Nidia Ester Silva de Primucci - El poder invisible del volcán

Compilado por Nidia Ester Silva de Primucci

Gral. José de San Martín 4555, B1604CDG Florida Oeste, Buenos Aires, Rep. Argentina.

Índice de contenido

Tapa

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

El poder invisible del volcán

Compilación: Nidia Ester Silva de Primucci

Dirección: Stella M. Romero

Diseño de tapa: Hugo Primucci

Diseño del interior: Giannina Osorio

Ilustración de tapa: Hugo Primucci

Libro de edición argentina

IMPRESO EN LA ARGENTINA - Printed in Argentina

Primera edición, e-book

MMXXI

Es propiedad. © 2015, 2021 Asociación Casa Editora Sudamericana.

Queda hecho el depósito que marca la ley 11.723.

ISBN 978-987-798-337-1

Publicado el 20 de enero de 2021 por la Asociación Casa Editora Sudamericana (Gral. José de San Martín 4555, B1604CDG Florida Oeste, Buenos Aires).

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El sol no ha­bía sa­li­do aún so­bre las se­rra­nías de Gran San­gir, pe­ro su pri­me­ra cla­ri­dad te­ñía al vol­cán de un ma­tiz púr­pu­ra. La par­te ba­ja de la mon­ta­ña to­da­vía es­ta­ba en som­bras y sus es­tri­ba­cio­nes se pre­ci­pi­ta­ban al océa­no co­mo si fue­ran las raí­ces de un tron­co gi­gan­tes­co, que­bra­do en un pun­to.

Sa­tu, el mu­cha­cho, se aco­mo­dó en­tre las al­tas ro­cas del la­do sur de la pe­que­ña ba­hía exis­ten­te en la cos­ta oc­ci­den­tal de la is­la. Res­pi­ró hon­do. Ha­bía co­rri­do to­do el tre­cho des­de la ca­sa de su pa­dre pa­ra ve­nir a ver sa­lir el sol so­bre el vol­cán. Lo fas­ci­na­ban los pe­na­chos de va­por que flo­ta­ban por en­ci­ma del crá­ter, y des­de su se­gu­ro apos­ta­de­ro con fre­cuen­cia sa­lu­da­ba a la ma­ña­na, ob­ser­van­do có­mo el co­lor vi­vo en­vol­vía a la mon­ta­ña a me­di­da que el día la ro­dea­ba.

El mar azul que se es­ti­ra­ba unos tres ki­ló­me­tros en­tre él y el vol­cán es­ta­ba tran­qui­lo esa ma­ña­na; una bri­sa le­ví­si­ma ri­za­ba las aguas. La ma­rea se ha­bía re­ti­ra­do, y des­de las ro­cas co­ra­li­nas de la cos­ta cer­ca­na le lle­ga­ba el pe­ne­tran­te olor del agua sa­la­da. Lo ins­pi­ró con re­go­ci­jo, al tiem­po que re­cor­da­ba que ya es­ta­ría lis­to el pes­ca­do pa­ra el de­sa­yu­no y que se­ría me­jor que re­gre­sa­ra a ca­sa.

En­ton­ces vio al pe­que­ño na­vío que ha­cía via­jes en­tre las is­las do­blan­do la pun­ta que pro­te­gía a la ba­hía por el su­does­te. Era un bar­co de car­ga, y no ve­nía muy a me­nu­do. Sa­tu se de­tu­vo; sin­tió que lo em­bar­ga­ba una ex­tra­ña ex­ci­ta­ción. Se ol­vi­dó de la pri­sa de mo­men­tos an­tes por co­rrer a su ca­sa pa­ra el de­sa­yu­no. El de­sem­bar­ca­de­ro es­ta­ba tan cer­ca que po­día que­dar­se don­de es­ta­ba y ob­ser­var la ope­ra­ción de des­car­ga. O, me­jor aún, po­día ir has­ta el mis­mo de­sem­bar­ca­de­ro. Se pu­so de pie en­tre las ro­cas, co­mo un pá­ja­ro lis­to pa­ra em­pren­der el vue­lo. Es­ta­ba in­de­ci­so.

El bar­qui­to se acer­ca­ba ca­da vez más. Sa­tu vio que los ma­ri­ne­ros pre­pa­ra­ban las so­gas y lue­go en­la­za­ban los grue­sos pos­tes de ma­de­ra que so­bre­sa­lían del agua en el mue­lle. El mu­cha­cho no es­pe­ró más. Des­cen­dió rá­pi­da­men­te de su mi­ra­dor y co­rrió ha­cia el de­sem­bar­ca­de­ro.

