Reinhold Stecher - Liebe ohne Widerruf

Nun, wie hat Christus darauf reagiert? – Lesen wir weiter: „Da stand er vom Mahl auf, legte sein Obergewand ab, nahm ein Linnentuch und band es sich um. Darauf goss er Wasser in eine Schüssel und fing an, den Jüngern die Füße zu waschen. Und mit dem Tuch, mit dem er umgürtet war, trocknete er sie ab. Und danach sagte er zu ihnen: „Versteht ihr, was ich euch getan habe? Ihr ruft mich Meister und Herr – und mit Recht sagt ihr das, denn ich bin es. Wenn nun ich, der Herr und Meister, euch die Füße gewaschen habe, müsst auch ihr einander die Füße waschen. Denn ich habe euch ein Beispiel gegeben, damit auch ihr tut, wie ich euch getan habe. Der Knecht ist nicht größer als sein Herr und der Abgesandte nicht größer als der, der ihn gesandt hat. Wenn ihr das wisst – selig seid ihr, wenn ihr danach handelt!“ Was muss das für ein Mann sein, der auf so viel Egoismus und Eitelkeit so vornehm reagiert! Überlegen wir es uns gut – es ist Gott der Allmächtige, der hier schweigend mit der Waschschüssel hantiert! Die Allmacht neigt sich zu den schmutzigen Füßen, weil die Menschen die verbildeten Köpfe zu hoch tragen! Es genügt völlig, wenn wir den Blick auf diesem Bild ruhen lassen, das in zweitausend Jahren nichts von seiner Größe eingebüßt hat. Was Er tut, ist wahrhaftig nichts Besonderes. Es gäbe – gemessen an unserer tüchtigen Art, Weltprobleme zu meistern – für einen Welterlöser zwanzig Stunden vor Seinem gewaltsamen Tod sicher bedeutendere Dinge zu tun, als schmutzige Füße zu waschen. Was wäre nicht noch alles zu sagen und festzulegen und zu ordnen! Wie vieles wäre noch durchzuführen! Die Gutgesinnten von Jerusalem waren an jenem Abend zweifellos viel zu wenig geschult, organisiert und zu einer einheitlichen Aktion eingesetzt. Aber die kostbaren Minuten verrinnen – und der Sohn Gottes, dem dies alles zu bewerkstelligen sicher ein Leichtes gewesen wäre, wäscht Füße – ohne Hast und Aufregung, sicher sorgfältiger, als es damals die Sklaven zu machen pflegten.

… einer wird mich überliefern! … einer wird mich überliefern! In den letzten Stunden, die Christus mit den Jüngern in jenem Obergemach auf dem Sionsberg in Jerusalem verbringt, jagen sich Licht und Schatten wie in einer stürmischen Mondnacht. Die sich überbietende Güte Gottes und die Fratze des Bösen, das Ja der Liebe und das Nein des Stolzes stehen nebeneinander, das dramatische Hell-Dunkel der Menschheitsgeschichte eilt dem Höhepunkt zu: „Jesus wurde in seinem Inneren erschüttert und beteuerte: Wahrlich, wahrlich, ich sage euch: Einer von euch wird mich überliefern!“ Auch wenn wir heute in weitem Abstand diese Worte lesen, fühlen wir noch, wie der Schatten über den Tisch fällt, auf dem das Osterlamm liegt, dieses tausendjährige Symbol der erlösenden Hingabe Gottes: Er ist da, mit seiner ganzen kalten, harten Dämonie, der Schatten des Bösen. Wir kennen ihn auch – in uns – in den anderen – in unserer Zeit, in unserer Geschichte. Und unwillkürlich stellen wir uns die schwere Frage: Warum hast Du ihn hereinkommen lassen in unsere Welt, diesen Schatten des Bösen? Warum ist sie immer dagewesen, und warum hört sie nicht auf, diese düstere Chronik von Mord und Totschlag und Brutalität und Gier und Gemeinheit, von Fanatismus und brennenden Dörfern und hohlen Gesichtern hinter Stacheldraht und getrennten Familien, von treulosen Vätern und verlassenen Kindern – ich weiß nicht, ob Sie die heutige Zeitung schon gelesen haben –, da wird sie ja wieder drinnen sein, die düstere Chronik des Bösen! Warum hast Du das alles zugelassen?

Es war aber Nacht

Gott ist in ihm verherrlicht

Treue bis zum Ende

Glaubt an Gott und glaubt an mich!

Im Hause meines Vaters sind viele Wohnungen

Ich bin der Weg!

