Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Plötz­lich wur­de has­tig die Tür auf­ge­ris­sen und Herr Tour­ne­vau trat ein.

»Hoch Tour­ne­vau!« rief al­les be­geis­tert. Ra­phaële, die sich noch im Wal­zer wieg­te, sank an sei­ne Brust und er riss sie stür­misch an sich. Dann hob er sie, ohne ein Wort zu sa­gen, wie eine Fe­der vom Bo­den auf, trug sie quer durch den Sa­lon, öff­ne­te die Türe im Hin­ter­grund und be­trat mit sei­ner le­ben­di­gen Last die Trep­pe, die zu den Zim­mern führ­te, ge­folgt von ei­nem ra­sen­den Bei­falls­ju­bel.

Rosa, die den ehe­ma­li­gen Maire in Flam­men setz­te, in­dem sie ihn alle Au­gen­bli­cke küss­te und zu­gleich sei­ne bei­den Ko­te­let­ten strei­chel­te, nahm sich ein Bei­spiel hieran. »Komm, mach es eben­so« sag­te sie. Sch­liess­lich er­hob sich der Bra­ve und, in­dem er sei­ne Klei­der ord­ne­te, folg­te er dem Mäd­chen, da­bei mit der Rech­ten in die Ta­sche fah­rend, wo er sein Geld ver­wahr­te.

Fer­n­an­de und Ma­da­me blie­ben mit den vier an­de­ren Her­ren al­lein, und Herr Phil­ip­pe rief:

»Ich gebe Sekt; las­sen Sie drei Fla­schen ho­len, Ma­da­me Tel­lier!«

Fer­n­an­de nahm ihn bei Sei­te und flüs­ter­te ihm ins Ohr: »Spiel’ uns einen Tanz, willst Du?«

Er er­hob sich und setz­te sich an das alte Spi­nett, das in ei­nem Win­kel ruh­te und ent­lock­te dem­sel­ben einen hei­ser klin­gen­den, kla­gen­den Wal­zer. Das große Mäd­chen en­ga­gier­te den Ein­neh­mer, Ma­da­me er­griff den Arm des Herrn Vas­se, und die bei­den Paa­re walz­ten her­um un­ter leb­haf­tem Küs­sen. Herr Vas­se, der vor Zei­ten mal in der Welt ge­tanzt hat­te, mach­te sei­ne Sa­che vor­treff­lich und Ma­da­me sah ihn mit trun­ke­nem Bli­cke an, je­nem Bli­cke, der »ja« sagt; ein »ja«, das viel dis­kre­ter und köst­li­cher ist als ein Wort!

Fried­rich brach­te den Sekt und nach dem ers­ten Gla­se schlug Herr Phil­ip­pe eine Qua­dril­le vor.

Die zwei Paa­re führ­ten die­sel­be ganz in der üb­li­chen Wei­se aus, steif und fei­er­lich, mit al­len Be­we­gun­gen, Nei­gun­gen und Kom­pli­men­ten; wor­auf man sich wie­der zur Fla­sche setz­te.

Da er­schi­en plötz­lich Herr Tour­ne­vau wie­der, strah­lend in an­ge­neh­mer Er­schlaf­fung. »Weiß der Teu­fel, was das Mäd­chen, die Ra­phaële, hat, aber sie ist heu­te ent­zückend!« Er trank ein dar­ge­bo­te­nes Glas Sekt auf einen Zug aus, in­dem er mur­mel­te: »Kuckuck auch! So ein Lu­xus!«

Herr Phil­ip­pe be­gann auf der Stel­le eine Pol­ka und Herr Tour­ne­vau schwenk­te die schö­ne Jü­din her­um, wel­che er hoch in der Luft hielt, so­dass ihre Füs­se im­mer über dem Bo­den schweb­ten. Auch Herr Pim­pes­se und Herr Vas­se wa­ren mit neu­em Ei­fer los­ge­stürzt. Von Zeit zu Zeit mach­te ein Paar am Ka­mi­ne Halt und pfiff schnell ein Glas Sekt.

Der Tanz schi­en kein Ende neh­men zu wol­len, als Rosa mit ei­nem Leuch­ter in der Hand die Tür öff­ne­te. Sie trug das Haar lose, und war nur in Hemd und Haus­schu­hen; da­bei mach­te sie einen sehr zu­frie­de­nen, wenn auch et­was mit­ge­nom­me­nen Ein­druck.

»Ich will tan­zen!« rief sie.

»Und Dein Al­ter?« frag­te Ra­phaële.

Rosa lach­te: »Der? Der schläft schon; er schläft im­mer gleich ein.«

Sie hol­te sich Herrn Du­puis, der al­lein auf dem So­pha ge­blie­ben war und die Pol­ka be­gann von Neu­em.

Als die Fla­schen leer wa­ren, sag­te Herr Tour­ne­vau: »Ich zah­le noch eine!«

»Und ich auch!« rie­fen Herr Vas­se und Herr Du­puis wie aus ei­nem Mun­de. Al­les klatsch­te Bei­fall.

