Ernesto Rodríguez Pérez - Su nombre es Luka

Dirección editorial: Didac Aparicio y Eduard Sancho

Diseño: Ernesto Rodríguez y Emma Camacho

Maquetación: Endoradisseny

Composición digital: Pablo Barrio

Primera edición: Noviembre de 2020

Primera edición digital: Noviembre de 2020

© 2020, Contraediciones, S.L.

c/ Elisenda de Pinós, 22

08034 Barcelona

contra@contraediciones.com

www.editorialcontra.com

© 2020, Ernesto Rodríguez, del texto y las ilustraciones

ISBN: 978-84-18282-41-6

Queda prohibida, salvo excepción prevista en la ley, cualquier forma de reproducción, distribución, comunicación pública y transformación de esta obra sin contar con la autorización de los titulares de la propiedad intelectual. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual.

En dieciséis minutos se pueden hacer muchas cosas. Puedes comerte un helado, incluso dos, si no temes que luego te duela un poco la tripa. Puedes escuchar varias veces tu canción favorita. Puedes bajar a comprar el pan y volver a casa sin poder evitar comer un trozo por el camino. Puedes silbar y bailar un rato. Puedes ver la tele y dejar que esos dieciséis minutos pasen sin dejar rastro en tu memoria.

Dieciséis minutos. El tiempo que se tarda en hacer un huevo duro. Ese fue el tiempo que necesitó el señor Brezovec, entrenador del equipo benjamín de baloncesto del Olimpia de la ciudad de Liubliana, capital de Eslovenia, para darse cuenta de que Luka era un chico especial.

Estaba de pie junto al banquillo, en una de las bandas de la cancha de baloncesto. Brezovec había observado con atención los primeros compases de aquel primer entrenamiento de la temporada y a los dieciséis minutos ya había visto suficiente. Así que cogió el silbato y detuvo el entrenamiento con un sonoro pitido.

—Vale, paramos un momento. Luka, ven aquí.

Luka se acercó a su nuevo entrenador. Grega Brezovec tenía un enorme bigote castaño bajo una nariz más bien achatada y la voz grave. Miraba a Luka con el ceño fruncido. Tenía cara de no entender un difícil problema matemático.

—Luka, ¿de verdad tienes ocho años?

—Sí.

—De verdad, ¿de la buena?

—Sí, señor Brezovec.

Brezovec no daba crédito. Acababa de ver cómo ese chico de sonrisa tranquila hipnotizaba al resto de sus compañeros con su juego. Luka botaba la pelota entre el resto de niños como un experto patinador se desliza por el hielo. Encontraba huecos entre una selva de piernas y manos para poner la pelota naranja siempre donde quería. Leía perfectamente los momentos del juego, sabía qué hacer en cada instante, cómo mover su cuerpo.

Luka tenía ocho años y ya se sabía todos los trucos.

Brezovec se preguntó: «¿cuál es el límite de este chico?». Esa idea le llevó a la siguiente: «quiero ver hasta dónde puede llegar. Quiero formar parte de eso».

Grega le pidió al entrenador ayudante que se encargara del resto de chicos, que miraban a Luka maravillados.

—Ven conmigo.

—¿A dónde vamos, señor Brezovec?

—A la sala de entrenadores.

Salieron de la cancha y se adentraron en los pasillos del pabellón del Olimpia. Luka miraba a un lado y a otro, mientras caminaba tras el señor Brezovec por las instalaciones del club. Después de atravesar pasillos y salones, llegaron a una puerta decorada con el escudo del club: un dragón lanzando fuego.

Luka sintió que estaba entrando en el cerebro de aquel dragón. Brezovec abrió la puerta y entraron en una enorme sala que tenía las paredes blancas y pizarras llenas de anotaciones y esquemas. Allí era donde los entrenadores de las diferentes categorías del club preparaban sus tácticas.

Sentado en una mesa, un señor calvo leía unos apuntes en un cuaderno. Era Jernej Smolnikar, el entrenador del equipo infantil. Grega Brezovec se detuvo delante de él junto a Luka. Smolnikar levantó la mirada.

