicht ge­lernt. »Sie wer­den das Kind ganz zur När­rin ma­chen; es ist oh­ne­hin heu­te laut ge­nug.«

»Büh­nen­blut!« ki­cher­te Klappe­kahl, »aber fa­mos – die­se Büs­te!« Fräu­lein Schank tat. als höre sie ihn nicht, und saß ernst und ge­ra­de da.

Es wur­de eine Pau­se ge­macht, die Da­men soll­ten sich vor dem Sou­per er­ho­len. Die Mäd­chen leg­ten ihre nack­ten Arme in­ein­an­der und gin­gen lang­sam im Saa­le auf und ab. Die Her­ren lehn­ten an der Wand und flüs­ter­ten mit­ein­an­der. Nur Am­bro­si­us hat­te sich den Da­men an­ge­schlos­sen. Mit klei­nen Schrit­ten ne­ben ih­nen ein­her­ge­hend, führ­te er die Un­ter­hal­tung. Er schil­der­te Fräu­lein Klappe­kahl den Ein­druck, den der ers­te Thea­ter­abend auf ihn ge­macht hat­te, wie ein Traum sei ihm al­les er­schie­nen, er habe vor Auf­re­gung fast mit­ge­spro­chen, und spä­ter habe er die gan­ze Nacht über ge­weint, denn er sei ein ner­vö­ses, phan­tas­ti­sches Kind ge­we­sen, so­zu­sa­gen »phan­tas­tisch-träu­me­risch«

Rosa lehn­te ein­sam in der Türe des Da­men­zim­mers und schau­te sin­nend in den Saal hin­ein. Sie durf­te heu­te nicht das tun, was ihre Ge­nos­sin­nen ta­ten; sie hat­te einen Nim­bus zu wah­ren. Die Wür­de ei­ner Ball­kö­ni­gin war ihr noch zu neu, und sie fürch­te­te be­stän­dig, die­se Wür­de zu ver­let­zen. Je­der Au­gen­blick, der sie an die gest­ri­ge, ge­wöhn­li­che Rosa Herz er­in­ner­te, be­drück­te sie. Die Kühn­heit, mit der sie ei­ni­ge Schü­ler ne­ben sich hat­te war­ten las­sen, mit der sie wäh­rend des Tan­zes ge­spro­chen und ge­lacht, mach­te sie in ih­ren Au­gen – zu ei­ner glän­zen­den, mut­wil­li­gen Ge­sell­schafts­ni­xe, die alle Her­zen be­tört und selbst ein ge­heim­nis­vol­les Herz un­ter dem knap­pen Mie­der trägt. Gro­ßer Gott! We­ni­ge rote Bän­der, ei­ni­ge Hand­lungs­die­ner, die sich um einen Wal­zer sto­ßen, ei­ni­ge nei­di­sche Freun­din­nen­au­gen ma­chen aus ei­nem glück­s­ar­men Mäd­chen eine über­mü­ti­ge Ball­kö­ni­gin! Gebt solch ei­nem jun­gen Her­zen, das in sei­nem kärg­li­chen Le­ben stets von gren­zen­lo­ser Se­lig­keit träumt, gebt ihm einen klei­nen Au­gen­blick ganz ge­wöhn­li­cher Lus­tig­keit, und es wird in die­sem einen lus­ti­gen Au­gen­blick eine gan­ze Se­lig­keit hin­ein­zwän­gen. Rosa gab sich – dort am Tür­pfos­ten – ei­nem tie­fen weh­mü­ti­gen Sin­nen hin, das sie den­noch glück­lich mach­te. Denn ne­ben der schö­nen, ge­fei­er­ten Rosa leb­te noch Rosa, die Schank­sche Schü­le­rin im wei­ßen Mus­se­lin­klei­de, und die­se be­wun­der­te das trau­ri­ge Sin­nen der ge­fei­er­ten Rosa.

