F.J.S. Bustos - Ophiuchus. Las hijas olvidadas

En el medio, un pequeño escritorio de madera rojiza, con la tapa abierta, pluma de cisne y tintero, y varios documentos ilustrados desperdigados al azar.

No solo podría disfrutar de numerosos ejemplares que, por motivos tanto políticos e ideológicos, como religiosos, científicos, sexuales o de magia y hechicería, habían sido prohibidos durante siglos, sino que sentía su esencia, su olor a humedad, a moho, a historia, a secretos, a vidas, a libros.

Desde aquel día, la biblioteca sería su morada. Su curiosidad no tenía fin. Pasaría horas y horas inmerso en la lectura. Se convertiría en su escondite favorito, en su misterioso refugio.

El informe forense detallaba exactamente el número de puñaladas recibidas, que fueron en total treinta. Las mismas que veinte años atrás había recibido su mujer.

Todas las cuchilladas habían sido efectuadas en lugares distintos del cuerpo, es decir, que quien efectuó la hazaña tenía que ser bastante ducho con el arma homicida que, supuestamente, por la profundidad y forma, se presumía fuera una daga o puñal de hoja plana, ancha y corta, con afilada punta.

Efectivamente, se trataba de una daga con empuñadura de marfil que fue encontrada por uno de los policías a diez metros aproximadamente de la escena del crimen. Tenía tallada en su mango una serpiente enroscada.

El individuo murió desangrado. La exanguinación fue lenta, y para el levantamiento del cadáver se tuvieron que despegar los dedos de los barrotes donde se había agarrado con tremenda fuerza de espaldas a su asesino.

En el bolsillo derecho encontraron un pequeño pergamino escrito a pluma, con caligrafía exquisita.

Ved, un huracán viene de Yavé,

un torbellino se desata,

sobre la cabeza de los impíos cae.

La ira de Yavé no frenará

hasta que no haya cumplido y realizado

los designios de su corazón;

al fin de los días lo comprenderéis.

Pero lo más extraño de todo era una serie de heridas (diminutos puntos de acupuntura, como pinchazos de un tatuaje) que presentaba en la zona interior de la muñeca izquierda, que se hallaba escondida por un apretado pañuelo de sayal rojo gastado por el sol que tornaba a marrón.

La investigación acababa de comenzar.

La mañana estaba fría y húmeda. El fuerte viento no permitía que las nubes desataran aún la lluvia, y el continuo silbido se volvía desánimo.

—¡Mal día, amigo! —se lamentó el policía.

—Tienes razón, con lo bien que se tiene que estar en casa, tirado en el sofá, con la vieja manta de lana de mi abuela que, aunque pica un poco, abriga tanto que entras en calor en un periquete —suspiró el agente, pensativo, imaginándose la escena a la vez que se le marcaba una leve sonrisa de gozo en su cara.

—Así es, pero el trabajo es el trabajo —afirmó su compañero, convencido pero igualmente deseoso de que acabara su jornada.

—Bueno, vamos para la Catedral, a ver qué ha pasado, y mañana será otro día.

La gente se agrupaba en corros a los pies de la rígida y poderosa torre del campanario, cuchicheando y gesticulando en medio de un ambiente de incertidumbre y desasosiego.

Los dos hombres se abrieron paso lentamente hasta llegar a la Puerta de San Juan, puerta principal de lo que por su cercanía fronteriza parecía fortaleza más que iglesia. Tras cruzar el vestíbulo y el baptisterio, donde solo uno de ellos tomó agua de la pila bautismal, persignándose con rapidez mientras inclinaba la cabeza, se dirigieron al presbiterio.

Defendiendo la Capilla Mayor, la bella rejería imponía respeto. Frente al retablo, como entregado a un Jesús que repartía bendición debajo del altar entre ángeles, boca arriba yacía el cuerpo. Un viejo martillo adornaba su pecho. La cabeza destrozada aún sangraba, y resplandecía iluminada por la luz que emanaba de la madera policromada del sagrario.

