Guy Maupassant - Guy de Maupassant – Gesammelte Werke

Sie such­te, wen sie nun her­bei­ru­fen könn­te. Wel­chen Mann? Sie wuss­te kei­nen. Ei­nen Pries­ter! Ja, einen Pries­ter! Sie wür­de sich zu sei­nen Fü­ßen wer­fen, sie wür­de al­les ge­ste­hen, ihm ihre Sün­de und Verzweif­lung beich­ten. Er wür­de sie ver­ste­hen, er wür­de be­grei­fen, dass die­ser Ehr­lo­se Suzan­ne nicht hei­ra­ten könn­te, und er wür­de es zu ver­hin­dern wis­sen.

Sie brauch­te so­fort einen Pries­ter! Wo soll­te man ihn jetzt fin­den? Wo­hin soll­te sie ge­hen? Und so blei­ben konn­te sie nicht mehr.

Da trat ihr wie eine Vi­si­on die er­leuch­te­te Ge­stalt des auf dem Mee­re wan­deln­den Je­sus vor Au­gen. Sie sah ihn so klar und deut­lich, als stün­de sie vor dem Bil­de. Er rief sie also! Er sag­te zu ihr: »Kom­met zu mir, kniet vor mir hin. Ich will euch trös­ten und auch ein­ge­ben, was ihr tun sollt.«

Sie nahm ihr Licht, ver­ließ das Zim­mer und ging hin­ab in den Win­ter­gar­ten. Das Je­sus­bild be­fand sich ganz am Ende des­sel­ben in ei­nem klei­nen Räu­me, der mit ei­ner Glas­tür ver­schlos­sen war, da­mit die Feuch­tig­keit der Erde die Lein­wand des Ge­mäl­des nicht an­grei­fen könn­te.

Das Gan­ze sah aus wie eine klei­ne Ka­pel­le in ei­nem Wald von selt­sa­men Bäu­men.

Als sie den Win­ter­gar­ten be­trat, den sie nie an­ders als nur in hel­ler Be­leuch­tung ge­se­hen hat­te, stand sie be­trof­fen da vor sei­ner dunklen Tie­fe. Die schwe­ren Tro­pen­pflan­zen ver­dick­ten die Luft mit ih­rem schwü­len Atem. Und da die Tü­ren ge­schlos­sen wa­ren, so drang der be­klem­men­de Duft die­ses selt­sa­men Wal­des, der von ei­ner Glas­kup­pel be­deckt und um­schlos­sen war, schwer und be­rau­schend in die Lun­gen.

Die un­glück­se­li­ge Frau ging lang­sam vor­wärts; sie blick­te ängst­lich auf die Schat­ten der fan­tas­tisch ge­form­ten Pflan­zen, auf die das schim­mern­de Licht der Ker­ze fiel, und die wie un­ge­heu­er le­ben­de, selt­sa­me Miss­ge­stal­ten auf­tauch­ten.

Plötz­lich sah sie Chris­tus. Sie öff­ne­te die Tür, die ihn von ihr trenn­te, und stürz­te auf die Knie.

Zu­erst be­te­te sie ganz ver­stört, stam­mel­te Lie­bes­wor­te und lei­den­schaft­li­che und ver­zwei­fel­te Be­schwö­run­gen, dann wur­de sie et­was ru­hi­ger und rich­te­te ihre Au­gen zu ihm em­por, und sie blieb in ei­ner un­end­li­chen Angst er­starrt. Beim fla­ckern­den Licht ei­ner ein­zi­gen Ker­ze, die ihn von un­ten schwach be­leuch­te­te, war die Ähn­lich­keit zwi­schen ihm und Bel-Ami noch auf­fal­len­der. Es war nicht mehr Gott, son­dern ihr Ge­lieb­ter, der sie an­sah. Es wa­ren sei­ne Au­gen, sei­ne Stirn, sein Ge­sichts­aus­druck, sei­ne kal­te und hoch­mü­ti­ge Hal­tung.

Sie stam­mel­te: »Je­sus! — Je­sus! — Je­sus!«

Aber das Wort »Ge­or­ges« kam über ihre Lip­pen. Auf ein­mal fiel ihr ein, dass Ge­or­ges viel­leicht in die­ser Stun­de ihre Toch­ter ver­führ­te und in Be­sitz nahm. Er war al­lein mit ihr, ir­gend­wo, in ir­gend­ei­nem Zim­mer. Er! Er! Mit Suzan­ne. Sie wie­der­hol­te: »Je­sus! … Je­sus!« Doch sie dach­te an sie … an ihre Toch­ter und an ih­ren Ge­lieb­ten! Sie wa­ren al­lein in ei­nem Zim­mer… es war Nacht. Sie sah die bei­den. Sie sah sie so deut­lich, so deut­lich, wie das Bild, das vor ihr stand. Sie lä­chel­ten sich zu, sie küss­ten sich. Das Zim­mer war dun­kel, das Bett auf­ge­deckt. Sie stand auf, um sich zu nä­hern, um ihre Toch­ter am Haar zu fas­sen und sie aus die­ser Umar­mung her­aus­zu­rei­ßen. Sie woll­te sie an der Keh­le pa­cken, er­wür­gen, ihre ei­ge­ne Toch­ter, die sie hass­te, ihre Toch­ter, die sich die­sem Man­ne hin­gab. Sie fass­te sie schon. … ihre Hän­de stie­ßen an die Lei­ne­wand des Ge­mäl­des. Sie be­rühr­te die Füße Chris­ti … Sie schrie laut auf und sank zu Bo­den. Die Ker­ze war um­ge­fal­len und er­losch.