Es ent­wi­ckel­te sich nun ein re­gel­rech­ter Ball. Von Zeit zu Zeit ka­men auch Loui­se und Flo­ra schnell her­auf, tanz­ten in Eile ein­mal her­um und schlürf­ten ein Glas Sekt, wäh­rend un­ten die Gäs­te vor Un­ge­duld ver­gin­gen. Dann stürz­ten sie wie­der ins Café her­un­ter, nicht ohne einen trau­ri­gen Seuf­zer aus­zu­stos­sen.

Um Mit­ter­nacht tanz­te man im­mer noch. Zu­wei­len ver­schwand ei­nes der Mäd­chen, und wenn man sie such­te, um ein Ge­gen­über zu ha­ben, be­merk­te man plötz­lich, dass auch ei­ner der Her­ren fehl­te.

»Wo kom­men Sie nur her?« frag­te scher­zend Herr Phil­ip­pe, als Herr Pim­pes­se und Fer­n­an­de ge­ra­de wie­der ein­tra­ten.

»Wir be­sa­hen uns den schla­fen­den Herrn Pou­lin«, ant­wor­te­te der Ein­neh­mer.

Das Wort hat­te eine ko­los­sa­le Wir­kung: Alle gin­gen hin­ter­ein­an­der mit ei­nem der Mäd­chen, die heu­te aus­ser­ge­wöhn­lich lus­tig wa­ren, her­auf, »um den schla­fen­den Herrn Pou­lin zu se­hen.« Ma­da­me drück­te heu­te ein Auge zu; sie hat­te in der Ecke wie­der ein lan­ges Ge­spräch mit Herrn Vas­se, um die letz­ten Punk­te ei­ner An­ge­le­gen­heit zu ord­nen, die schon so gut wie ab­ge­macht war.

End­lich um ein Uhr er­klär­ten die bei­den Ehe­män­ner, Herr Tour­ne­vau und Herr Pim­pes­se, dass sie fort müss­ten und zah­len woll­ten. Ma­da­me nahm nur Geld für den Cham­pa­gner an und rech­ne­te noch dazu die Fla­sche nur mit sechs Franks, statt der ge­wöhn­li­chen zehn Franks. Und als man all­sei­tig die­se Groß­mut be­wun­der­te, sag­te sie mit lus­ti­gem La­chen:

»Es ist nicht alle Tage Kirch­weih!«

*

Die fünf Freun­de wa­ren mit ih­rem Di­ner zu Ende. Es wa­ren fünf in den bes­ten Jah­ren ste­hen­de Män­ner aus der gu­ten Ge­sell­schaft. Drei von ih­nen wa­ren ver­hei­ra­tet, wäh­rend die zwei üb­ri­gen dem Jung­ge­sel­len­stan­de an­ge­hör­ten. Je­den Mo­nat ka­men sie ein­mal in die­ser Wei­se zu­sam­men, um die Erin­ne­rung an ihre Ju­gend­zeit zu fei­ern und nach dem hei­te­ren Mah­le noch un­ter freund­schaft­li­chem Ge­plau­der bis in die Mor­gen­stun­de hin­ein zu ver­wei­len. Man sprach über dies und Je­nes, über al­les, was Pa­ris be­schäf­tigt und amü­siert; man trieb es hier nicht an­ders, wie in den meis­ten Pa­ri­ser Sa­lons, wo die Un­ter­hal­tung wei­ter Nichts ist, wie eine münd­li­che Wie­der­ga­be des­sen, was man in den Mor­gen­blät­tern ge­le­sen hat.

Ei­ner die­ser Lus­tigs­ten un­ter ih­nen war Jo­seph de Bar­don, ein Jung­ge­sel­le, der das Pa­ri­ser Le­ben so voll­stän­dig und viel­sei­tig wie mög­lich aus­kos­te­te. Er war we­der ein Schwel­ger, noch ein Wüst­ling, aber er hat­te den Wunsch, al­les zu ken­nen, was das Le­ben bot; und die­se Art von Ge­nuss be­rei­te­te ihm eine wirk­li­che Freu­de. Sei­ne vier­zig Jah­re er­laub­ten ihm das üb­ri­gens auch. Ein Welt­mann im wei­tes­ten und bes­ten Sin­ne des Wor­tes, be­sass er viel Witz ohne be­son­de­re Geis­tes­tie­fe, vie­le Kennt­nis­se ohne gründ­li­che Bil­dung, eine schnel­le Auf­fas­sungs­ga­be ohne be­son­de­ren Hang zum Stu­di­um; er wuss­te das, was er bei al­len sei­nen Aben­teu­ern und Er­leb­nis­sen sah und be­ob­ach­te­te, so hübsch zu scherz­haf­ten und gleich­zei­tig tief­sin­ni­gen An­ek­do­ten zu ver­wer­ten und sei­ne Be­trach­tun­gen dar­an zu knüp­fen, dass ihm in der gan­zen Stadt der Ruf ei­nes geist­rei­chen Men­schen ge­zollt wur­de.

Bei ih­ren ge­mein­schaft­li­chen Di­ners war er stets der Fe­st­red­ner. Er hat­te im­mer et­was in Be­reit­schaft und auf ir­gend eine neue Ge­schich­te konn­te man stets bei ihm zäh­len. Er gab sie zum Bes­ten, ohne sich lan­ge bit­ten zu las­sen.