Am­bro­si­us ward zer­streut und wie­der­hol­te sich in der Schil­de­rung sei­nes poe­tisch-träu­me­ri­schen Kin­der­ge­mü­tes. Er muss­te be­stän­dig zu Rosa hin­über­schie­len, den gan­zen Abend schon nag­te die Be­wun­de­rung für das Mäd­chen an sei­nem wei­chen Her­zen. Die Aner­ken­nung, die ihr an­de­re zoll­ten, er­höh­te sein Ver­lan­gen, und den­noch war es ihm, als ver­sag­te Rosa durch die Hul­di­gun­gen, die sie ent­ge­gen­nahm, ihm einen Teil der Ver­eh­rung, die sie ihm schul­de­te. »Ich mei­ne, es ist Zeit, ein we­nig nach dem Sou­per zu se­hen«, mein­te er neckisch und ver­ließ Fräu­lein Klappe­kahl, die die­se Neu­gier des Herrn von Tel­le­r­at köst­lich fand.

Ernst und er­regt trat Am­bro­si­us an Rosa her­an.

»So nach­denk­lich?« frag­te er.

Rosa blick­te starr zum Kron­leuch­ter auf.

»Soll ich in Ihren Au­gen le­sen?« fuhr er fort.

»Vi­el­leicht«, mein­te Rosa.

»Oh, ich lese schon – einen wah­ren Ro­man.«

»Ro­man? Wer weiß?«

»Ja – ich weiß es!« Am­bro­si­us sprach mit hal­ber Stim­me und et­was hei­ser: »Ich er­zäh­le ihn dir – spä­ter – hm – Lieb­chen.«

Rosa zuck­te leicht mit den Schul­tern, er­rö­te­te und warf einen scheu­en Blick auf Am­bro­si­us, der eben­falls dun­kel­rot ge­wor­den war und mit bren­nen­den Au­gen auf die Lip­pen des Mäd­chens starr­te.

Man ging zum Sou­per.

Frau La­nin öff­ne­te die Tü­ren des Spei­se­saals und mach­te Kom­pli­men­te wie ein Herr. Die­ser Ein­la­dung fol­gend, er­ho­ben sich die äl­te­ren Da­men, schüt­tel­ten freu­dig die Mü­dig­keit ab, die auf ih­nen las­te­te, und knüpf­ten neue Ge­sprä­che an, wäh­rend sie lang­sam in den Spei­se­saal ein­zo­gen, denn kei­ne woll­te zu ei­lig er­schei­nen. Die jun­ge Schar dräng­te nach. Auch hier er­wärm­te die Er­war­tung des Mah­les die Hei­ter­keit. Die Ta­fel reich­te von ei­nem Ende des Ge­ma­ches bis zum an­de­ren. Vie­le Ker­zen in sil­ber­nen Arm­leuch­tern ga­ben ihr ein glän­zen­des An­se­hen, und die Fül­le der auf­ge­tra­ge­nen Spei­sen hat­te et­was Groß­ar­ti­ges. Am un­te­ren Ende der Ta­fel stand Fräu­lein Sal­ly – ru­hig, fast gleich­gül­tig. Sie war mit all den Herr­lich­kei­ten viel zu ver­traut, um das freu­di­ge Stau­nen der Gäs­te zu tei­len.

»Sal­ly­chen, Sie ha­ben viel zu tun ge­habt; aber da­für ist es auch schön«, sag­te Fräu­lein Schank und leg­te zärt­lich ihre stren­ge Hand auf Fräu­lein Sal­lys hei­ße Wan­gen.

»Ich hof­fe, es ist nicht ganz miss­lun­gen«, er­wi­der­te Fräu­lein Sal­ly kühl.

»Se­hen Sie nur, lie­be Schank!« rief das alte Fräu­lein Kat­ter, das sich von Fräu­lein Schank füh­ren ließ, »se­hen Sie nur, um des Him­mels wil­len – ein gan­zes Schwein­chen! Wie lieb das ist!«

Ja, ein gan­zes klei­nes Schwein­chen lag auf der Schüs­sel, weich in Salat­blät­ter ge­bet­tet. Sorg­los sei­ne brau­ne Kin­der­nackt­heit zei­gend, schi­en es zu schlum­mern.