Jessa James - Die Verlobte seines Bruders

„Das ist der Preis, den du bezahlen musst“, teilte er seinem Spiegelbild mit.

Die grauen Augen im Spiegel starrten ihm entgegen. Effie hatte ihm früher immer gesagt, „Der Himmel ist heute wütend“, wenn sie zu ihm aufgeblickt hatte. Er hasste es, dass sie ihn so mühelos hatte lesen können.

King betrachtete sich noch eine Minute im Spiegel, dann ging er ins Bad. Die Dielen unter seinen nackten Füßen knarzten wie das Jammern weitentfernter Gespenster.

Er drehte den Wasserhahn über der Badewanne auf in der Absicht, sich kurz zu Duschen. Doch während er darauf wartete, dass das Wasser warmlief, konnte er nicht aufhören, über die Vergangenheit nachzudenken.

Als King die Mafiabosse in L.A., für die er die vergangenen Jahre gearbeitet hatte, verlassen hatte, hatte er gewusst, dass er einen Preis dafür bezahlen würde. Er hatte nur nicht gewusst, wann diese Bezahlung eingefordert werden würde. Doch sowie er die Schlägertypen auf dem Parkplatz gesehen hatte, hatte er es gewusst.

Er hatte einst einen Anzug getragen, der genau wie die ausgesehen hatte, die sie getragen hatten.

„King Smith?“, hatte einer gefragt.

King hatte nicht geantwortet. Er hatte sich einfach nur umgedreht, um in Empfang zu nehmen, was auch immer sie für ihn bereithielten.

Der erste Schlag war immer der schlimmste. Derjenige, der sich nach seinem Namen erkundigt hatte, war jung gewesen, gerade mal achtzehn, und mehrere Zentimeter kleiner als King, aber gebaut wie ein Stier. Sowie er die harten Knöchel an seinem Kiefer gespürt hatte, hatte sich ein Kupfergeschmack in seinem Mund ausgebreitet.

„Was zum Teufel stimmt mit dem Typen nicht?“, hatte er einen der anderen fragen gehört, als seine Knie auf dem Asphalt aufgeschlagen waren.

Er hatte nicht mehr zwischen Fäusten und Tritten unterscheiden können, sie waren auf seinen ganzen Körper niedergeprasselt. Ein Schauer wütender Schläge und Hiebe. Es hatte sich angefühlt, als würde sich sein ganzer Kopf mit Blut füllen, und das Geräusch einer Rippe, die gebrochen wurde, hatte wie das Knacken eines Astes geklungen.

Aber King hatte sich geweigert, sich zu wehren. Das hätte es nur noch schlimmer gemacht. Selbst durch den zugeschwollenen Spalt seiner Augen hatte er den jüngeren innehalten sehen können, als sie fertig gewesen waren.

King kannte diesen Blick. Der Kerl fragte sich, ob er noch einen letzten guten Treffer platzieren sollte, wie es die Bösewichte in den Filmen immer taten. Der Treffer, der Kings Kiefer ausrenken oder seine Nase zertrümmern würde.

Er war sich nicht sicher, ob er sich richtig daran erinnerte, oder ob er sich einfach nur wünschte, dass er es getan hätte – aber er glaubte, dass er seinen Kopf gerade so weit angehoben hatte, um dem Kerl ein gutes Ziel zu bieten. Doch letzten Endes war der junge Mann mit dem Rest der Crew davongegangen.

King erschauderte in dem Bad, während er sich aus seinen Klamotten schälte und in die dampfende Dusche trat. Draußen war es arschkalt, eine Art finales Fick dich , weil er in seine Heimatstadt zurückgekehrt war. Heute Abend wurde mit heftigem Schneefall gerechnet.

Was überhaupt erst der Grund dafür gewesen war, dass er sich dazu entschieden hatte, zur Hütte zu fahren. Das und es war das einzige Wohneigentum, das er theoretisch gesehen besaß. Selbst wenn Thorne oder seine Eltern herausfänden, dass er hier war, gab es rein gar nichts, das sie deswegen unternehmen könnten.

Er seifte sich ein, anstatt sich über Thorne aufzuregen und darüber was für ein stehlender, hinterhältiger Drecksack sein kleiner Bruder war. Von Thorne und ihrem Politiker-Vater wegzukommen, war das Beste, das King hatte tun können. Auch wenn es ihn einige Dinge gekostet hatte.

Wie beispielsweise Effie , dachte er.

Er schnitt eine Grimasse. Er strengte sich an, an etwas anderes, irgendetwas anderes zu denken. Er ertappte sich dabei, wie er sich abermals die Vergangenheit durch den Kopf gehen ließ.

Beinahe zwei Jahre lang war King ein Mittelsmann für die Bosse gewesen. Das war seine Rolle gewesen. Er war lang genug der Bösewicht, das Schreckgespenst gewesen, dem niemand in einer dunklen Straße begegnen wollte. Und anfangs war es auch aufregend gewesen.

King konnte sich noch immer an das erste Mal erinnern, als er sich persönlich mit einem der Bosse getroffen hatte. Es hatte Wochen gedauert, in denen er sich mit rangniedrigen Mitgliedern getroffen hatte, während diese ihn überprüften und versuchten, hinter seine Motive zu kommen. Als King dem dickbäuchigen Mann mittleren Alters in dem privaten Esszimmer im Everest, von dessen Existenz er nicht einmal gewusst hatte, gegenüber gesessen hatte, war das eine kleine Enttäuschung gewesen. Der Boss hatte milchig blaue Augen gehabt und eine Haut wie Krepppapier. Kein bisschen wie Marlon Brandos Der Pate .

„King Smith. Was für ein Name ist das?“, hatte der Mann gefragt.

„Das ist der Name, den mir meine Eltern gegeben haben. Sir“, hatte er noch schnell angehängt.

„Ja, deine Eltern. Die modernen Kennedys Chicagos“, hatte der Boss mit einem leisen Lachen erwidert, dass sich leicht mädchenhaft angehört hatte. „Ich habe schon so einige reiche Privatschüler gesehen, die darauf aus waren, die andere Seite auszuprobieren. Geht es hier darum? Musst du deinem Daddy etwas beweisen? Bist du zu gut für sein Geld?“

Kings Gesicht war heiß geworden. Er hatte gehofft, dass es im Dämmerlicht des Restaurants, ein Bodyguard auf jeder Seite des Bosses, niemand bemerkt hatte.

„Nein, Sir“, hatte er erwidert. „Ich möchte einfach mein eigenes Geld verdienen.“

„Beste Schuldbildung. Belesen, gute Abstammung. Ich könnte mir vorstellen, dass du ein sehr angenehmes Leben führen könntest, indem du für das Familiengeschäft arbeitest. Wie ich höre, ist es sogar auf einem aufsteigenderen Ast als meines. Vetternwirtschaft einmal ausgenommen, aber in jedem Geschäft gibt’s Politik. Familie hin oder her.“

Der Boss hatte genickt, als der Kellner eine Flasche Scotch präsentiert hatte. Zwei Fingerbreit waren elegant in Kristalltumbler gegossen worden.

„Macallan 1952“, hatte der Boss gesagt, während er das Kristall an seine Lippen geführt hatte.

King war seinem Beispiel gefolgt und hatte das bernsteinfarbene Feuer durch seine Kehle brennen lassen, nachdem er es sechs Sekunden auf seiner Zungenspitze behalten hatte, um es dämpfen.

„Gut und selten“, hatte King entgegnet.

Der Boss hatte gelächelt. „Du bist vertraut mit dem Jahrgang.“

„Es ist Macallans bester.“

„Das hat man mir zumindest erzählt. Wenn es nicht darum geht, deinem Daddy eins auszuwischen, worum geht es dann? Warum möchtest du für mich arbeiten?“

Genau darauf hatte sich King vorbereitet.

„Sie haben recht“, hatte er eingeräumt, nachdem er tief Luft geholt hatte. „Es hat etwas mit meinem Vater zu tun, aber es ist kein Racheakt. Ich… ich will nicht wie er sein.“

Der Boss hatte sich nach hinten gelehnt, während Kaviar an den Tisch gebracht worden war. „Und warum ist das so?“

„Ich habe einen Bruder“, hatte er erklärt, aber sich gerade noch gestoppt, bevor er Thornes Namen ausplaudern konnte. Nicht, dass er das hätte tun müssen. Der Boss wusste alles über ihn. „Und in unserer Familie waren wir immer Yin und Yang.“

„Der Engel und der Teufel“, hatte der Boss gesagt, während er einen kleine Klecks Kaviar auf seine Faust gelöffelt hatte. „Wie originell. Und lass mich raten, wer du bist.“

King hatte nichts gesagt. Der Boss hatte ihm keinen Kaviar angeboten. Stattdessen sah King dabei zu, wie der Boss ein vollständiges Viergänge-Menü genoss, während ihm nichts angeboten wurde, nicht einmal ein zweites Glas des vierzigtausend Dollar teuren Scotch.