—Grega, ¿qué ocurre?

—Jernej, te presento a Luka. Este chico va a entrenar contigo a partir de ahora.

—¡¿Qué?! —preguntaron Smolnikar y Luka al mismo tiempo.

Brezovec se llevó a Smolnikar aparte, y en voz baja, para que Luka no pudiera oírle, le dijo:

—Hoy es el primer día de Luka en el club. Ha venido con su padre, Saša Dončić, que desde hace poco está jugando en el primer equipo. Le he visto jugando con los demás chicos de su edad y pierde el tiempo conmigo. No tengo nada que enseñarle.

—Pero Grega, yo entreno a chicos de doce y trece años y, ¿cuántos años tiene este crío? —le preguntó Jernej Smolnikar a Grega Brezovec.

—Ocho.

—¿Ocho? ¡Jajaja!

El señor Smolnikar se carcajeó mientras agitaba la mano como quien aparta moscas.

—Es una locura, mi querido Brezovec.

—Ya lo sé. Es lo que he pensado yo también. Puede que haya sido un sueño, pero quiero que lo compruebes tú. De hecho, si lo que yo creo es cierto, tú tampoco tendrás mucho que enseñarle.

El señor Smolnikar miró a Luka con atención. Se acercó hasta él y le dijo:

—Parece que eres excepcional, ¿verdad, muchacho?

Luka, tímido, no pudo evitar que su rostro se pusiera rojo como un tomate.

—¿Estás preparado para subir de categoría?

Luka no tardó dieciséis minutos, ni dieciséis segundos, ni uno, en responder.

—¡Claro!

Y sonrió con su sonrisa grande, esa que tanto Smolnikar como Brezovec volverían a ver tantas veces en el futuro.

El coche de Saša Dončić se detuvo delante del jardín de su nueva casa. Estaba en una urbanización repleta de zonas verdes, desde la que se podía ver, a lo lejos, el castillo de Liubliana. Luka salió disparado hacia la puerta, donde le esperaba Mirjam, su madre. Luka se lanzó a sus brazos.

—Cariño, ¿qué tal ha ido el primer día de entrenamiento? —le preguntó después de darle un beso en la cabeza.

Luka alzó el rostro hacia ella y, con su gran sonrisa, le dijo:

—¡Muy bien, mamá! Ahora juego con los infantiles.

—¿Qué? —dijo Mirjam sin entender nada.

En ese momento, llegó Saša a su altura. Mirjam le saludó con una pregunta:

—¿Por qué Luka dice que juega con los infantiles? Si él es benjamín.

Saša le dio un beso a Mirjam en la mejilla. Ese beso llevaba una explicación consigo.

—Brezovec ha decidido subir a Luka al grupo de chicos de doce y trece años.

—Eso es infantiles —dijo Luka sonriendo y asintiendo con la cabeza.

Mirjam contempló la mirada feliz de su hijo y dibujó una sonrisa parecida en su rostro. Estaba orgullosa, pero a la vez le preocupaba que su hijo de ocho años lo pasara mal entre chicos tan mayores.

Mirjam abrazó a su hijo y a su marido. El abrazo de la familia Dončić en aquel instante parecía una postal navideña.

Entraron en la casa y Mirjam le dijo a su hijo:

—Luka, ve a lavarte las manos, que vamos a cenar.

—¿Qué hay para cenar?

—Brócoli.

—¡Mamá! ¡Me vas a fastidiar un día genial!

—El brócoli es sano, hijo. Va a hacer que tu día sea perfecto.

Luka, resignado, se fue hasta el cuarto de baño.

Una vez solos, Mirjam le preguntó a Saša.

—¿Estás seguro de que es buena idea?

—Sí. Luka ha nacido para esto. Tú ya lo has visto.

—Eso es lo que me da miedo, Saša —dijo Mirjam.

—¿El qué?

—Que yo quiero que Luka pueda ser un niño normal.