Mirko Lauer - Sologuren

Que me van a sacar.

Están esperando que me jubile

Y ponga en remate mis bibliotecas.

Quieren exprimir conceptos de mi poesía.

Este catedrático que revisa mis textos

Y los mete a su archivador,

Ya le conozco

Su único terno horrible y lustroso.

A sus asistentes, entre idiotas y pendejos,

Ágiles burócratas de la literatura,

Nunca los he visto antes.

Pero al final son todos ellos

Los que me van a pasar la notificación.

Seguro que me ven triste y cansado.

Me pregunto

Qué van a hacer con mis ensayos.

¿Y mis poemas

Que sin duda jamás han entendido?

Mejor así.

[Luego de haber adornado...]

Luego de haber adornado

Rosáceas plaquetas los poemas,

Que descarté apenas escritos,

Se volvieron indescifrables

Pruebas de mi vanidad.

Pero aun así, olvidados y feos,

Todos están allí, juntos

Como la obra de otra persona

Que no me cae bien.

Culpables de sí mismos,

Ocupando páginas que no reconozco.

Sin duda esperan reaparecer

En las obras reunidas, en las completas,

En la reedición, en la antología,

En la página pirata de Internet,

Usurpando mi nombre

Sin pudor alguno.

[Ahora la vejez me ha vuelto...]

Ahora la vejez me ha vuelto

Un verdadero artista de la mentira:

Debilidad por todos los poros,

Modestia en cada frase,

Sentimientos hábilmente impostados,

Versos falsamente confesionales.

Hay una ganancia canosa y neta

En el paso de nunca decir lo que hay

A siempre decir lo que no hay:

De esa manera nada se disipa,

Y todo empieza a regresar

A una farsa originaria asentada

En un jardín de flores patulecas

Donde bandadas de pájaros calvos

Vuelan hacia atrás

En busca de sus plumas perdidas.

El día las esparce desordenadas

En un moaré indescifrable y apestoso.

Pero en realidad siempre soy yo

Juntando palabras derribadas

Que luego no tengo fuerza para recoger.

Viene otro poema

Una vez resuelta su confusión

Para las deliciosas frases multibarrocas

El acto más mendáz es desnudarse

Sibilinas. Son acertijos,

A los que un legerdemain les pone

Entre los brazos helados papagayos

De tan extraños sabores.

Frases bañadas en lentos sonrojos,

Rellenas de breves astillas,

Su complicada cópula coloca

Al lector frente a la densa,

Espesa levitación de una poesía

De versos que aspiran a ser únicos.

Lectura/locura, sentido/sonido rotan,

Cual manos de novios furiosos

Que buscan de alcoba en alcoba

Sus anillos recién traspapelados.

La vana ilusión de un lenguaje atado

Con supercuerdas de líquidos nudos,

Camino a su mejor instante:

¿Es verdad que el lenguaje e-barroco

Siempre finge un último momento

En el que estalla y desaparece

Dejando al poema violentamente deshecho

En una indecencia de severas estrofas

Con versos desnudos como salchichas?

Es verdad.

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