Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Dann hör­te man wie­der das »Ky­rie elei­son« des Pries­ters, dem alle An­däch­ti­gen mit Mund und Her­zen folg­ten. Die gan­ze Ge­mein­de sang so laut und in­brüns­tig mit, dass eine Wol­ke von Staub und Mör­tel­stück­chen sich in Fol­ge der mäch­ti­gen Schall­wel­len an dem al­ten mor­schen Ge­wöl­be er­hob. Die Son­ne brann­te heiss auf die klei­ne Kir­che, in der all­mäh­lich eine dump­fe Stick­luft zu herr­schen be­gann. Eine tie­fe Be­we­gung, eine ängst­li­che Span­nung auf das na­hen­de hei­li­ge Ge­heim­nis be­mäch­tig­te sich der Kin­der­her­zen und schnür­te die Keh­len der Müt­ter zu­sam­men.

Der Pries­ter schritt nun mit ent­blöss­tem, im Glan­ze der Sil­ber­haa­re schim­mern­den Haup­te an die rech­te Sei­te des Al­tars und schick­te sich mit zit­tern­den Hän­den an, die hei­li­ge Op­fe­rung zu be­ge­hen.

Dann wand­te er sich zu den Gläu­bi­gen und sprach, die Hän­de zu ih­nen aus­stre­ckend: »Ora­te fra­tres« -- »be­tet, mei­ne Brü­der«, wor­auf die Stil­le ei­nes laut­lo­sen Ge­be­tes der gan­zen Ge­mein­de folg­te. Nach dem Sank­tus be­gann dann wie­der das Still­ge­bet in je­nem fei­er­li­chen an­dachts­vol­len Schwei­gen, wel­ches die Her­zen auf die ei­gent­li­che ge­heim­nis­vol­le Fei­er vor­be­rei­tet. Ein Glöck­chen­zei­chen des Mess­die­ners rief eine all­ge­mei­ne Be­we­gung her­vor; je­der such­te sei­nem Kör­per auch äus­ser­lich die in­ne­re de­muts­vol­le Er­war­tung auf­zu­drücken. Jetzt sprach der Pries­ter mit halb­lau­ter Stim­me in klei­nen Ab­sät­zen die Ver­wand­lungs­wor­te, drei­mal schlug das Glöck­chen an und ein je­der klopf­te an­däch­tig an sei­ne Brust, Gott voll In­brunst an­be­tend. Über den Kin­dern lag es wie eine Wol­ke schau­er­vol­ler Wei­he.

In die­sem fei­er­li­chen Au­gen­bli­cke er­in­ner­te sich Rosa plötz­lich ih­rer Mut­ter, der Kir­che ih­res Dor­fes und ih­rer ei­ge­nen ers­ten Kom­mu­ni­on. Sie ver­setz­te sich im Geis­te an je­nen Tag zu­rück, wo sie, noch eben­so klein und un­schul­dig, ganz in ih­rem wei­ßen Klei­de ver­hüllt war, und fing an zu wei­nen. Erst wein­te sie lei­se; lang­sam dran­gen die Trä­nen aus ih­ren Wim­pern. Dann aber wuchs ihre Be­we­gung mit ih­ren Erin­ne­run­gen, und schliess­lich schluchz­te sie laut, den Kopf tief ge­beugt mit hef­tig wo­gen­der Brust. Sie hat­te ihr Ta­schen­tuch her­vor­ge­zo­gen, sie wisch­te sich die Au­gen, schnupf­te sich und press­te den Mund auf das Tuch, um nicht auf­zu­schrei­en, al­lein es half al­les nichts. Eine Art Rö­cheln drang aus ih­rer Keh­le und wur­de von zwei herz­zer­reis­sen­den Seuf­zern rechts und links be­ant­wor­tet; denn Loui­se und Flo­ra, von den­sel­ben Erin­ne­run­gen an die fer­ne Ju­gend­zeit er­grif­fen, seufz­ten eben­falls un­ter strö­men­den Trä­nen.

Das wirk­te an­ste­ckend, und Ma­da­me fühl­te, dass auch ihre Au­gen­li­der feucht wur­den; als sie sich zu ih­rer Schwä­ge­rin um­wand­te, sah sie, dass die gan­ze Bank wein­te.

Der Pries­ter zeig­te den Leib des Herrn und die Kin­der ver­gas­sen, in ah­nungs­vol­ler Ban­ge auf die Knie ge­sun­ken, al­les rings um sie her. In der Kir­che zog bald hier bald dort eine Frau, eine Mut­ter, eine Schwes­ter, hin­ge­ris­sen von der ei­ge­nen Be­we­gung oder viel­leicht auch durch das Bei­spiel der kni­en­den frem­den Da­men, die un­auf­hör­lich seufz­ten und schluchz­ten, ihr groß­kar­rier­tes kat­tu­ne­nes Ta­schen­tuch, die Lin­ke fest an das hef­tig po­chen­de Herz pres­send.

Wie ein Fun­ke, der eine dür­re Gras­flä­che in Brand setzt, so hat­ten die Trä­nen Ro­sas und ih­rer Ge­fähr­tin­nen mit ei­nem Male auf die gan­ze Men­ge ge­wirkt. Män­ner und Frau­en, Grei­se und Jüng­lin­ge, fast al­les wein­te, und et­was Über­mensch­li­ches, der Hauch ei­ner See­le, der wun­der­ba­re Odem ei­nes un­sicht­ba­ren all­mäch­ti­gen We­sens schi­en über ih­nen zu schwe­ben.

