Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Die Stim­me ver­sag­te ihm. »Ich wün­sche Euch Al­len Got­tes reichs­ten Se­gen. Amen«, füg­te er noch hin­zu. Und er stieg wie­der zum Al­tar em­por, um die hei­li­ge Hand­lung zu vollen­den.

Als der Pries­ter zur Sa­kris­tei schritt, be­eil­te sich al­les her­aus­zu­kom­men. Die Kin­der so­gar wa­ren un­ru­hig, nach­dem die Span­nung ih­res Geis­tes et­was nach­ge­las­sen hat­te; und aus­ser­dem be­gan­nen sie auch hung­rig zu wer­den. Ein­zel­ne Müt­ter hat­ten sich schon vor dem letz­ten Evan­ge­li­um ent­fernt, um die Vor­be­rei­tun­gen zum Mit­ta­ges­sen zu tref­fen.

War das ein Ge­drän­ge an der Kir­chen­tür! ein lär­men­des Ge­drän­ge, ein Stim­men­ge­wo­ge in der sin­gen­den nor­man­ni­schen Mund­art. Sch­liess­lich bil­de­ten sich zwei Hau­fen, um die Kin­der durch­zu­las­sen, und als die­se end­lich er­schie­nen, wur­de ein je­des so­fort von sei­ner Fa­mi­lie mit Be­schlag be­legt.

Con­stan­ze war na­tür­lich gleich her­aus­ge­holt, um­ringt und von der gan­zen weib­li­chen Schar um­armt und ge­küsst; be­son­ders Rosa hör­te nicht auf, sie stets von Neu­em an ihre Brust zu drücken. Sch­liess­lich nahm sie das Kind an der einen Hand, Ma­da­me Tel­lier er­griff Con­stan­zens an­de­re, Ra­phaële und Fer­n­an­de fass­ten den Zip­fel sei­ner lan­gen Mous­se­lin-Schlep­pe, da­mit sie nicht stau­big wür­de, Loui­se und Flo­ra folg­ten mit Ma­da­me Ri­vet; und so ging nun das Kind, noch ganz durch­drun­gen und er­grif­fen von dem ho­hen Ge­heim­nis­se, des­sen es vor Kur­zem ge­wür­digt war, in­mit­ten die­ser Ehren­be­glei­tung dem el­ter­li­chen Hau­se zu.

Das Fest­mahl fand in der Werk­statt an lan­gen Bret­tern statt, die man über zwei Bö­cke ge­legt hat­te.

Durch die of­fe­ne Tür, wel­che auf die Stras­se führ­te, drang die fröh­li­che Stim­mung des gan­zen Dor­fes her­ein. Durch je­des Fens­ter konn­te man fest­lich ge­klei­de­te Men­schen bei der Ta­fel sit­zen se­hen, und lau­tes La­chen und Scher­zen war über­all ver­nehm­lich. Die Bau­ern in Hemds­är­meln tran­ken den Ci­der aus vol­len Glä­sern, und in­mit­ten ei­ner je­den Ge­sell­schaft be­merk­te man zwei Kin­der, bald Kna­ben, bald Mäd­chen, die mit ih­rer Fa­mi­lie als die Ge­fei­er­ten des Ta­ges das Fest­mahl ein­nah­men.

Hin und wie­der fuhr ein Bau­ern­wa­gen, von ei­ner al­ten Mäh­re ge­zo­gen, in lang­sa­men Tra­be durch das Dorf, auf wel­ches die Mit­tags­son­ne ihre bren­nen­den Strah­len her­ab­sand­te, und der Mann im Kit­tel, der ihn lenk­te, warf einen nei­di­schen Blick auf alle die­se Herr­lich­kei­ten.

In der Be­hau­sung des Tisch­lers hielt sich die Fest­freu­de in ge­mes­se­nen Gren­zen; eine Nach­we­he der be­weg­ten Stim­mung in der Kir­che. Nur Ri­vet war im bes­ten Zuge und trank über Ge­bühr. Ma­da­me Tel­lier schau­te alle Au­gen­bli­cke auf die Uhr, denn man muss­te den 4 Uhr-Zug, der sie abends nach Fe­camp brach­te, er­rei­chen, um das Haus nicht zwei Tage hin­ter­ein­an­der leer ste­hen zu las­sen.

Der Tisch­ler gab sich alle Mühe, sei­nen Be­such um­zu­stim­men und bis zum and­ren Mor­gen da­zu­be­hal­ten, aber Ma­da­me war un­er­bitt­lich. In Ge­schäftssa­chen pfleg­te sie nicht zu spa­ßen.

So­bald man den Kaf­fee ge­nom­men hat­te, be­fahl sie ih­ren Pen­sio­nä­rin­nen, sich schnell be­reit zu ma­chen; dann wand­te sie sich an ih­ren Bru­der und bat ihn, nur rasch an­zu­span­nen, wor­auf sie selbst ihre letz­ten Vor­be­rei­tun­gen vollen­de­te.

