Alfred Bekker - Super Western Doppelband 1 - Zwei Wildwestromane in einem Band

„Ein kranker Büffel, der mit der Herde nicht mehr Schritt halten konnte“, sagte Ted an Stone gewandt.

„Seltsam.“

„Was ist daran seltsam? Die kranken Wölfe werden von ihrem Rudel auch zurückgelassen. — Das soll es übrigens auch bei Weißen geben.“

„Jetzt halten Sie aber die Luft an!“

„Ich red doch nicht von Ihnen.“ Ted lächelte Stone an. „Jemand hat mir erzählt, Sie seien in einer Waggonfabrik in Pittsburgh gewesen und als Rädelsführer einer verbotenen Organisation verhaftet worden. — Ist das wahr?“ Stones Gesicht schien kantiger zu werden. In seine Augen trat ein kaltes Strahlen. „Wer hat das gesagt?“

„Ist doch egal.“

„Ja, vielleicht. Passt Ihnen daran was nicht, dass sich die Arbeiter zusammenschließen?“

„Ich hab darüber nie nachgedacht“, sagte Ted. „Ich kenne die Verhältnisse in den Fabriken nicht.“

„Die sollten Sie aber kennen, wenn Sie darüber reden!“, schimpfte der Mann aufgebracht. „Wir sind ausgebeutet worden. Wir hatten Kessel, die wurden unzulässig unter Druck gesetzt, dass sie zerplatzten, und Dutzende Männer so verbrüht wurden, dass sie starben. — Man hat unsere Kinder arbeiten lassen — zehn, zwölf Stunden am Tag.“

„Das hätten Sie doch unterbinden können, Stone!“

„Natürlich. Dann hätten wir mit zusehen müssen, wie die Kinder verhungern. Oder denken Sie, in den Fabriken wird so viel verdient, dass eine Familie davon satt werden kann? — Wir wollten eine Organisation gründen, wollten die Gefahren, die Folgen der Habgier der Fabrikbesitzer abschaffen und gerechten Lohn haben. Aber die Millionäre haben die Polizei in der Hand und bestimmen, wer Sheriff wird und wer nicht. Der Sheriff von Pittsburgh war ein Mann der Millionäre. — Und wir lebten in der Einbildung, wir wären stärker als seine Polizei. — Deshalb wurde ich verhaftet, Catto, nun wissen Sie es!“

„Entschuldigen Sie, Stone“, murmelte Ted gepresst. „Ich hatte davon keine Ahnung. — Hat man Sie lange festgehalten?“

„Nein. — Ich fand einen Richter, den sie offenbar noch nicht gekauft hatten. — Die Unruhen hatten auch derart zugenommen, dass sie nicht noch mehr böses Blut machen wollten. Vielleicht hat er auch daran gedacht, dass bei dem ersten Zusammenstoß mit der Polizei mein Sohn ...“ Stone brach ab und schüttelte den Kopf. „Das wird Sie nicht interessieren.“

Ted hatte den Kopf eingezogen. „Sie haben einen Sohn? Davon wusste ich nichts, Stone,“

„Ich hatte einen Sohn“, sagte der Mann. „Er ist erschossen worden. Von der militanten Polizei der Kapitalisten. Wir hatten nicht ein einziges Gewehr, aber die haben doch auf uns geschossen. Mein Sohn war zwanzig, als er starb.“

Manchmal schallte das Heulen der Wölfe klagend durch die Nacht und wurde vom lauen Wind über Ted hinweggetragen. Sie mussten die Büffelkuh doch noch in der Nähe gestellt haben und waren nun dabei, sie zu zerfleischen.

Ted war schon lange abgestiegen, lief manchmal ein paar Schritte hin und her, blieb stehen, lauschte, blickte nach Osten und lief wieder hin und her. Schließlich setzte er sich in den Sand.

Ein Knirschen im Sand ließ ihn in die Höhe fahren und das Gewehr fester packen.

„Ted?“, fragte eine helle Stimme.

Im Mondlicht hielt Petra Wanner zwischen Ted und den Wagen, bei denen noch immer das große Feuer brannte.

„Sind Sie verrückt geworden?“, fragte Ted. „Wie können Sie nur die Wagen verlassen?“

„Ich bring Ihnen was zu essen.“ Das Mädchen trieb das Pferd wieder an, kam näher, beugte sich aus dem Sattel von Stones großem Wallach und hielt Ted ein Stück Fleisch hin. „Vorsicht, es ist heiß!“

Ted nahm das Fleisch. „Wissen Ihre Eltern, dass Sie weggeritten sind?“

Das Mädchen lachte und sprang mit einem Satz aus dem Sattel.

