Gisela Sachs - Ave Maria

Wie gehetzt renne ich zum nächsten Briefkasten. Er ist weit. Keuchend werfe ich die Umschläge ein.

Was wird jetzt werden?

Ich bin aufgelöst.

Wieder zuhause, setze ich mich in meinen Schaukelstuhl und versuche mich ruhig zu schaukeln, schaukele hoch und runter. Immer wieder hoch und runter. Das hatte Mama mit mir immer so gemacht, wenn ich unruhig und zappelig war.

Mein Blick verfängt sich in den Schubladen meiner Kommode. Kirschbaum.

Von Oma. Wertvoll.

Morgen kommt die Müllabfuhr.

Ich schütte entschlossen den Restbestand der Drogen in einen Müllbeutel, trage ihn nach draußen, klettere auf die Bank neben dem städtischen Behälter und erreiche so die Öffnung des Eimers. Ich stampfe den Beutel mit den Füßen in die Tiefe des stinkenden Eimers.

Ich werde es schaffen! Ich will es schaffen!

Ich werde es schaffen! Ich werde es schaffen! Ich will es schaffen!

Mama tanzt in ihrem weißen Totenhemd um mein Bett herum und lacht.

»Fang mich, Davie!« Als ich nach ihr greifen will, wird sie durchsichtig, taucht am Fußende des Bettes wieder auf. »Fang mich doch, Davie.«

Ich hüpfe aus dem Bett und renne Mama hinterher. Wir spielen Fangen durch das ganze Haus. Auf Mamas langem Gewand krabbeln unzählige weiße Würmer rauf und runter.

»Du riechst nach süßem Blut Mama.«

»Beiß nicht in mich hinein.«

Höhlenartigen Augen verschießen leuchtende Blitze. Mama wirft mit beiden Händen weiße Lilienblüten nach mir, lacht fröhlich:

»Komm, Davide, lass uns tanzen!«

Ich lege Amy Winehouse ein, strecke meine Hände nach Mama aus. Mom wird wieder durchsichtig, bleibt diesmal aber verschwunden.

»Mami?«

Weiße Lilien.

Überall weiße Lilienblütenköpfe. Flackernde Schatten an den Wänden. Weißer Rosenkranz.

Mir ist kalt. So verdammt kalt.

»Mamiiiiiiiiiiii.«

Albträume. Schüttelfrost. Kotzen. Haut wie Pergamentpapier. Violettfarbene Ringe unter den Augen. Abgemagert bis auf die Knochen. Wahnvorstellungen.

Albträume. Schüttelfrost. Kotzen. Wahn. Albträume. Schüttelfrost. Wahn.

Albträume. Schüttelfrost. Albträume.

Albträume. Ritzen.

Und ich spüre mich mehr, als ich ertragen kann.

»Gott, erhöre mein Gebet und verbirg dich nicht vor meinem Flehen. (Psalm 55)

Gib mir die Kraft diese schwere Zeit zu überstehen.

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