La víctima había sido arrastrada, quizás aún viva, justo debajo de la enorme y majestuosa lámpara principal de ciento nueve brazos realizada en bronce macizo, y que extrañamente se encontraba encendida, como si se hubiera ofrecido cual trofeo al mismo sol.

¿No es mi palabra como fuego,

oráculo de Yavé,

como martillo que rompe la roca?

Hacía ya tiempo que no lograba controlar sus sueños. En su época de estudiante tenía la mala costumbre de comenzar a estudiar cuando restaban pocos días para el examen.

El despertador sonaba sobre las tres y media de la madrugada. Una buena taza de café, la bata bien apretada y a sumergirse en el emocionante mundo del Arte. Le apasionaba especialmente el Renacimiento, pero sin menoscabar el Arte Antiguo, el Clásico y el Medieval. Pero si había algo que le estremecía y ponía los pelos de punta era todo lo relacionado con la Astrología y el Ocultismo.

Estas inquietudes le harían viajar mucho durante toda su vida, y cuando la curiosidad incesable, la investigación y la perseverancia van de la mano de la pasión, todo fluye de forma natural, llegando a conseguir la cátedra en Historia del Arte siendo uno de los más jóvenes docentes universitarios.

Transcurridas aproximadamente tres horas, sus grandes párpados se hacían cada vez más pesados, hasta que cerraba los ojos cayendo en un interminable laberinto en el que el tiempo se ralentizaba y su imaginación, su perspectiva, su consciencia y su realidad se enredaban y entrelazaban culminando en un extremo de leve lucidez.

Conocía perfectamente la obra de Sigmund Freud y había intervenido en estudios sobre el sueño y el inconsciente y su influencia en la vida real, por lo que siempre al despertar apuntaba en su libreta los aspectos más extraños que encontraba, para luego poder investigarlos y encontrar su causa, el motivo y el porqué de su aparición.

Escenas sin sentido, la aparición de personas fallecidas o inminentes accidentes mortales lo despertaban en lo más profundo de su sueño. En ese preciso instante comprendía lo que estaba sucediendo, pudiendo realizar todo cuanto quisiera, sin que nada ni nadie pudiera impedírselo. Su pensamiento era realidad. Simple y endiabladamente era un dios.

La lucidez de sus sueños era algo especial. Con el tiempo aprendería a pasar de la espontaneidad a la inducción de los mismos. Una vez dentro le permitía, en primera persona, explorar los lugares más recónditos del universo.

No solo podía recrear cualquier escenario que hubiera visto anteriormente, sino que su imaginación modificaba a su antojo el entorno, quitando o añadiendo elementos, paralizando o aligerando el tiempo, los colores, las dimensiones. Igual se encontraba en París visitando el museo del Louvre que se hallaba escalando el Everest o buceando en las profundidades de los océanos; volando libre como un águila, atravesando la selva amazónica convertido en jaguar, o simplemente dando un paseo por la Gran Muralla china.

De esta manera él creía que, dentro de su despreciable mortalidad, que le producía incesantemente un incontrolable pánico, podía vivir innumerables vidas.

Despacio pero constante, fue sintiendo un destello fulminante de luz que penetraba en su mente y lo empujaba cual rayo vertiginoso hacia el cielo negro. Comenzó a percibir una brisa fría, que lo envolvía y lo hacía flotar de forma apacible mientras observaba cómo se alejaba de la Tierra, dejando atrás Marte y Júpiter, acariciando los anillos de Saturno, saliendo de nuestro sistema solar y de la Vía Láctea. Cuásares, galaxias, nebulosas, agujeros negros, cometas, púlsares iban apareciendo en su camino, hasta que divisó una hermosa estrella mucho más luminosa que nuestro Sol, la más brillante y la que daba nombre a su constelación, la cual pudo fácilmente reconocer.