Was ge­sch­ah wei­ter? Sie träum­te lan­ge von selt­sa­men schreck­li­chen Din­gen. Es war im­mer Ge­or­ges und Suzan­ne, die vor ihre Au­gen tra­ten, eng an­ein­an­der ge­schmiegt, und der Chris­tus seg­ne­te ihre ver­ruch­te Lie­be.

Sie hat­te das Ge­fühl, sie be­fin­de sich nicht in ih­rem Hau­se. Sie woll­te auf­ste­hen, flie­hen, doch sie hat­te kei­ne Kraft. Eine Starr­heit hat­te sie be­fal­len, ihre Glie­der wa­ren ge­lähmt, nur die Ge­dan­ken blie­ben ihr noch, wenn auch ver­wirrt und be­tört durch gräss­li­che, fan­tas­ti­sche Vor­stel­lun­gen. Sie war halb be­täubt und träum­te. Es war ein un­ge­sun­der, selt­sa­mer und bis­wei­len töd­li­cher Traum, den die ein­schlä­fern­den tro­pi­schen Pflan­zen mit ih­ren wun­der­vol­len For­men und schwü­lem Duft in das Men­schen­ge­hirn ein­drin­gen las­sen.

Bei Ta­ge­s­an­bruch fand man Frau Wal­ter be­wusst­los und halb­tot vor dem Chris­tus­bild auf dem Rücken aus­ge­streckt lie­gen. Sie war so krank, dass man für ihr Le­ben fürch­te­te. Erst am Tage dar­auf kam sie wie­der zu vol­lem Be­wusst­sein. Dann be­gann sie zu wei­nen.

Das Ver­schwin­den Suzan­nes wur­de der Die­ner­schaft da­mit er­klärt, dass sie plötz­lich ins Klos­ter zu­rück­ge­schickt wor­den sei. Herr Wal­ter ant­wor­te­te Du Roy auf sei­nen lan­gen Brief und sag­te ihm die Hand sei­ner Toch­ter zu.

Bel-Ami hat­te sei­nen Brief in den Post­kas­ten ge­wor­fen, in dem Au­gen­blick, wo er Pa­ris ver­ließ, denn er hat­te ihn schon am Abend vor der Ent­füh­rung ge­schrie­ben. In re­spekt­vol­len Aus­drücken teil­te er dar­in mit, dass er seit lan­gem schon das jun­ge Mäd­chen lie­be, dass je­doch nie eine Verab­re­dung zwi­schen ih­nen bei­den be­stan­den hat­te, dass er aber, als sie in vol­ler Frei­heit zu ihm ge­kom­men war, um ihm zu sa­gen: »Ich will Ihre Frau sein«, sich für be­rech­tigt hielt, sie zu be­hal­ten und so­gar zu ver­ber­gen, bis er von den El­tern eine Ant­wort er­hal­ten wür­de, de­ren recht­mä­ßi­gen Wil­len er re­spek­tie­re, aber für we­ni­ger maß­ge­bend hal­te, als den Wil­len sei­ner Ver­lob­ten selbst.

Er bat Herrn Wal­ter, ihm post­la­gernd zu ant­wor­ten; ein Freund wür­de ihm den Brief über­mit­teln.

Als er sei­nen Zweck er­reicht hat­te, brach­te er Suzan­ne nach Pa­ris und schick­te sie zu ih­ren El­tern zu­rück; er selbst hielt sich eine Wei­le von ih­nen fern.

Sie hat­ten sechs Tage an der Sei­ne in La Ro­che-Guy­on ver­bracht.

Noch nie hat­te sich das jun­ge Mäd­chen so amü­siert. Sie spiel­te die Bäue­rin. Und da er sie als sei­ne Schwes­ter aus­gab, so leb­ten sie un­ge­niert und keusch ne­ben­ein­an­der, in ei­ner Art ver­lieb­ter Ka­me­rad­schaft. Er hielt es für ge­schei­ter, sie nicht an­zu­rüh­ren. Am Tage nach ih­rem Ein­tref­fen kauf­te sie sich Bau­ern­wä­sche und Klei­der. Sie an­gel­te und trug da­bei auf dem Kopf einen rie­si­gen Stroh­hut mit Feld­blu­men. Sie fand die Ge­gend be­zau­bernd. Es gab da einen al­ten Turm und ein al­tes Schloss, wo man präch­ti­ge Wand­tep­pi­che zeig­te.

Ge­or­ges trug eine Bau­ern­blu­se, die er sich im Dor­fe beim Kauf­mann er­stan­den hat­te. Er mach­te mit Suzan­ne Aus­flü­ge ent­we­der zu Fuß am Fluss ent­lang, oder im Boot. Sie küss­ten sich je­den Au­gen­blick. Suzan­ne in vol­ler Un­schuld, er be­reit, sei­ner Be­gier­de zu un­ter­lie­gen. Doch er nahm sich zu­sam­men, und als er ihr sag­te: »Mor­gen keh­ren wir nach Pa­ris zu­rück, Ihr Va­ter ver­si­chert mir Ihre Hand«, da mein­te sie ganz naiv: