Fred Ink - Crossover

Horror eBook Band 6 Horror eBook Band 6

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Titelseite

Impressum Impressum Alle Rechte vorbehalten. 1. Auflage November 2020 Copyright © dieser Ausgabe 2020 by KOVD Verlag, Herne Nachdruck und weitere Verwendung nur mit schriftlicher Genehmigung. ISBN: 978-3-96987-719-7

Widmung Für Ramona »Es ist nicht die stärkste Spezies, die überlebt, und auch nicht die intelligenteste. Es ist diejenige, die sich am ehesten dem Wandel anpassen kann.« – Charles Darwin

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Der Autor

Danksagung

Literatur Guerillas

Horror eBook

Band 6

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Alle Rechte vorbehalten.

1. Auflage November 2020

Copyright © dieser Ausgabe 2020 by KOVD Verlag, Herne

Nachdruck und weitere Verwendung

nur mit schriftlicher Genehmigung.

ISBN: 978-3-96987-719-7

Für Ramona

»Es ist nicht die stärkste Spezies, die überlebt, und auch nicht die intelligenteste. Es ist diejenige, die sich am ehesten dem Wandel anpassen kann.«

– Charles Darwin

Harald Strehlau war tot. Er musste tot sein, weil nichts mehr stimmte.

Weder lag er in seinem Bett, noch baumelte der triangelförmige Griff über ihm, an dem er sich für gewöhnlich in die Höhe zog. Die weiß gestrichene Zimmerdecke war einem verwaschenen Durcheinander aus Braun und Grau gewichen. Als Harald nach seiner Brille tastete, um den trüben Augen auf die Sprünge zu helfen, griff er ins Leere. Das Merkwürdigste an der Situation war aber, dass er nicht urinieren musste. Seit Ewigkeiten war Harald nicht mehr aufgewacht, ohne dass seine apfelsinengroße Prostata ihm auf die Blase drückte.

Heute musste er nicht. Er war vertrocknet, inner- wie äußerlich.

Nach einer Phase der Verwunderung, gefolgt von Ungewissheit und Furcht, machte sich eine fundamentale Ruhe in ihm breit. Es war also endlich soweit, er hatte es hinter sich.

Ich werde Utta wiedersehen.

Der Anflug eines Lächelns bahnte sich den Weg durch tief eingegrabene Falten, während Harald versuchte, sich hochzustemmen.

Ihm wurde bewusst, dass manche Dinge sich nicht verändert hatten. Die Arthritis, Geißel seines Lebensabends, plagte ihn nach wie vor. Tausend winzige Schlangen schienen sich in seine Gelenke zu bohren und dort in den Nervenenden zu verbeißen, als er steife Finger auf kühlen Untergrund presste. Da es ihnen an Schmiere mangelte, knirschten seine Schultern, als würde jemand altbackenes Brot zerbröseln. Die Wirbel in seinem Rücken knackten wie Holzscheite in einem lodernden Kaminfeuer. Sein Atem ging flach und pfeifend. Die Anstrengung, sich in eine sitzende Position aufzurichten, ließ schwarze Punkte vor Haralds Augen tanzen.

»Das ist nicht fair«, stöhnte er und verabscheute den asthmatischen Klang seiner Stimme. Es war lange her, dass sein Mund Worte voller Kraft und Zuversicht geformt hatte. Schwäche und Hilfsbedürftigkeit schwangen heutzutage in allem, was er hervorbrachte.

Und dann sein Atem: Er roch nach angetrocknetem Speichel, ach was, nach Sabber. Und er trug zusätzlich diesen irgendwie heimeligen und doch schrecklichen Hauch mit sich; etwas, das man als Kind gerne wahrnahm, weil es der unverwechselbare Geruch von Omi oder Opi war. Wenn man aber erst selbst danach stank, lernte man es schnell hassen.

Ich bin noch immer ein alter Knacker.

War es womöglich doch nicht vorbei? Befand sich Utta nach wie vor in unerreichbarer Ferne?

Aber falls ja, was war das hier?

Er sah sich um. Ohne Brille war nicht viel zu erkennen, nur grobe Umrisse. Aber die Farben … und die Lichtverhältnisse … es konnte nicht seine Wohnung sein.

Er befand sich in einem Zimmer, so viel war klar, denn zu seiner rechten Seite fiel trübes Licht herein. Es war kränklich und schwach, wie an einem Wintertag. Was die Einrichtung betraf, herrschten düstere Töne vor. Von Braun über Grau bis Schwarz fand sich jede Nuance von Schmutz und Zerfall.

Harald kniff die Augen zusammen und zwang die Welt in einen geringfügig schärferen Zustand. »Wie bei Hempels unterm Sofa«, murmelte er.

Überall schienen Dinge herumzuliegen. Die verschiedensten Formen waren kreuz und quer im Raum verteilt wie weggeworfener Unrat.

Und vielleicht war es ja genau das.

Irgendwie fühlte sich der Gedanke, in einem verwahrlosten Zimmer voller Müll zu liegen, stimmig an. Als Harald länger darüber nachdachte, wurde ihm auch klar, warum.

Er war unter der durchdringenden Note des Alters, die Harald selbst verströmte, nicht leicht wahrzunehmen, aber er war definitiv vorhanden: Der Gestank von Schimmel und Gärung. Harald war umgeben von vermoderndem Gerümpel.

»Was ist das hier für ein Mumpitz?«

Plötzlich war da eine Stimme, volltönend und durchdringend. Harald konnte nicht sagen, ob sie durch den Raum dröhnte oder nur in seinem Kopf widerhallte.

BEFREIE MICH!

Der Befehl schmerzte, als er überlaut in sein Gehirn fuhr. Harald riss reflexartig die Hände an die Ohren.

»Was … wer?«

Niemand antwortete.

»Wo bin ich? Was wollen Sie von mir?«

Das Zimmer reagierte mit Schweigen auf seine Fragen. Der Forderungen stellende Sprecher – so es ihn denn jemals gegeben hatte –, gab sich nicht zu erkennen.

So leicht lasse ich mich nicht einschüchtern.

Harald hatte Schützengräben, russische Gefängnisse, Hippies und Computerfreaks überlebt. Er beschloss, der Sache auf den Grund zu gehen.