Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Die Leu­te im Dor­fe wa­ren schon auf. Die Frau­en gin­gen ge­schäf­tig an die Hau­stü­ren und plau­der­ten über die Stras­se her­über mit der Nach­ba­rin; die eine brach­te vor­sich­tig einen Mous­se­lin­rock, der steif wie Pap­pe ge­stärkt war, die an­de­re trug eine Ker­ze von un­ge­heu­rer Di­men­si­on um die in der Mit­te eine sei­de­ne Schlei­fe mit Gold­fran­sen ge­knöpft war und an de­ren un­te­rem Ende Ver­tie­fun­gen zum Hal­ten an­ge­bracht wa­ren. Die Son­ne stand schon hoch am blau­en Him­mel, des­sen äus­sers­ter Rand noch einen ro­si­gen Schim­mer als letz­te Spur des Mor­gen­ro­tes hat­te. Zahl­rei­che Hüh­ner­völ­ker trip­pel­ten vor ih­ren Stäl­len um­her, und hin und wie­der er­hob ein schwar­zer schil­lern­der Hahn den rot­käm­mi­gen Kopf, schlug die Flü­gel und schmet­ter­te sei­nen Mor­gen­ruf in die Luft, dem dann sämt­li­che Häh­ne ant­wor­te­ten.

Wa­gen und Kar­ren fuh­ren vor und brach­ten aus den be­nach­bar­ten Ge­mein­den die hoch­ge­wach­se­nen Nor­mann­in­nen in schwar­zen Klei­dern, das Hals­tuch auf der Brust zu­sam­men­ge­knüpft und mit ei­ner ur­al­ten sil­ber­nen Schnal­le fest­ge­hal­ten. Die Män­ner hat­ten über dem neu­mo­di­schen Über­zie­her oder auf dem al­ten grü­nen Tuch­rock mit tief her­ab­hän­gen­den Schös­sen den blau­en Kit­tel ge­zo­gen.

Als die Pfer­de im Stal­le wa­ren, sah man längs der gan­zen Haupt­stras­se eine dop­pel­te Rei­he von länd­li­chen Fahr­zeu­gen je­der Form und je­den Al­ters, Kar­ren, Ca­brio­lets, Til­bu­rys, Bank­wa­gen, die ent­we­der vorn­über ge­kippt wa­ren, oder auch hin­ten­über ge­stürzt die Deich­sel in die Luft streck­ten.

Im Hau­se des Tisch­lers ging es wie in ei­nem Bie­nen­sto­cke zu. Die »Da­men« in Rock und Leib­chen, mit lo­sen Haa­ren, die so dünn und kurz wa­ren, als wä­ren sie vor der Zeit welk und dürr ge­wor­den, wa­ren mit der Toi­let­te des Kin­des be­schäf­tigt.

Die Klei­ne stand auf ei­nem Tisch und rühr­te sich nicht, wäh­rend Ma­da­me Tel­lier die Ar­bei­ten ih­rer flie­gen­den Schar lei­te­te. Man wusch und putz­te sie, man fri­sier­te sie, und zog sie mit Zu­hil­fe­nah­me zahl­lo­ser Steck­na­deln an, man ord­ne­te die Fal­ten des Klei­des, steck­te die viel zu wei­te Tail­le en­ger, kurz man such­te sie so ele­gant wie mög­lich aus­zu­staf­fie­ren. Dann als man hier­mit fer­tig war, hiess man das arme Op­fer­lamm sich auf einen Stuhl set­zen und mög­lichst re­gungs­los blei­ben; wor­auf die leb­haf­te Ge­sell­schaft an ihre ei­ge­ne Toi­let­te eil­te.

Auf der klei­nen Kir­che be­gann es von Neu­em zu läu­ten. Der wim­mern­de Ton der Glo­cke ver­lor sich in der Luft, wie eine schwa­che Stim­me, die in ei­nem wei­ten Rau­me ver­hallt.

Die Kom­mu­nion­kin­der eil­ten aus den Tü­ren der Häu­ser auf das Ge­mein­de­haus zu, wel­ches die bei­den Schu­len und die Mai­rie ent­hielt und an ei­nem Ende des Dor­fes lag, wäh­rend man das »Got­tes­haus« am an­de­ren Ende er­rich­tet hat­te.

Die El­tern folg­ten ih­ren Klei­nen in fest­li­cher Klei­dung und mit je­ner lin­ki­schen und un­ge­schick­ten Hal­tung, wie sie sich ein an har­te Ar­beit ge­wöhn­ter Kör­per an­eig­net. Die klei­nen Mäd­chen ver­schwan­den in Wol­ken von weißem Tüll, der sie wie ge­schla­ge­ner Schaum um­gab, wäh­rend die klei­nen Bur­schen, die mit ih­rem fri­sier­ten wohl­pomma­di­sier­ten Haup­te wie Pic­co­los aus­sa­hen, beim Ge­hen die Bei­ne mög­lichst weit von­ein­an­der spreiz­ten, um nur ja die neue schwar­ze Hose nicht zu be­schmut­zen.

