Alexandre Dumas - Meister und Schüler

So fest das Tor auch war, und obwohl Gryphus, um ihm Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, sich hartnäckig genug weigerte, es zu öffnen, konnte es offensichtlich nicht mehr lange widerstehen, und der Kerkermeister, der sehr blass wurde, stellte sich die Frage, ob es nicht besser sei, die Tür zu öffnen, als sie gewaltsam öffnen zu lassen, als er spürte, wie ihm jemand sanft am Mantel zog.

Er drehte sich um und sah Rosa.

"Hören Sie diese Verrückten?", sagte er.

"Ich höre sie so gut, mein Vater, dass ich an deiner Stelle..."

"Sie würden die Tür öffnen?"

"Nein, ich sollte es zulassen, dass sie erzwungen wird."

"Aber sie werden mich töten!"

"Ja, wenn sie dich sehen."

"Wie sollen sie mich nicht sehen?"

"Verstecken Sie sich."

"Wo?"

"Im geheimen Kerker."

"Aber du, mein Kind?"

"Ich werde mit dir hineinkommen. Wir verschließen die Tür, und wenn sie das Gefängnis verlassen haben, kommen wir wieder aus unserem Versteck heraus."

"Zounds, du hast Recht, da!", rief Gryphus, "es ist erstaunlich, wie viel Sinn in einem so kleinen Kopf steckt!"

Dann, als das Tor unter den triumphierenden Rufen des Pöbels nachgab, öffnete sie eine kleine Falltür und sagte: "Komm mit, komm mit, Vater."

"Aber unsere Gefangenen?"

"Gott wird über sie wachen, und ich werde über dich wachen."

Gryphus folgte seiner Tochter, und die Falltür schloss sich über seinem Kopf, gerade als das zerbrochene Tor dem Pöbel Einlass gewährte.

Der Kerker, in dem Rosa ihren Vater veranlasst hatte, sich zu verstecken, und in dem wir die beiden vorläufig zurücklassen müssen, bot ihnen einen vollkommen sicheren Rückzugsort, der nur den Machthabern bekannt war, die dort wichtige Staatsgefangene untergebracht hatten, um sich vor einer Rettung oder einem Aufstand zu schützen.

Die Menschen stürzten in das Gefängnis, mit dem Schrei: "Tod den Verrätern! An den Galgen mit Cornelius de Witt! Tod den Verrätern!"

Der junge Mann mit dem Hut über die Augen gebeugt, noch immer auf den Arm des Offiziers gestützt und noch immer von Zeit zu Zeit mit dem Taschentuch über die Stirn wischend, beobachtete in einer Ecke des Buytenhofes, im Schatten der überhängenden Wettertafel eines geschlossenen Ladens, das Treiben des wütenden Mobs, ein Schauspiel, das sich seiner Katastrophe zu nähern schien.

"In der Tat", sagte er zu dem Offizier, "in der Tat, ich glaube, Sie hatten Recht, Van Deken; der Befehl, den die Abgeordneten unterzeichnet haben, ist wirklich das Todesurteil von Meister Cornelius. Hören Sie diese Leute? Sie hegen sicherlich einen traurigen Groll gegen die beiden De Witts".

"In Wahrheit", antwortete der Offizier, "habe ich noch nie solche Rufe gehört."

"Sie scheinen die Zelle des Mannes herausgefunden zu haben. Sehen Sie, sehen Sie! Ist das nicht das Fenster der Zelle, in der Cornelius eingesperrt war?"

Ein Mann hatte mit beiden Händen gegriffen und schüttelte die Eisengitter des Fensters in dem Raum, den Cornelius erst zehn Minuten zuvor verlassen hatte.

"Halloa, halloa!", rief der Mann, "er ist weg."

"Wie kann das sein? Weg?", fragten diejenigen des Pöbels, die es nicht geschafft hatten, in das Gefängnis zu gelangen, das von der Masse der Eindringlinge überfüllt war.

"Weg, weg", wiederholte der Mann wütend, "der Vogel ist entflogen".

"Was sagt dieser Mann?", fragte seine Hoheit und wurde ganz blass.

"Oh, Monseigneur, er sagt etwas, was sehr glücklich wäre, wenn es sich als wahr herausstellen sollte!"

"Sicherlich wäre es ein Glück, wenn es wahr wäre", sagte der junge Mann; "leider kann es nicht wahr sein.

"Wie dem auch sei, sehen Sie!", sagte der Offizier.

Und tatsächlich zeigten sich an den Fenstern weitere Gesichter, wütend und vor Wut verzerrt, weinend.

"Geflohen, weg, sie haben ihnen fortgeholfen!"

Und die Leute auf der Straße wiederholten, mit ängstlichen Verwünschungen: "Geflohen weg! Hinterher, und fangt sie!"