Jetzt hör­te man in der Kir­che einen lei­sen kur­z­en Schlag wi­der­hal­len: Die Schwes­ter gab das Zei­chen zum Be­ginn der Kom­mu­ni­on, in­dem sie mit dem Rücken des Fin­gers an ihr Ge­bet­buch klopf­te, und von himm­li­schen Schau­ern be­wegt nä­her­ten sich die Kin­der dem Ti­sche des Herrn.

Die ers­te Rei­he knie­te nie­der. Der alte Pfar­rer, das ver­gol­de­te sil­ber­ne Ci­bo­ri­um in der Hand, trat zu je­dem ein­zel­nen her­an und bot ihm zwi­schen sei­nen zwei Fin­gern die ge­weih­te Hos­tie, den Leib des Herrn und Er­lö­sers. Sie öff­ne­ten krampf­haft den Mund mit ei­ner Art ner­vö­sem Zit­tern, die Au­gen in An­dacht ge­schlos­sen, bleich vor Er­re­gung, und das Kom­mu­ni­on­tuch un­ter ih­rem Kinn be­weg­te sich wie wo­gen­des Was­ser.

Eine Art von Ver­zückung brach in der Kir­che aus, man hör­te das Geräusch der er­grif­fe­nen Men­ge, das wo­gen­de Schluch­zen wie un­ter­drück­tes Schrei­en. Es war wie das Säu­seln des Win­des in den Kro­nen der Bäu­me. Un­be­weg­lich, eine Hos­tie in der Hand, stand der grei­se Pries­ter, tief er­grif­fen, einen Au­gen­blick da: »Das ist Gott, Gott, der sei­ne Ge­gen­wart un­ter uns be­kun­det, der auf mei­nen Ruf zu sei­nem kni­en­den Vol­ke her­ab­steigt«, so wog­te es in sei­nem Her­zen, und halb­ver­zückt mur­mel­te er ein wort­lo­ses Ge­bet, das Ge­bet ei­ner See­le, die den Him­mel of­fen zu se­hen glaubt.

Er vollen­de­te die Spen­dung der hei­li­gen Hos­tie mit sol­cher Glau­bens-In­brunst, dass ihm die Knie zit­ter­ten, und nach­dem er selbst das Blut des Herrn ge­trun­ken, er­goss sich sein Herz in ei­nem stil­len heis­sen Dank­ge­bet.

Die Ge­mein­de hin­ter ihm be­ru­hig­te sich erst all­mäh­lich. Die Sän­ger in ih­ren wei­ßen Chor­hem­den be­gan­nen mit un­si­che­rer noch et­was vi­brie­ren­der Stim­me aufs Neue ih­ren Ge­sang, und selbst die Or­gel klang et­was hei­ser, als habe auch sie sich der Trä­nen nicht er­weh­ren kön­nen.

Als der Pries­ter die Hän­de hob, brach sie ihr Spiel ab, und der ehr­wür­di­ge Greis schritt nun zwi­schen den zwei Grup­pen glück­strah­len­der Kin­der hin­durch bis an die Chor­bank vor.

Die Gläu­bi­gen hat­ten sich ge­setzt, und durch die gan­ze Kir­che hör­te man das Rücken der Bän­ke und das lau­te Geräusch noch­mals ge­brauch­ter Ta­schen­tü­cher. Dann trat fei­er­li­che Stil­le ein, und mit tiefer ver­schlei­er­ter Stim­me, et­was sto­ckend, be­gann der Pries­ter:

»Mei­ne teu­ren Brü­der! Mei­ne teu­ren Schwes­tern! Lie­be Kin­der! Ich dan­ke Euch aus gan­zem Her­zen, dass Ihr mir die schöns­te Freu­de mei­nes Le­bens be­rei­tet habt. Ich habe es emp­fun­den, dass Gott selbst auf mein Fle­hen zu Euch her­ab­ge­stie­gen ist. Er selbst ist ge­kom­men, um mit sei­ner Ge­gen­wart un­ter uns zu wei­len, die See­len zu er­fül­len und die Au­gen über­quel­len zu ma­chen. Ich bin der äl­tes­te Pries­ter der Di­öce­se, aber ich bin auch heu­te der glück­lichs­te der­sel­ben. Ein Wun­der hat sich un­ter uns er­eig­net, ein wahr­haf­ti­ges großes er­ha­be­nes Wun­der. Wäh­rend Je­sus Chris­tus zum ers­ten Male von den See­len die­ser Klei­nen Be­sitz nahm, um dar­in zu woh­nen, hat sich der Hei­li­ge Geist, die Him­mel­stau­be, der Odem Got­tes auf Euch her­ab­ge­las­sen, hat sich Eu­rer Her­zen be­mäch­tigt, hat sie um­fan­gen und um­säu­selt wie der lin­de Mor­gen­wind den blü­hen­den Ro­sen­stock.« Sich dann mit kla­re­rer Stim­me zu den bei­den ers­ten Bän­ken wen­dend, in de­nen die Gäs­te des Tisch­lers sas­sen, fuhr er fort: »Dank vor al­lem Euch, mei­ne lie­ben Schwes­tern, die Ihr so weit her­ge­kom­men seid, und de­ren An­we­sen­heit un­ter uns, de­ren sicht­ba­rer Glau­be, de­ren leb­haf­te An­dacht uns Al­len ein so heil­sa­mes Bei­spiel ga­ben. Ihr wa­ret die Er­bau­ung mei­ner Ge­mein­de, Eure Be­we­gung hat ihre Her­zen mit ent­zün­det; ohne Euch hät­te die­ser große Tag viel­leicht nie­mals die­sen wahr­haft er­ha­be­nen Ver­lauf ge­nom­men. Ge­nügt doch oft ein ein­zel­nes aus­er­wähl­tes Lamm, dass der Herr zur gan­zen Her­de sich her­ab­las­se.«