Es strahlte Ted an und hängte sich an seinen Arm. „Hören Sie, ich werde noch in diesem Jahr einundzwanzig, Ted!“

„Ich wette mit Ihnen, Ihr Vater denkt darüber anders. — Halten Sie mal das Gewehr!“

Das Mädchen ließ seinen Arm los und nahm das Gewehr. Ted biss in das Fleisch.

„Es war eigentlich für mich bestimmt.“ Das Mädchen strahlte noch immer. „Können Sie sich vorstellen, dass ich so einen Batzen Fleisch essen könnte?“

Ted riss ein Stück ab und gab es ihr. Das Mädchen legte das Gewehr auf den Boden und biss in das Fleisch.

„Es ist besser, Sie reiten zurück, Petra.“

„Warum?“

„Weil ich keinen Ärger mit Ihrem Vater will. — Ich wette, der hat was dagegen, dass Sie hier sind. — Es ist auch gefährlich.“

„Nicht gefährlicher als für Sie auch, Ted. — Wissen Sie, was mein Vater will? — Der braucht einen Schwiegersohn, der ihm hilft, eine Farm aufzubauen.“ Petra Wanner lachte. „Natürlich sind Sie nicht der Mann, der solche Hoffnungen erfüllen wird.“

„Bestimmt nicht.“ Ted biss wieder in das Fleisch.

Mit einem lauen Windstoß kam das Heulen der Wölfe aus der Ferne.

Das Mädchen blickte nach Osten. „Ich hasse dieses Land“, sagte Petra. „Wenn ich mir vorstelle, dass wir irgendwo Hütten bauen müssen und dann so primitiv wie Indianer leben, da könnte ich aufs Pferd springen und fliehen.“

„Was wissen denn Sie vom Leben der Indianer?“

„Was man so erzählt und was ich sehe, wenn ein paar Indianer kommen. Die stinken auf Yards gegen den Wind, sind schmutzig und verlaust. Das sieht man doch. — Ich versteh Sie nicht, Ted!“

„Weil ich die Stadt und den Saloon verlassen habe?“, fragte Ted. Er dachte daran, dass der Saloon abgebrannt war. Aber davon konnte das Mädchen nichts wissen.

„Ja, deswegen. Sie hatten doch alles, was der Mensch braucht. — Und sicher auch Geld genug!“

„Ich hatte nicht viel Geld, aber jedenfalls wurde mehr verdient, als ich wieder ausgeben konnte. — Gerade das fing an, mich zu langweilen, Petra.“

„Das versteh ich nicht.“

„Kann ich mir denken.“ Ted grinste das Mädchen an und biss wieder in das Fleisch. „Ich bin sicher das, was man einen Abenteurer nennt.“

„Sie gehören zu den Männern, denen Reichtum zufällt, wenn sie ihn nur haben wollen!“

„Na ja, ganz so einfach ist es nun auch wieder nicht.“

Das Mädchen wischte die Hand an die Lewishose ab und griff wieder nach Teds Arm. „Wollen wir verschwinden, wir beide? Wir hauen einfach ab, Ted!“

Er grinste wieder. „Sie haben noch ein Gemüt wie ein Kind, Petra.“

„So, hab ich das?“, fragte sie schnippisch.

„Ja, sag dich doch.“

Ted knurrte zwischen zwei Bissen! „Reiten Sie jetzt wieder zurück, es ist besser!“

„Ich will aber nicht.“ Petra Wanner warf den Rest ihres Fleisches weg. „Ich hab versucht, es ihm auszureden. Wir hatten eine schöne Wohnung in der Stadt. Und ich hab im Kontor gearbeitet. Ich hatte einen Freund. Sein Vater war Erfinder. — Der wird bestimmt irgendwann mal steinreich.“

Ted blickte an dem Mädchen vorbei und sah den Reiter auftauchen, der von den Wagen kam. „Da ist er schon“, sagte er leise.

Das Mädchen wandte sich um.

Mark Wanner, der breitschultrige grauhaarige Mann, der mit seinen fünfzig Jahren noch einmal ganz von vorn anfangen wollte, zügelte sein Pferd und starrte Ted feindselig an.

„Was willst du denn?“, rief das Mädchen. „Ich hab ihm was zu essen gebracht. Ihr denkt doch nicht an ihn, obwohl er hier in der Nacht herumsteht und für eure Sicherheit sorgt.“

Wanner schien gar nicht zugehört zu haben. Er beachtete seine Tochter nicht. Er starrte Ted an und sagte böse: „Das gefällt mir, Catto, in Missouri Valley 'ne Freundin, mit der sie wie mit der eigenen Frau gelebt haben und hier mit meiner Tochter anbändeln. — Auf die Sorte hab ich gewartet!“