Alexandre Dumas
Memoiren einer Blinden
Marquise du Deffand
Texte: © Copyright by Alexandre Dumas
Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke
Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel
Verlag:
Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag
Gunter Pirntke
Mühlsdorfer Weg 25
01257 Dresden
gunter.50@gmx.net
Inhalt
Impressum Impressum Texte: © Copyright by Alexandre Dumas Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel Verlag: Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag Gunter Pirntke Mühlsdorfer Weg 25 01257 Dresden gunter.50@gmx.net
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 28
Kapitel 29
Kapitel 30
Kapitel 31
Kapitel 32
Kapitel 33
Kapitel 34
Kapitel 35
Kapitel 36
Kapitel 37
Kapitel 38
Kapitel 39
Kapitel 40
Kapitel 41
Kapitel 42
Kapitel 43
Kapitel 44
Kapitel 45
Kapitel 46
Kapitel 47
Kapitel 48
Kapitel 49
Kapitel 50
Kapitel 51
Kapitel 52
Kapitel 53
Kapitel 54
Kapitel 55
Kapitel 56
Kapitel 57
Kapitel 58
Kapitel 59
Kapitel 60
Kapitel 61
Kapitel 62
Kapitel 63
Kapitel 64
Kapitel 65
Kapitel 66
Kapitel 67
Ich habe gestern einen Brief von Herrn Walpole erhalten, der mich die ganze Nacht träumen ließ, denn ich bin wie der Hase des Brunnens in seiner Behausung, ich träume viel in meiner und kann nicht schlafen.
Da es seit fast einem Jahrhundert mehrere bekannte Walpoles auf der Welt gibt, ist es nur fair, dass ich hier feststelle, welcher meiner ist. Es ist weder Herr Robert Walpole, erster Earl of Oxford, Minister von König Georg I., noch Horace Walpole, Bruder des letzteren, Botschafter in Frankreich bei den Generalstaaten; es ist Horace Walpole, Neffe des letzteren und dritter Sohn des Ministers, Squire von Strawberry Hill, mein bester Freund und eifrigster Briefpartner.
Herr Walpole gab mir, etwas abrupt vielleicht, nach seiner Gewohnheit, ein Mittel, meinen Hauptfeind, die Langeweile, zu bekämpfen, die Langeweile, die mich verschlingt und verfolgt, trotz all meiner Bemühungen. Er drängte mich, die Erinnerungen meines Lebens aufzuschreiben. Er sagte mir, dass ich viel gesehen habe und deshalb viel zu erinnern habe. Das ist wahr, aber ich bin so gelangweilt von meinem eigenen traurigen Ich, dass es mich vielleicht noch mehr langweilt, von mir zu sprechen. Ich habe eine Ressource, kein Zweifel, eine Ressource, die ich sicherlich nutzen werde, und diese Ressource ist, sich mehr um andere zu kümmern als um sich selbst.
Ich werde die christliche Maxime gegenüber meinem Nächsten in die Tat umsetzen und versuchen, ihn so wenig wie möglich zu zerreißen, diesen armen Nächsten, den ich immer so seltsam eigenartig fand, und der es mir oft gut erwidert hat.
Lassen Sie uns über die nächste Person sprechen, da dies notwendig ist. Der Nachbar meiner Jugend hatte ein anderes Gesicht als der Nachbar von heute, einen anderen Geist, andere Ideen; es scheint mir, ich gestehe, dass er seither nicht gewonnen hat. Ich habe so viel verloren! Bin ich die Einzige, die misshandelt wurde?
Erstens ist ein armes, blindes Mädchen wie ich zu bemitleiden, das sich immer auf andere verlassen und niemandem trauen muss und damit rechnen muss, ständig erwischt zu werden. Wird der böse kleine Sekretär, dem ich diktiere, aufschreiben, was ich ihm sage? Junge Mädchen sind boshaft: dieses ist sicherlich sehr boshaft und sehr fähig, mich dazu zu bringen, der Nachwelt, wenn es eine Nachwelt gibt, eine Unmenge von Unverschämtheiten vorzutragen, die ich unterschreiben würde, während der wahre Name derjenigen, die sie geschrieben hat, unbekannt bleiben würde. Wie kann ich das tun? Ich bin sicher, dass sie lacht, während sie diese Zeilenschreibt, die Frucht meiner schlechten Laune. Ach, man lacht so gut mit zwanzig! Das ist das, was ich nie wieder wissen werde, das, was ich früher so gut kannte.
