Alfred Bekker - Super Western Doppelband 1 - Zwei Wildwestromane in einem Band

„Bei denen bestimmen die Weiber, was gemacht wird, was?“

„Nicht so direkt.“ Ted wischte sich über den Mund. „Aber die Männer machen in den meisten Fällen, was die Frauen wollen.“

„Hab ich mir schon gedacht. — Das ist hier draußen bei den Farmern überall so. — Lange werde ich nicht bei dem Treck bleiben. — Willst du noch ’nen Schluck?“

„Ja.“

Joe warf Ted die Flasche zu, in der sich nur noch ein Rest befand. Er trank sie aus und hielt sie dann gegen die Sonne. Dann schaute er Joe an und warf die Flasche in die Luft. Joe hob sein Gewehr und feuerte. Die Kugel traf die Flasche und riss sie in tausend Fetzen.

„Na, dann wollen wir mal“, sagte Ted Catto.

Die Frauen und Kinder standen bei ihren Wagen. Die Männer hatten sich hinter dem großen Feuer in der Mitte der Wagenburg aufgebaut und blickten den beiden Reitern entgegen, die mit den Packpferden zwischen die Wagen kamen und auf der anderen Seite des Feuers anhielten.

Ted warf die erlegten Präriehunde auf den Boden, aber die Männer beachteten es nicht.

„Wer ist das?“, fragte Stone barsch.

„Er heißt Joe“, sagte Ted. „Die Leute hier an der Grenze nennen in Missouri-Joe. Er kennt alle Varianten der Indianersprache von hier bis zu den Rocky Mountains.“

„Die Indianer kennen hier nur eine Sprache“, knurrte Mark Wanner und schlug gegen den Revolver hinter seinem Hosenbund. „Und die kennen wir auch!“

„Manchmal gibt es auch noch eine andere Sprache, in der man sich verständigen kann“, sagt Missouri-Joe, den die feindselige Haltung der Männer nicht zu irritieren schien.

„Er will nach Fort Laramie“, sagte Ted. Er stieg aus dem Sattel und führte sein Pferd zu Stones Wagen, wo er es anband und absattelte.

„Ist er ein Halbblut?“, fragte Maria Stone.

Ted blickte über die Schulter. „Seine Mutter war die Tochter eines weißen Waldläufers und einer Pawnee. Er hat immer unter Weißen gelebt, aber er kann es mit den Indianern auch ganz gut.“

Joe kam vom Feuer zu dem Wagen herüber. Er zog seine drei Pferde hinter sich her. Ted, der dem Mann entgegenblickte, sah Petra Wanner, das blonde Mädchen mit den blaugrauen Augen, das gebannt auf Joe blickte und einen Moment lang den Eindruck erweckte, auf ihn zulaufen zu wollen.

Stones Frau wandte sich hastig ab und kletterte in den Wagen, als Missouri-Joe ankam. Joe blickte zu Wanners Wagen hinüber. Das blonde Mädchen strahlte ihn an und bekam von ihrer Mutter den Ellenbogen in die Hüfte.

„Du hast die Kartoffeln immer noch nicht geschält!“, schimpfte die Frau.

Petra Wanner kletterte in den Wagen.

„Wer ist denn die Kleine?“, fragte Joe.

„Petra Wanner. Die Tochter von dem, der auf seinem Revolver mit den Indianern reden will.“

„Aha.“ Joe blickte immer noch zu dem Wagen hinüber.

„Schlag dir die aus dem Kopf“, sagte Ted leise. „Ihr Vater sucht einen Farmer als Schwiegersohn.“

Missouri-Joe grinste ihn an. „Hat der das zu bestimmen?“

„Er glaubt es jedenfalls. Und er stammt auf jeden Fall aus einer Familie, wo die Eltern immer für ihre Kinder gedacht haben.“

Stone kam mit Albert Mertens vom Feuer herüber. Mertens war ein klotziger Mann, dessen Gesicht von einem Vollbart bedeckt wurde. Er war ungefähr fünfundvierzig.

„Sie müssen schon entschuldigen, Mister“, sagte Stone. „Wir sind gegen Fremde immer misstrauisch. Aber wenn Catto Sie kennt, ist das schon in Ordnung. Wir freuen uns, dass Sie uns ein Stück begleiten wollen. — Ich bin Alois Stone!“

Joe nickte dem Mann zu und übersah die Bewegung, als Stone ihm die Hand geben wollte.

„Und das ist Al Mertens“, sagte Stone. „Die Männer stelle ich Ihnen so nach und nach vor.“

„Haben Sie noch was von den Indianern bemerkt?“, fragte Mertens an Ted gewandt.

