María Casiraghi - Música Griega

Casiraghi, María

Música Griega / María Casiraghi. - 1a ed. - Florida : El Cedro Azul, 2020.

libro digital, EPUB

archivo digital: descarga / isbn 978-987-8439-03-7

1. Poesía Argentina. I. Título

CDD A861

Ficha técnicaImagen de portada: Arquitectura de la luz de la luna, de René Magritte (1956) Diseño y maquetación: info@textum.com.ar

Contactomariacasiraghi@gmail.com

Lugar de publicación: Florida, Buenos Aires, Argentina

Queda prohibida la reproducción total o parcial de esta obra, por cualquier medio o procedimiento, sin permiso previo del editor y/o autor.

A mis hermanas Virginia, Paula y Carolina Casiraghi

Oráculos

Sí, retornaron al hogar, y se llevaron consigo

todo lo bello, todo lo grande,

todos los colores, todos los tonos de la vida,

y sólo nos quedó la palabra sin alma.

(…)

Lo que ha de vivir inmortal en el canto,

debe perecer en la vida.

Friedrich Schiller, “Los dioses de Grecia”

¿De dónde viene la música,

es griega?

¿Es una cajita que llora desde siempre?

Es que fue aquí

donde arropaban tu placenta los antiguos

y le daban mar a tu lengua

y te decían ¡Qué bella es tu tristeza!

Es música egea

y brota en tus ojos

hace siglos que no sufren por nada

tus ojos

tan apurados

en el nuevo mundo

olvidan

el canto nodrizo de estas islas

la cura de tus males

y el espejo.

Y te decían ¡Qué triste es tu belleza!

Y derramabas otra vez

y otra vez

y otra vez

música tibia en el fondo del mar.

Tibia es la melancolía

en la cal

y en la luz de las tardes griegas.

Fue aquí

no puedes huir de tu parto.

Aquí pujaba la piedra, y el alga gritaba

y se deshacía

para que salgas del pozo.

Aquí, toda tu vida

ese canto

de barco perdido.

Hay una única luz

en esta noche

hay un destello en el agua

que sólo vemos

entrecerrando los ojos

y dejando que el viento

vuelva a ser dios.

Te has preguntado

dónde nació el deseo

esa intemperie de los cuerpos

atorada en una cueva de Creta.

Hoy

es solamente un resto.

Si ya no puedes volar

deja de intentarlo todo

probaste cicuta

caminos sin salida

lagos falsos y espejismos.

Limpiaste las huellas

del arma

y repetiste mil veces

los errores de tu parto

has pujado en el mar y parido sirenas

y sin embargo

¿qué aprendiste, después de todo?

Acaso es ilusorio este balcón

este fuego de agua

de tu locura

esta trampa

que huele a hembra

y a caballo

y a campo

recordando las estrellas.

Es que el pasado no vive en la piedra.

El pasado está flotando en el Egeo

es un candil en la noche

y es el aullido del lobo.

Es tiempo de dar el salto.

¡Tan diminuta parece

de arriba

la historia

que con sólo mirarla

la domesticas!

Los pequeños puertos

en la noche griega

reflejan

las lunas perdidas de los dioses.

Siempre hay un barco que se aleja

siempre alguien vuelve

con las manos más viejas

y conversan en la orilla

los unos y los otros

de cada regreso

con el mar secándose

en los ojos de sus mujeres,

y de los adioses del amor astillado

en esos tiempos

cuando eran de lluvia

los amantes.

A veces sucede

que cae un rayo en el mar

y ruge el mundo

se anaranja el sol

sobre el agua

y las ancianas regresan

agachaditas

con sus frutos sin vender.

Todo se reúne en la resaca.

Los hombres

bebiendo hasta la última

ola

y esa tristeza de hotel

en los cantos rodados

de la playa.

Así son los puertos pequeños.

Iguales a vos

que vives y mueres en una caracola

a la espera de que alguien

te acerque a su oído

y por fin

puedas cantar.

A Rafael Oteriño y Silvana Ballarín

¿Es azul el barco?

¿Añil como el alma de tu casa?

¿Es blanca la casa?

¿Tu memoria es blanca?

Navega

contra la corriente que se lleva el horizonte

navega y olvida

que naciste con colores en el cuerpo.

En la bruma la eternidad

persigue a los viajeros

para que recuerden

que detrás del mar

está el final

y detrás del final

sigue, sin rendirse,

el océano.

Navega, más arriba,

a Santorini

en esta terraza sagrada

puedes mirar el mundo.

Sólo lo ves

si estás sola

sólo lo ves

si estás alta.

Verás cómo

los colores del agua

desaparecen en el agua

y en la superficie

sin tonos

descansarán tus ojos

de los ojos del siglo.

Anda. Es ahora o es nunca.

Todo lo que flota

es sustancia del olvido

la materia te abandona en los bordes

y el tiempo

siempre muere de mar.

A Gisela Galimi

Apaga la música

y ponte a escuchar

la calle

la voz del árbol que se mete en tu ventana

el llanto del hornero

que no encuentra su nido

y la rabia del barro

convertido en camino.

Apaga todo

en silencio y a oscuras

todo lo que no eres

cobra velocidad

las manos de nadie

en la fotografía

los ojos de la máscara

en la pared

en penumbras arrástrate

como niño en secreto

por la alfombra que absorbe

la pena de los fumadores.

Despídete de los ruidos

del crujir de la madera antigua.

Apaga todo

y huele

el mundo vacío.

Cuando querés volver

alguien comió las migajas que arrojaste en tu camino.

No te animaste a quemar las naves

un altruista, anónimo,

lo hizo por vos.

Alguien parecido al viento sigue tus pasos

para borrarlos.

Sucede diariamente.

Cuando llegas al filo de las escaleras

ya no te acuerdas

lo que estabas persiguiendo.

Algunos lo llaman estrés,

otros,

amnesia.

Es el ángel de la guarda

vigilando

que caigas hacia arriba.

¿Qué es

esa voz

difunta

que suena siempre más grave y más lenta

que la voz que sale de tu boca?

¿Es el eco

el primer habitante de la cueva?

Allí dentro

puedes hablar sin pudor

el eco no juzga

se alimenta de respuestas

y desoye las preguntas.

El río ya no pasa por allí

tu voz también

se seca

si no le das de llover.

El eco nunca sale de la madriguera

ermitaño

sólo repite

lo que los hombres sueñan.

El eco es anterior a la naturaleza.

Pudres aleros

pudres enredaderas

dejas heridas

las palomas sin techo

y algunas golondrinas que han perdido su norte

se mueren de frío en la puerta de tu casa.

Todos te piden limosna

en el balcón

y rezas por ellos

porque están vivos

y los vivos quieren que te arrodilles