In der Vergangenheit! - Das hässliche Wort, bei jeder Gelegenheit! Und wie oft sagen wir es in unserem Leben! Es ist das Wort des Bedauerns, der Begleiter der Erinnerung; es ist das Wort der Vergangenheit, jener Hälfte unserer Existenz, die die andere verschlingt, jeden Tag, bis sie sie ganz absorbiert.
Einst, da war ich jung, da war ich schön, da war ich gefeiert, begehrt, sagt das Alter.
Einmal war ich reich, ich war mächtig, ich hatte Höflinge und Freunde!
In der Vergangenheit wurde ich geliebt! Sagt die Liebe, die wegfliegt.
Einst war ich in der Kacke, ich verkaufte meine Zeit und Schmerzen, sagte der Parvenü; jetzt verkaufe ich mein Gewissen und kaufe das der anderen.
Wie viele von den ersteren könnte ich diesen hinzufügen! Aber ich muss zu meinem kommen, der in diesem Augenblick der notwendigste ist; er enthält sie alle, außer dass ich nie etwas verkauft und kaum je etwas gekauft habe, aus Mangel an Mitteln zum Einkaufen. Es ist sicher, dass ich sehr viel weiß und dass meine Vergangenheit sehr umfangreich ist. Ich habe das Gericht gesehen, ohne ein Teil davon zu sein, eine gute Position, um es unparteiisch zu beurteilen. Ich habe die Menschen in der Stadt gesehen, die geständig sind. Ich habe vor allem gesehen, und ich weiß besser als jeder andere, dass coterie der Denker, dass Kern von feinen Köpfen, die dieses Jahrhundert führen und die, meiner Meinung nach, führen sie direkt in den Ruin, diese Philosophen, die eine Schule machen wollen, und die analysieren, auch was sie nicht wissen. Ich mag sie nicht besonders, was ein Grund dafür ist, sie gut zu sehen, und ich verspreche Ihnen, mein lieber Leser, sie gut zu malen. Sie haben einen strengen und wechselnden Mantel angelegt, dessen reicher Stoff in der Sonne schimmert: er ist von einer gleichgültigen Farbe, je nachdem ihre Strahlen ihn treffen oder sich von ihm entfernen. Ich werde Ihnen das Futter zeigen, das ist das Kuriose. Wie viele Lumpen gibt es unter diesen Lumpen!
So ist es beschlossen, dass ich mein Leben schreiben soll, dass ich dreiundsiebzig Jahre zurückgehen soll. Keine Angst, ich schweife noch nicht ab, ich habe ein großes und umfangreiches Gedächtnis; ich erinnere mich an die kleinsten Details, und jetzt, wo ich begonnen habe, denke ich, dass Herrn Walpole Recht hat, ich werde große Süße in diesen Erinnerungen finden.
Der Verlust meiner Augen hat mir einige Illusionen gelassen; ich sehe in meiner ewigen Nacht noch immer die Phantome meiner Jugend fast so hell wie früher. Lassen Sie es uns nicht wieder ansprechen, es wird zu oft kommen.
Meine Freunde sind nicht alt zu mir: ich bin zeitlos zu ihnen, und das muss so sein, denn ich bin furchtbar alt zu mir selbst, nach der Art von Masquerade. Ich habe zu lange gedauert; sie sind meiner Dauer zweifellos überdrüssig.
Sagen wir zunächst, wer meine Sekretärin ist. Voltaire hat mich gelehrt, dass man die Figuren immer auf die Bühne bringen muss.
Normalerweise diktiere ich Viard, meinem alten und treuen Kammerdiener. Er ist es, der meine Briefe schreibt: aber für diese Memoiren werde ich ihn nicht benutzen, er würde eine Unmenge von Beobachtungen über alle Menschen machen, die er gekannt hat, Beobachtungen, denen ich vielleicht nachgeben würde. Es gibt einige, die er beschützt, andere, die er nicht mag, und ich möchte unabhängig bleiben, ich möchte von niemandem beeinflusst werden, und in dieser Hinsicht bin ich mit Mademoiselle de Saint-Venant im Reinen. Lassen Sie uns ein wenig über sie erzählen.
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