Es war für jede Fa­mi­lie ein be­sond­rer Stolz, wenn mög­lichst vie­le An­ge­hö­ri­ge auch von wei­ter her das Kind be­glei­te­ten: der Tri­umph des Tisch­lers war in die­ser Fra­ge also un­be­strit­ten. Das gan­ze Re­gi­ment Tel­lier, die Pa­tro­nin an der Spit­ze, be­glei­te­ten Kon­stan­ze; der Va­ter führ­te sei­ne Schwes­ter, die Mut­ter folg­te mit Ra­phaële, Fer­n­an­de mit Rosa, und schliess­lich ka­men die bei­den »Feu­er­sprit­zen.« So stol­zier­te man ma­je­stä­tisch da­hin wie ein Re­gi­ments-Stab in großer Uni­form.

Der Ein­druck auf die Dorf­be­woh­ner war ge­ra­de­zu ver­blüf­fend.

Bei der Schu­le stell­ten sich die Mäd­chen un­ter Lei­tung ei­ner Schwes­ter auf; die Kna­ben wur­den von dem Schul­meis­ter ge­ord­net, ei­nem an­sehn­li­chen hüb­schen Men­schen. So setz­te sich der Zug un­ter An­stim­mung ei­nes Lie­des in Be­we­gung.

Die Kna­ben an der Spit­ze ging es durch die dop­pel­te Rei­he der aus­ge­spann­ten Wa­gen hin­durch; den Kna­ben folg­ten die Mäd­chen, und da man den Da­men aus der Stadt re­spekt­vollst den Vor­tritt ge­las­sen hat­te, so ka­men die­se, eben­falls paar­wei­se ge­hend, dreie rechts und dreie links, un­mit­tel­bar hin­ter den Klei­nen in die Kir­che.

Ihre Toi­let­ten er­weck­ten den Ein­druck ei­nes Bril­lant-Feu­er­werks und ihr Ein­tritt in die Kir­che rief eine große Sen­sa­ti­on her­vor. Man schob und dräng­te sich, wand­te die Köp­fe und stiess sich, um sie nur se­hen zu kön­nen. Die An­däch­ti­gen spra­chen bei­na­he laut, hin­ge­ris­sen von der Pracht die­ser Da­men, wel­che die der Kir­chen­ge­wän­der fast über­traf. Der Maire bot ih­nen so­fort sei­ne Bank, die ers­te rechts hin­term Cho­re, an, und Ma­da­me Tel­lier nahm mit ih­rer Schwä­ge­rin Fer­n­an­de und Ra­phaële dar­in Platz; Rosa und die bei­den Feu­er­sprit­zen be­setz­ten in Ge­mein­schaft mit dem Tisch­ler die nächs­te.

Der Chor der Kir­che war mit kni­en­den Kin­dern, die Kna­ben rechts, die Mäd­chen links, an­ge­füllt; und die lan­gen Ker­zen, wel­che sie in Hän­den hiel­ten, sa­hen wie em­por­ge­streck­te Lan­zen aus.

Vor dem Chor­pult stan­den drei Män­ner und san­gen mit vol­ler Stim­me, wo­bei sie die Sil­ben des la­tei­ni­schen Tex­tes end­los ver­län­ger­ten und das »A« im »Amen« furcht­bar hin­aus­zo­gen, von der Or­gel hier­in aufs Bes­te un­ter­stützt. Eine hel­le Kin­der­stim­me gab die Ant­wort, und von Zeit zu Zeit er­hob sich ein Geist­li­cher, der mit dem vier­e­cki­gen Bar­rett be­deckt im Chor­stuh­le sass, be­te­te eine Re­ci­ta­ti­on, wor­auf dann die drei Män­ner, nach­dem er sich ge­setzt hat­te, wie­der an­ho­ben, den Blick starr auf das vor ih­nen auf­ge­schla­ge­ne Chor­buch hef­tend, das von den aus­ge­brei­te­ten Flü­geln ei­nes auf ei­nem Ge­stell be­fes­tig­ten höl­zer­nen Ad­lers ge­hal­ten wur­de.

Hier­auf trat eine fei­er­li­che Stil­le ein. Alle An­we­sen­den san­ken auf die Knie und es er­schi­en der Pfar­rer, ein ehr­wür­di­ger Greis mit wei­ßen Haa­ren, das Ant­litz auf den Kelch ge­beugt, den er in der lin­ken Hand trug. Vor ihm gin­gen die bei­den Mess­die­ner in ro­ten Chor­rö­cken und hin­ter ihm folg­te eine An­zahl Sän­ger in wei­ßen Rö­cheln, die sich zu bei­den Sei­ten des Chors ver­teil­ten.

Der Ton ei­nes klei­nen Glöck­leins un­ter­brach jetzt die laut­lo­se Stil­le; der Got­tes­dienst be­gann. Nach­dem der Pries­ter lang­sam vor den ver­gol­de­ten Ta­ber­na­kel hin­ge­tre­ten war und dort eine Knie­beu­gung ge­macht hat­te, trat er an die Al­tar­stu­fen zu­rück und be­te­te mit sei­ner hei­se­ren al­ters­schwa­chen Stim­me den In­tro­itus. So­bald er den­sel­ben be­en­det und wie­der zum Al­tar her­auf­ge­stie­gen war, fie­len Chor­sän­ger und Or­gel gleich­zei­tig ein, und auch die Leu­te in der Kir­che san­gen mit; ihre Stim­men wa­ren et­was ge­dämpf­ter, we­ni­ger laut als die der Ers­te­ren.