"Monseigneur, es scheint, dass Mynheer Cornelius wirklich entkommen ist", sagte der Offizier.

"Ja, aus dem Gefängnis vielleicht, aber nicht aus der Stadt; Sie werden sehen, Van Deken, dass der arme Kerl das Tor, das er hoffte, gegen ihn geschlossen zu finden, offen finden wird.

"Wurde der Befehl gegeben, die Stadttore zu schließen, Monseigneur?"

"Nein, zumindest glaube ich das nicht; wer könnte einen solchen Befehl gegeben haben?"

"In der Tat, aber wie kommen Eure Hoheit zu der Annahme?"

"Es gibt Todesopfer", antwortete Monseigneur in einer lässigen Art und Weise; "und die größten Männer sind manchmal Opfer solcher Todesfälle geworden".

Bei diesen Worten spürte der Offizier, wie ihm das Blut kalt wurde, denn irgendwie war er davon überzeugt, dass der Gefangene verloren war.

In diesem Augenblick brach das Gebrüll der Menge wie Donnerhall los, denn es war nun ganz sicher, dass Cornelius de Witt nicht mehr im Gefängnis war.

Cornelius und Johannes hatten, nachdem sie am Teich entlang gefahren waren, die Hauptstraße genommen, die zum Tol-Hek führt, und dem Kutscher Anweisungen gegeben, sein Tempo zu verlangsamen, um keinen Verdacht zu erregen.

Aber als der Mann auf halbem Weg diese Straße hinuntergegangen war und das Gefühl hatte, das Gefängnis und den Tod hinter sich gelassen zu haben, und vor ihm Leben und Freiheit war, vernachlässigte er jede Vorsichtsmaßnahme und ließ seine Pferde im Galopp los.

Mit einem Mal blieb er stehen.

"Was ist los?", fragte John und streckte den Kopf aus dem Busfenster.

"Oh, meine Herren!", schrie der Kutscher, "Es ist ---- "

Der Terror erstickte die Stimme des ehrlichen Mannes.

"Nun, sag, was du zu sagen hast!", drängte der Großpensionär.

"Das Tor ist geschlossen, das ist es."

"Wie ist das? Es ist nicht üblich, das Tor bei Tag zu schließen."

"Sehen Sie nur!"

John de Witt lehnte sich aus dem Fenster und sah tatsächlich, dass der Mann Recht hatte.

"Macht nichts, aber fahren Sie weiter", sagte John, "ich habe den Befehl für die Umwandlung der Strafe bei mir, der Torwächter wird uns durchlassen.

Die Kutsche fuhr weiter, aber es war offensichtlich, dass der Kutscher seine Pferde nicht mehr mit dem gleichen Vertrauen drängte.

Als John de Witt seinen Kopf aus dem Kutschenfenster streckte, wurde er zudem von einem Brauer gesehen und erkannt, der hinter seinen Gefährten stand und gerade in aller Eile seine Tür schloss, um sich ihnen auf dem Buytenhof anzuschließen. Er stieß einen Schrei der Überraschung aus und lief zwei weiteren Männern vor ihm nach, die er etwa hundert Meter weiter überholte, und erzählte ihnen, was er gesehen hatte. Die drei Männer hielten dann an und sahen nach dem Wagen, waren sich aber noch nicht ganz sicher, wen er enthielt.

In der Zwischenzeit kam der Wagen im Tol-Hek an.

"Aufmachen!", rief der Kutscher.

"Öffne!" schrie der Pförtner von der Schwelle seiner Hütte aus; "Es ist gut und schön, 'Öffne!' zu sagen, aber womit soll ich das machen?

"Mit dem Schlüssel, ganz sicher!", sagte der Kutscher.

"Mit dem Schlüssel! Oh, ja! Aber wenn Sie ihn nicht haben?"

"Wie ist das? Haben Sie den Schlüssel nicht?", fragte der Kutscher.

"Nein, ich habe ihn nicht."

"Was ist daraus geworden?" fragte der Kutscher.

"Nun, sie haben ihn mir weggenommen."

"Wer?", fragte der Kutscher.

"Jemand, der den Gedanken hatte, dass niemand die Stadt verlassen sollte."

"Mein guter Mann", sagte der Ratspensionär, streckte den Kopf aus dem Fenster und riskierte alles, um alles zu gewinnen; "mein guter Mann, es ist für mich, John de Witt, und für meinen Bruder Cornelius, den ich ins Exil mitnehme.

"Oh, Mynheer de Witt! Ich bin in der Tat sehr betrübt", sagte der Torwächter und eilte auf die Kutsche zu, "aber auf mein heiliges Wort hin ist mir der Schlüssel genommen worden".