Ich bin die Wahrheit!

Vater, dein Wille geschehe!

Du hättest keine Macht

Der verhöhnte König

Was geht das mich an?

Blitze des Karfreitags

Ostersieg

Wenn ich könnte, lieber Leser, würde ich versuchen, in Ihnen und um Sie herum Stille zu schaffen. Ich möchte, dass Ihre Gedanken das Tagesprogramm und alle großen und kleinen Sorgen und Aufgaben und Probleme zurücklassen. Bitte verstehen Sie mich recht: Ich möchte das alles nicht, weil ich meine Worte für so bedeutungsvoll oder gescheit und einmalig halte. Nein, es geht mir wahrhaftig nicht um meine Worte, sondern um das Geheimnis, dem meine Worte dienen wollen: um Ihre Begegnung mit Gott . Damit ist Er genannt, dessen Namen ein Gläubiger des Alten Bundes nicht aussprechen durfte – und von dem wir so oft und so leichthin daherreden. Gott! Was soll ich von Ihm sagen? Wie soll ich Ihn Ihnen nahebringen? Ihn, den Unendlichen, von dem wir nicht reden, sondern höchstens stammeln können? – Ein aussichtsloses Beginnen!

Aber im Evangelium des Johannes steht geschrieben, dass der Apostel Philippus beim Letzten Abendmahl zu Christus gesagt habe:

„Herr, zeige uns den Vater – und es genügt uns! Und darauf antwortet der Herr: Schon so lange bin ich bei euch – und du hast mich nicht erkannt, Philippus? Wer mich gesehen hat, hat den Vater gesehen. Wie kannst du sagen, zeige uns den Vater?“

Das ist auch die Antwort für Sie und für mich in diesen Minuten: Wir wollen dem menschgewordenen Gott begegnen, wie er uns in der Schrift entgegentritt. Ich möchte gerne zu Ihnen von Christus sprechen. Wer Christus begegnet ist, wer Ihn gehört, gesehen, betrachtet hat, der hat den kennengelernt, der sich sonst in unnahbarer Erhabenheit allem menschlichen Zugriff entzieht.

Am Berglsteiner See (Tiroler Unterland)

Wenn Sie schon einmal bei einem Sterbenden waren, dann wissen Sie, dass man einen Menschen, der in der Nähe des Todes steht, ernst nimmt. Unsere Reaktionen sind nicht mehr so oberflächlich und unüberlegt, wenn wir auf die Worte eines Sterbenden lauschen – und beim Verlesen eines Testaments, in das ein Mensch angesichts seines letzten, großen Schrittes seine Gedanken und sein Vermächtnis gelegt hat, werden wir still. Und wir ahnen etwas von der Größe jedes Daseins. Wir sehen den Menschen in einem Licht, in dem wir ihn noch nie gesehen haben. Die sinkende Sonne kann eine alltägliche Szene in eine unauslöschliche Erinnerung verwandeln.

Daran muss ich immer denken, wenn ich in den Evangelien die Berichte vom Letzten Abendmahl lese, vor allem den Bericht des Johannes.

Es ist, als ob sich in diesen Sätzen und Kapiteln die Gestalt Christi zu ihrer letzten, endgültigen Größe erhöbe, als ob der Evangelist noch einmal sagen wollte: Seht ihr, so war Er: so gütig, so geduldig, so fest, so mitfühlend, so taktvoll, so heroisch, so großartig!

Es klingt doch wie eine feierliche Zusammenfassung des Erlöserlebens: „Jesus wusste, dass seine Stunde gekommen war, aus dieser Welt zum Vater hinüberzugehen, und da er die Seinen in der Welt liebte, liebte er sie bis zum Ende.“

Da habe ich nun eine wunderbare Antwort auf das bange Gefühl der Entfremdung, das mich so oft beschleichen will, wenn ich an Gott denke – und an das Gebet – und an das religiöse Leben, diese von meiner Seele durchaus begründete Hemmung gegenüber dem Allheiligen.

Meine Liebe zu dir, spricht Gott, ist eine Liebe ohne Widerruf! Da Er die Seinen liebte, liebte er sie bis zum Ende. Ohne Christus wüsste ich das nicht. Aber Sein Verhalten ist bis zum letzten Atemzug eine feierliche Bestätigung dafür, dass es sich so verhält: Die göttliche Liebe ist eine Liebe ohne Widerruf. So ist Gott – und so bleibt Er, auch jetzt in diesem Augenblick, da Sie und ich unsere Gedanken zu Ihm erheben.

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