„Nein. Joe hat sie auch nicht gesehen.“

„Dann können wir ja beruhigt sein.“ Stone blickte auf die beiden bepackten Pferde. „Was wollen Sie denn in Fort Laramie?“

Missouri-Joe zuckte die Schultern. „Ich trinke ein paar Whisky, schlafe eine Nacht in einem Bett und reite nach Norden.“

„Zu den Sioux?“, fragte Mertens barsch.

Joe blickte den Bärtigen an. „Zu den Dakotas, richtig Mister. — Die Dakotas schätzen es nicht sehr, wenn man sie Sioux nennt. Wenn man in ihr Gebiet kommt, sollte man das wissen.“

Mertens blickte auf die Planen, die Joes Waren verhüllten. „Sie handeln mit den Indianern?“

„Ja, Mister.“ Joe grinste den Mann an. „Ich bring ihnen, was sie haben wollen. Und sie geben mir dafür, was ich brauchen kann.“

„Und was ist das?“

„Felle.“

„Es sieht aus, als hätten Sie auch Gewehre dabei!“, schimpfte Mertens.

„Ja, ein paar alte Flinten sind auch dabei“, gab Joe zu.

„Er gibt den Indianern die Gewehre, mit denen wir dann erschossen werden“, sagte Mertens zu Stone.

Joe grinste den Mann noch unverschämter an und legte die Hand auf den Kolben seines Revolvers, den er reichlich tief an der Hüfte trug.

„Die Regierung hat den Indianern auch schon Gewehre gegeben“, sagte Ted vermittelnd. „Viel mehr sogar, als Missouri-Joe in seinem ganzen Leben in die Rockys schaffen kann.“

„Die Regierung?“, zischte Mertens.

„Wissen Sie das nicht?“ Ted legte den Kopf schief. „Natürlich schreiben sie es nicht in jede Zeitung, wenn sie so was machen.“

„Irgendwo müssen die veralteten Flinten schließlich bleiben, wenn sie von den Weißen nicht mehr gebraucht werden“, sagte Joe schleppend. „Oder denken Sie, man wirft hier weg, was nicht mehr gebraucht wird? — Da wird ein Tausch gemacht.“

„Gewehre gegen Felle?“, fragte Mertens verächtlich. „Ich hab noch nie gehört, dass die Regierung solche Geschäfte macht.“

„Gewehre gegen einen Streifen Land zum Beispiel“, erwidert Ted Catto. „Das wird über die Armee abgewickelt, ist doch klar. Die Indianer schließen dann einen Vertrag, in dem steht, dass sie ein bestimmtes Gebiet abtreten. — Sie sollten Ihr Bild vom heilen Westen vielleicht mal überprüfen, Mertens. Stone weiß schon, dass da vieles nicht stimmt.“

„Das kann ich dir sagen“, brummte Stone und nickte Mertens zu. „Also, Joe, wir freuen uns, und ich möchte Sie bitten, zum Essen mein Gast zu sein.“

„Das nehme ich gern an, danke!“

„Gewehre gegen Felle und Land.“ Mertens schüttelte den Kopf, spuckte auf den Boden und wandte sich ab.

„Der scheint das nicht zu glauben“, murmelt Joe. „Na ja, das lernt er alles noch.“

Sie hatten die stark reduzierte Indianerhorde nicht mehr gesehen.

Tage waren vergangen; Tage an denen sie im Morgengrauen aufgebrochen waren und manchmal zwölf und dreizehn Meilen zurückgelegt hatten.

Ted Catto und Missouri-Joe ritten im Mittagsdunst langsam vor dem Treck her nach Westen in das weite Tal des Middle Loup Creek hinunter. Der Fluss war unter der glühenden Hitze zu einem nur noch zwei Yard breiten Wasserstreifen geschrumpft, der sich durch das endlos scheinende Land nach Südosten schlängelte.

Als sie den Creek erreichten, hielten sie an und stiegen von den Pferden. Sie ließen die erhitzten Tiere saufen und blickten zurück. Die starke Luftspiegelung verzerrte die Wagen, die wie Segelschiffe über das Land kamen und hinter denen ein brauner Vorhang dichten Staubes in der Luft hing.

Missouri-Joe watete ins Wasser, warf seinen Hut ans Ufer, zog die Jacke herunter und warf sie hinter dem Hut her. Er trug kein Hemd unter der Jacke, wusch sich im Fluss, kniete dann in das seichte Wasser und trank.

Ted kramte das Rasierzeug aus seiner Satteltasche, ging am Ufer in die Hocke und seifte sich das Gesicht ein.

Joe stand auf und schüttelte das Wasser von den Armen und aus seinen langen schwarzen Haaren. „Beeil dich. — Wenn die Ochsen das Wasser wittern, erkennst du sie nicht mehr wieder.“