Torbjörg Hagström - Petra und der Fohlenfrühling

Ein richtiger Freund war er geworden. Riegels Zuneigung war nicht so leicht zu gewinnen, aber Petra ritt ihn seit dem vergangenen Sommer, und sie fand, daß sie einander jetzt vertrauten. Sie liebte den großen, braunen Wallach.

Bald endete der Wald, und der Pfad mündete in einen Traktorweg, der zum Granberghof führte, Petras Zuhause. Sie blieb stehen und spähte zum Schafstall hinüber. Dort stand ihr Vater über etwas gebeugt, das am Boden lag, während die Schafe sich ein wenig abseits hielten. Was war passiert?

Petra verließ den Weg, ging links am Waldrand entlang zur Schafweide und kletterte über den Zaun. Rasch lief sie über die Wiese zu ihrem Vater und sah, wie er sich aufrichtete. Er hielt ein schwarzes Lamm in den Armen. War es krank?

„Papa, was ist denn los?“

Er wandte sich zu Petra um. Die dünnen schwarzen Beinchen des Lamms hingen schlaff herab – zu schlaff. Der kleine, wollige Kopf hing über seinen Arm, die Kehle war blutig und zerfetzt. Auf der Nase war ein winziger, weißer Fleck. Däumlings Lamm war nur zwölf Stunden alt geworden …

„War’s der Fuchs?“ stieß Petra hervor.

Sie stand unbeweglich da und starrte auf das kleine Wesen. Petra hatte schon früher tote Lämmer gesehen, solche, die bei der Geburt gestorben oder zu schwach gewesen waren, um zu leben, doch nie eines, das so schlimm zugerichtet war.

„Nein, der Fuchs war es nicht!“ sagte ihr Vater, und seine grauen Augen waren hart. „Sieh dir die Spuren dort drüben im Schlamm an. So große Pfoten hat ein Fuchs nicht. Das war ein Hund!“

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