Cru­jién­do­le el ma­de­ra­men, el bar­co se aco­mo­dó pe­re­zo­sa­men­te jun­to al vie­jo mue­lle de ma­de­ra.

Du­ran­te sus do­ce años de vi­da, Sa­tu ha­bía vis­to mu­chas ve­ces la car­ga y des­car­ga del bar­co, pe­ro en­ton­ces vio en la cu­bier­ta al­go que le hi­zo sal­tar el co­ra­zón den­tro de su pe­cho des­nu­do. Ya se da­ba cuen­ta de que ese de­sem­bar­co no se­ría co­mo otros. So­bre cu­bier­ta ha­bía pi­las de ca­jas de ex­tra­ña apa­rien­cia y ha­bía tam­bién gen­te ves­ti­da con ro­pas ra­ras, muy ra­ras. Esa gen­te no se pa­re­cía a nin­gu­na que hu­bie­ra vis­to an­tes. Eran cua­tro per­so­nas, una fa­mi­lia, su­pu­so él: el hom­bre, la mu­jer y dos ni­ños. Ha­bía un mu­cha­cho co­mo de su edad y una ni­ñi­ta de po­cos años.

—¿Quié­nes son? —le pre­gun­tó a un ma­ri­ne­ro, se­ña­lan­do con su de­do bron­cea­do a los re­cién lle­ga­dos.

—Son maes­tros. Vie­nen de un país lla­ma­do Eu­ro­pa.

—¡Maes­tros! ¿Y qué son los maes­tros?

Sa­tu mi­ra­ba los ex­tra­ños ves­ti­dos lar­gos que la mu­jer y la ni­ñi­ta lle­va­ban pues­tos. “Maes­tros... maes­tros”, re­pe­tía una y otra vez.

—Pron­to sa­brás lo que son los maes­tros —y el ma­ri­ne­ro se echó a reír—. Ellos quie­ren vi­vir aquí, en es­ta is­la de Gran San­gir. Tie­nen pla­nes de en­se­ñar­te.

Sa­tu que­dó con­fun­di­do por un mo­men­to. Nun­ca ha­bía oí­do ha­blar de maes­tros y no te­nía idea de lo que po­drían ha­cer con él. No po­día ima­gi­nar qué cla­se de gen­te se­ría esa y qué po­dría traer en tan­tas ca­jas y bul­tos, pe­ro no po­día po­ner­se a pen­sar en eso allí. Las gran­des ca­jas iban sa­lien­do del bar­co a me­di­da que el maes­tro in­di­ca­ba có­mo des­car­gar­las y dón­de ubi­car­las.

Aun­que el hom­bre era más al­to que cual­quie­ra que Sa­tu hu­bie­ra vis­to en su vi­da, no sen­tía mie­do de él. Te­nía los ojos de un ex­tra­ño co­lor cla­ro, pe­ro eran pro­fun­dos, gran­des y de mi­ra­da ra­dian­te. De la ca­ra le sa­lía una abun­dan­te bar­ba ro­ji­za. Sa­tu su­pu­so que el ca­be­llo de la ca­be­za se­ría del mis­mo co­lor, pe­ro el hom­bre usa­ba un grue­so cas­co pa­ra el sol, de mo­do que no se le po­día ver el ca­be­llo. El hom­bre gran­de tam­bién usa­ba unos pan­ta­lo­nes lar­gos que le lle­ga­ban has­ta los pies, y es­tos pa­re­cían ne­gros y du­ros, sin nin­gún de­do. Com­ple­ta­ba la ves­ti­men­ta una cha­que­ta de co­lor cla­ro.

Sa­tu se fi­jó en el mu­cha­cho. Te­nía ojos co­mo los de su pa­dre y ca­be­llo tu­pi­do, en­tre ama­ri­llo y ro­jo. Era el ca­be­llo más bri­llan­te que Sa­tu hu­bie­ra vis­to al­gu­na vez, más bri­llan­te aun que las plu­mas de cual­quier ave de la is­la. ¿Có­mo po­día exis­tir un ca­be­llo así, y có­mo po­dría ha­ber­le cre­ci­do en la ca­be­za al mu­cha­cho? Se­gu­ra­men­te usa­ba al­gu­na po­de­ro­sa me­di­ci­na en­can­ta­da pa­ra que fue­ra de ese co­lor.