Atzimba Medina Bojórquez - Impostergable diluvio

Colección Indócil ballenato

2

Primera edición, diciembre de 2011

Director general: Alejandro Zenker

Director de la colección Indócil ballenato: Víctor Roura

Cuidado editorial: Elizabeth González

Coordinadora de producción: Beatriz Hernández

Coordinadora de edición digital: Itzbe Rodríguez Ciurana

Portada: Xiluén Zenker

Agradecemos el apoyo para esta publicación al Centro Cultural El Juglar, A. C.

© 2011, Solar, Servicios Editoriales, S.A. de C.V.

Calle 2 número 21, San Pedro de los Pinos.

Teléfonos y fax (conmutador): 5515-1657

solar@solareditores.com

www.solareditores.com

www.edicionesdelermitano.com

ISBN 978-607-8312-24-5

Hecho en México

Índice

Rescoldo Rescoldo Tan cerca del espacio limbo. Tan sólidas amarras atadas al navío. Tan arriba inútilmente inalcanzable. Tan sórdida perfecta arquitectura inalienable. Tan adentro inevitablemente en el declive. Tan rocío con brea y nácar, sin aliento. Tan lejos del espejo frío. Tan cortas las extremidades. Tan ciertas las lámparas azules, las fugas las constelaciones. Tan febrero abiertamente entre los dedos. Tan ateo el blanco cielo de los ojos. Tan cautivas las notas en el chelo. Tan de tarde eternamente con la puesta del misterio. Tan de frente. Tan preñados. Tan holgadamente destilados. Tan moluscos los labios atrapados, sumergidos en el fondo del océano. Tan sublimes, amagados, macerados de humedad en el milagro. Tan allá rotundamente en el asilo firmemente en el asirlo. Tan estrecha la cintura río. Tan esbelta la caída frágil. Tan sin rumbo la estrategia inútil en la fina arena del reloj tardío. Tan casual la escalera roja. Tan abruptos los silencios pardos. Tan vehemente y fugitivo el audaz quejido, resplandor de dos diamantes reflejados a través del cirio. Tan así. Tan fiel el lisonjero asalto. Tan sin fin donde yacen plenos, acaso, estos sueños teñidos de cobalto.

Al alba Al alba Llega desde la altura inocua envuelto el cabello en la seguridad azul de la entera, sigilosa noche. Cae en el abrazo tibio, amoroso martirio de la luna cabildo púrpura del vacío para el lascivo aliento de una boca. Al viento y en el ocaso breve, una estrella diminuta —astro verde y en la mano— le devuelve el lenguaje tenue. Felices las palmas nuevas que nacen, que crecen, que se multiplican, que silenciosas conversan sobre un pecho eclipsado en el delirio. Savia hay en lo profundo con el lánguido plata mercurio relieve esculpido del recinto como cálida cuna de marfil perfecto. Hermosa de luz se queda el alma. Abre la mañana, nívea rosa, amarilla y nácar, suave nardo, dibujada entre grises coágulos maduros del alba. Fragmento indivisible, ausencia de lo ambiguo presencia irrepetible, tangible de lo húmedo tan dentro, lo insustituible. Más allá del dorado huerto. Acá, preñado en el recuerdo. Mecido, ungido, acariciado, robado por la flacidez que queda en un lirio muerto.

Óleo

Afán

Solsticio

Frío

Crepúsculo

Cenit

Rescoldo

Tan cerca del espacio limbo.

Tan sólidas amarras

atadas

al navío.

Tan arriba

inútilmente inalcanzable.

Tan sórdida

perfecta arquitectura

inalienable.

Tan adentro

inevitablemente en el declive.

Tan rocío

con brea y nácar,

sin aliento.

Tan lejos del espejo frío.

Tan cortas las extremidades.

Tan ciertas las lámparas azules,

las fugas

las constelaciones.

Tan febrero

abiertamente entre los dedos.

Tan ateo

el blanco cielo de los ojos.

Tan cautivas las notas en el chelo.

Tan de tarde

eternamente con la puesta

del misterio.

Tan de frente.

Tan preñados.

Tan holgadamente

destilados.

Tan moluscos los labios atrapados,

sumergidos en el fondo del océano.

Tan sublimes, amagados,

macerados de humedad

en el milagro.

Tan allá

rotundamente en el asilo

firmemente en el asirlo.

Tan estrecha la cintura río.

Tan esbelta la caída frágil.

Tan sin rumbo la estrategia inútil

en la fina arena

del reloj tardío.

Tan casual la escalera roja.

Tan abruptos los silencios pardos.

Tan vehemente y fugitivo

el audaz quejido,

resplandor de dos diamantes

reflejados a través

del cirio.

Tan así.

Tan fiel el lisonjero asalto.

Tan sin fin

donde yacen plenos, acaso,

estos sueños teñidos de cobalto.

Al alba

Llega desde la altura

inocua

envuelto el cabello

en la seguridad azul

de la entera, sigilosa

noche.

Cae en el abrazo tibio,

amoroso

martirio de la luna

cabildo púrpura del vacío

para el lascivo aliento

de una boca.

Al viento y en el ocaso

breve,

una estrella diminuta

—astro verde y en la mano—

le devuelve el lenguaje

tenue.

Felices las palmas nuevas

que nacen,

que crecen, que se multiplican,

que silenciosas conversan

sobre un pecho eclipsado

en el delirio.

Savia hay en lo profundo

con el lánguido plata

mercurio

relieve esculpido del recinto

como cálida cuna de marfil perfecto.

Hermosa de luz se queda el alma.

Abre la mañana, nívea

rosa, amarilla y nácar,

suave

nardo, dibujada entre grises

coágulos maduros del alba.

Fragmento indivisible,

ausencia de lo ambiguo

presencia irrepetible, tangible

de lo húmedo tan dentro,

lo insustituible.

Más allá del dorado huerto.

Acá, preñado en el recuerdo.

Mecido, ungido, acariciado,

robado por la flacidez que queda

en un lirio muerto.

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