Als sie wie­der her­un­ter kam, war­te­te schon ihre Schwä­ge­rin auf sie, um mit ihr von der Toch­ter zu spre­chen; in­des­sen kam bei der gan­zen Un­ter­re­dung nichts Be­stimm­tes her­aus. Die Bäue­rin, wel­che das Ver­geb­li­che ih­rer Be­mü­hun­gen ein­sah, hör­te schliess­lich auf; Ma­da­me Tel­lier, auf de­ren Schoss das Kind sass, ver­pflich­te­te sich zu nichts und mach­te nur al­ler­hand lee­re Ver­spre­chun­gen: Man wür­de sie nicht ver­ges­sen, es habe ja noch Zeit und üb­ri­gens wer­de man sich bald wie­der se­hen.

Der Wa­gen fuhr in­des­sen nicht vor und die Mäd­chen ka­men nicht her­un­ter. Man hör­te so­gar von oben lau­tes Ge­läch­ter, Stamp­fen, ein­zel­ne Schreie und leb­haf­tes Hän­de­klat­schen. Wäh­rend die Frau des Tisch­lers zum Stall ging, um nach dem Wa­gen zu se­hen, stieg Ma­da­me schleu­nigst die Trep­pe wie­der her­auf.

Ri­vet, sehr er­regt und in sehr man­gel­haf­ter Toi­let­te, such­te, wenn auch ver­geb­lich, Rosa, die vor La­chen er­stick­te, in sei­ne Ge­walt zu be­kom­men. Die bei­den Feu­er­sprit­zen hiel­ten ihn an den Ar­men zu­rück und such­ten ihn zu be­ru­hi­gen, ab­ge­stos­sen von ei­nem sol­chen Be­neh­men nach der erns­ten Fei­er des Ta­ges, wäh­rend Ra­phaële und Fer­n­an­de ihn er­mun­ter­ten und sich vor La­chen die Sei­ten hiel­ten. Bei je­dem sei­ner nutz­lo­sen Ver­su­che kreisch­ten sie laut auf vor Ver­gnü­gen. Der Mann war ganz aus­ser sich; mit hoch­ro­tem Kopf, fast ohne jede Be­klei­dung such­te er ver­geb­lich un­ter Auf­bie­tung al­ler Kräf­te die bei­den Mäd­chen, die sich an ihn klam­mer­ten, los zu wer­den und sich Ro­sas zu be­mäch­ti­gen, in­dem er hef­tig her­vors­tiess: »Du willst nicht, Du Schlan­ge?« -- Aber schon stürz­te Ma­da­me voll Ent­rüs­tung her­bei, fass­te ih­ren Bru­der an den Schul­tern und warf ihn so hef­tig aus dem Zim­mer, dass er an die Wand tau­mel­te.

Ei­ni­ge Mi­nu­ten spä­ter hör­te man schon, wie er sich am Brun­nen im Hofe den Kopf wusch; und als er bald dar­auf mit dem Wa­gen er­schi­en, war er wie­der ganz nüch­tern.

Man fuhr in der­sel­ben Wei­se fort wie tags zu­vor, und der klei­ne Schim­mel be­weg­te sich in dem­sel­ben leb­haf­ten und schau­keln­den Tem­po.

Trotz der war­men Son­ne er­wach­te jetzt die wäh­rend des Mah­les ge­dämpft ge­we­se­ne Mun­ter­keit. Den Mäd­chen mach­ten jetzt die Sprün­ge des Wa­gens Freu­de, sie sties­sen selbst an die Stüh­le ih­rer Nach­ba­rin­nen, und bra­chen bei der Erin­ne­rung an Ri­vet’s ver­geb­li­che An­stren­gun­gen je­des Mal wie­der in ein lau­tes Ge­läch­ter aus.

Auf den Flu­ren lag eine Luft, die zur Aus­ge­las­sen­heit reiz­te, eine Luft, die ei­nem vor den Au­gen tanz­te; un­ter den Rä­dern stie­gen zwei mäch­ti­ge Staub­wol­ken her­vor, die lan­ge Zeit hin­ter dem Wa­gen her­lie­fen, wie zwei über­mü­ti­ge Clowns.

Fer­n­an­de, eine große Mu­sik­freun­din, bat plötz­lich Rosa, et­was zu sin­gen; die­se ließ sich das nicht zwei­mal sa­gen und woll­te eben das Lied: »Der di­cke Pfar­rer von Meu­don« an­stim­men, als Ma­da­me ihr so­fort Schwei­gen ge­bot. Sie hielt den Text des Lie­des für den heu­ti­gen Tag nicht pas­send und sag­te: »Sing uns lie­ber et­was von Beran­ger.« -- Rosa sann einen Au­gen­blick nach und hob dann mit ih­rer et­was ver­ros­te­ten Stim­me die »Groß­mut­ter« an:

Groß­müt­ter­chen hat­te am Na­mens­fest kaum

Zwei Schlück­chen vom Wein nur ge­nippt;

Da sprach sie und nickt mit dem Kopf wie im Traum:

»Wie hab’ ich doch einst viel ge­liebt!

Doch ver­dorrt ist der Arm,

So ro­sig und warm:

Und ver­welkt ist das Herz,

Nur ge­blie­ben der Schmerz.«

Und von Ma­da­me selbst ge­lei­tet, fiel der Cho­rus der Mäd­chen ein:

»Doch ver­dorrt ist der Arm,