Lis Vibeke Kristensen - Die Süßkirschenzeit

Er legt den Arm um sie. Zieht sie an sich, spürt, wie sich ihre Brust hebt und senkt, viel zu schnell und sie leistet keinen Widerstand, sinkt gegen ihn, wie jemand, der alles gegeben hat, was das Zeug hält, um ein Ziel zu erreichen, das sich die ganze Zeit bewegt hat. Er streicht ihr über das Haar, über den Rücken, wiegt sie, bis die Atmung normal geworden ist. Sie macht sich los, reibt die Wangen, richtet sich das Haar, eine Spange ist herausgefallen und er sammelt sie auf, gibt ihr die Möglichkeit, den Kimono zurechtzuziehen.

– Irgendjemand sollte es machen, sagt sie. – Ich dachte, lieber ich als ein anderer, ein Parteitreuer. Ich habe nur das banalste berichtet. Dass es den politischen Diskussionen an Tiefe mangelte, solche Sachen. Ohne auf jemanden zu zeigen, es war der Arbeitsplatz, um den es sich handelte, ich wollte niemandem schaden.

Sie stockt und er ist kein Verhörleiter, hat sie mehr zu sagen, muss es von selbst kommen und es kommt. Wie etwas, das durch einen Deich bricht und alles auf seinem Weg mit sich spült. Schlamm und Mauerblöcke, umgestürzte Bäume. Menschenkörper, die in den Stromschnellen um ihr Leben kämpfen und mit fuchtelnden Händen untergehen.

– Uwe glaubte, er würde mich besitzen, also musste Uwe verschwinden und es war leicht, nur ein Wort fallenzulassen. Bei ihr war es schwerer, als es darauf ankam, war es unmöglich, das musste ich einsehen. Es wurde einfacher, als du auf der Bildfläche erschienst und sie etwas anderes bekam, woran sie denken konnte.

– Du wusstest es?

– Kapierst du eigentlich gar nichts? Ihr dachtet, ihr wärt unsichtbar, aber sie und ich teilten ein Hotelzimmer in Paris, ich kam von ihm, sie kam von dir, so etwas können Frauen riechen. Als wir zurück nach Berlin kamen, musste ich ihr nur folgen. Sehen, wo sie nach der Probe hin ging. Ich dachte, das würde ihn dazu bringen, sie zu verlassen, aber er hat mich einfach abgewimmelt.

Ein Turm aus Klötzen, hoch, hoch. Jemand hat ihn gebaut, jemand gibt ihm einen Tritt, jemand, der nichts zu verlieren hat.

– Ich weiß nicht, was du in ihr gesehen hast. In diesem Bündel Knochen.

Sieh es von außen, mit ihren unbarmherzigen Augen, sieh, wie lächerlich sie sich benommen haben, wie pathetisch ihr Verhältnis gewesen ist, wie sich selbst in einem Film zu sehen, als wäre jeder einzige Augenblick von einer unbarmherzigen Überwachungskamera eingefangen, jeder Seufzer von gefühlvollen Mikrofonen aufgefangen, jede Bewegung registriert. All die Zärtlichkeit, all die Lust, all der Respekt gegenüber etwas, das größer als er selbst war, reduziert auf die groteske Entfaltung eines ungleichen Paars, auf Wandgröße projiziert, so dass es alle sehen können, sodass alle sie auslachen können.

Sie sitzen in jeweils ihrem Ende des Sofas und sie massiert einen nackten Fuß mit ihren langen Fingern, als wäre sie einen Schuh losgeworden, der zu eng war.

– Als er starb, hat sie die Macht übernommen. Die ganze Macht. Das Erbe hat sie auch in Anspruch genommen, du warst meine Kompensation. Wenn es sie störte, war das die Belohnung, aber natürlich rächte sich das, als du abgehauen bist. Warum sollte sie mich behalten, talentierte Schauspielerinnen in meinem Alter gab es wie Sand am Meer und es hätte auch nie funktioniert. Man kann in diesem Job nicht alleine mit einem Kind sein, das passt nicht zusammen.

– Warum hast du ihn bekommen?

Wieder das Lachen, das höhnische, schneidende Lachen, das Idioten erwarten dürfen, wenn sie idiotische Fragen stellen.

– Wegen deinen blauen Augen.

– Hör auf. Was ist passiert?

– Das willst du nicht wissen.

Erst jetzt sieht er es ein. Sie muss die kleine Macht, die sie wegen ihm hatte, verloren haben. Das Vertrauen der Behörden verloren haben, Privilegien, Positionen verloren haben und noch schlimmer. Sie muss unter Verdacht gestanden haben, ihm geholfen zu haben.

Sie ist aufgestanden, er hört sie in die Küche gehen, ein Flaschenhals, der gegen den Gläserrand klirrt. Dann ist sie zurück.

– Du siehst es wohl wie eine Art höhere Rechtfertigung, sagt sie. – Man kann sagen, dass ich meine eigene Medizin zu schmecken bekommen habe.

Hohenschönhausen, sagte Uwe. Ein Ort, wo man die Liebe zu spüren bekommt. Unendliche Verhöre, unerträglicher Druck. Und die ganze Zeit wuchs der Fötus in ihr.

– Ich bin milder davongekommen, weil ich schwanger war. Aber er war die ersten Monate seines Lebens im Gefängnis, es war ein Wunder, dass sie ihn mir nicht weggenommen haben. Er war das Einzige, das mich am Leben gehalten hat. Er ist das Einzige, dass mich am Leben hält. Verschwindet er, ist da nichts.

Ihre Stimme ist fast unhörbar, aber er erträgt es auch nicht, mehr zu hören. Da, wo sie sich befindet, kann sie nichts erreichen, keine Vergebung, kein Trost. Der Raum fühlt sich eng an, ein Kerkerloch, wo er zusammen mit ihrem Unglück eingesperrt ist.

Die Diele im Flur knirscht unter seinen Füßen, dann fällt die Tür hinter ihm zu, dann ist er die Treppe runter. Draußen auf der Straße steht das Fahrrad, wo er es abgestellt hat. Die Straßen empfangen ihn und er tritt kräftig in die Pedale, bis er das Hotel erreicht.

Er hat es seit 20 Jahren verschoben, jetzt ist die Zeit gekommen.

Das Paket ist auf den Boden der Tasche gerutscht. Das Gummiband um der Irma-Tüte zerbröselt, als er es abnehmen will, aber die Tüte ist noch ganz die Alte. Er faltet sie sorgfältig zusammen, die nächste auch, dann liegt das Paket dort in seinem grauen Papier und der Bindfaden hat viele Knoten.

Den ersten Knoten kann er mit den Fingernägeln öffnen. Der nächste ist steinhart, er kämpft mehrere Minuten mit ihm und er ist nicht länger alleine in dem Raum, ein Paar Augen folgt ihm, ein Paar munterer, schwarzer Augen und die Stimme. Musst du noch lange daran herumfummeln, Kerl. Buberl. So nannte sie ihn, ein Kosewort und sie ist in dem Paket, nicht als ein Knochenbündel, über das man mit Verachtung spricht, sondern als sie selbst. Das Schweizermesser bringt die Knoten schließlich dazu, nachzugeben und er schneidet vorsichtig das spröde Papier auf, befördert den Inhalt auf den Tisch.

Kladden. Wie die, die er in der Schule benutzt hatte, liniertes Papier, brauner Umschlag und die Linien sind voll von ihrer Schrift.

Auf dem Umschlag des ersten Heftes steht ein einziges Wort.

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